I'm burning backups of everything in the old computer, including old pictures from Edinburgh.
Us everywhere. In Heidelberg, wherever.
Ouch.
When they're in a DVD, I'll reformat the whole computer and install a different Linux.
Año nuevo, vida nueva.
Digo yo que mientras no acabe siendo Culo veo, culo quiero se podrá decir que seguimos teniendo conciencia...
Ouch.
M.
Monday, December 31, 2007
Sunday, December 30, 2007
Hallelujah
Now I've heard there was a secret chord
That David played, and it pleased the Lord
But you don't really care for music, do you?
Well it goes like this
The fourth, the fifth
The minor fall, the major lift
The baffled king composing Hallelujah
Your faith was strong but you needed proof
You saw her bathing on the roof
Her beauty and the moonlight overthrew you
She tied you to a kitchen chair
She broke your throne, and she cut your hair
And from your lips she drew the Hallelujah
Well baby I've been here before
I’ve seen this room and I've walked this floor
You know, I used to live alone before I knew you
And I've seen your flag on the marble arch
But Love is not a victory march
It's a cold and it's a broken Hallelujah
Well there was a time when you let me know
What's really going on below
But now you never show that to me do you?
But remember when I moved in you
And the holy dove was moving too
And every breath we drew is Hallelujah
Maybe there's a God above
But all I've ever learned from love
Was how to shoot somebody who outdrew ya
It's not a cry that you hear at night
It's not someone who's seen the light
It's a cold and broken Hallelujah
I did my best, it wasn't much
I couldn't feel, so I tried to touch
I've told the truth, I didn't come to fool you
And even though it all went wrong
I'll stand before the Lord of Song
With nothing on my tongue but Hallelujah
Leonard Cohen, sung by Gerry Quinn and Tim Minchin
That David played, and it pleased the Lord
But you don't really care for music, do you?
Well it goes like this
The fourth, the fifth
The minor fall, the major lift
The baffled king composing Hallelujah
Your faith was strong but you needed proof
You saw her bathing on the roof
Her beauty and the moonlight overthrew you
She tied you to a kitchen chair
She broke your throne, and she cut your hair
And from your lips she drew the Hallelujah
Well baby I've been here before
I’ve seen this room and I've walked this floor
You know, I used to live alone before I knew you
And I've seen your flag on the marble arch
But Love is not a victory march
It's a cold and it's a broken Hallelujah
Well there was a time when you let me know
What's really going on below
But now you never show that to me do you?
But remember when I moved in you
And the holy dove was moving too
And every breath we drew is Hallelujah
Maybe there's a God above
But all I've ever learned from love
Was how to shoot somebody who outdrew ya
It's not a cry that you hear at night
It's not someone who's seen the light
It's a cold and broken Hallelujah
I did my best, it wasn't much
I couldn't feel, so I tried to touch
I've told the truth, I didn't come to fool you
And even though it all went wrong
I'll stand before the Lord of Song
With nothing on my tongue but Hallelujah
Leonard Cohen, sung by Gerry Quinn and Tim Minchin
Saturday, December 29, 2007
Leer con niños
Supongo que todos hemos visto alguna vez una de esas películas en donde una computadora o un robot no comprenden cosas que a las personas les parecen obvias, no entienden un chiste, o por qué alguien se ruboriza, o para qué sirve cuidar. Lo que Santiago Alba ha llamado “nuestra cordura nihilista” nos ha conducido a un sitio no muy distante del de ese robot que no comprende en qué consiste ser humano, esto es: pertenecer a una especie animal que escribe y fabrica herramientas de gran complejidad y enuncia leyes y, como otras especies animales, cuida a las crías, a los cachorros, a los niños. Nuestra cordura nihilista, también llamada capitalismo, hace que tengamos que preguntar por lo evidente. He dicho alguna vez que el libro de Santiago Alba era delicado y brutal. Es delicado como lo vivo. Es brutal porque siempre incorpora violencia tener que preguntar por lo evidente: la violencia de otros sobre nosotros, y la violencia, también, de quien se quita de encima unas manos que le oprimen y le impiden respirar.
Belén Gopegui- ¿Para qué sirve el Ministerio e Asuntos Exteriores?
Rebelión
Belén Gopegui- ¿Para qué sirve el Ministerio e Asuntos Exteriores?
Rebelión
Friday, December 28, 2007
Huy por Dios
Por Tutatis, no me lo puedo "de creer".
Huy por Dios.
Este Lanzarote, en vez de cabeza, un cipote.
Se va una a Lanzarote (de verdad, honestly, acabo de estar 5 días en Lanzarote) a que le descanse la madre recién operada, y mira la que lían en cuanto nos damos la vuelta, aprovechando que tenemos la boca llena de turrón.
¿Que pensaban que los polvorones nos iban a impedir gritarles, o qué?
Fbbbffff Lanfavote, tocafé el fifote.
A ver, yo no es que vaya de más civilizada ni ná por ser de los madriles canadienses, pero el Gallardón y la Espe lo hacen con otras formas, me parece. Eso, al menos, hay que admitirselo, ¿eh?
La Espe es más lista y apela a nuestra caridad; no tiene dinero, la pobre.
Podríamos hacerle una gala Inocente Inocente pa sacarle unas pelillas, que hoy es fecha de eso.
Y al caciquil Lanzarote, le podríamos meter...
¡¡pfob e cufbo el fifote!!
Haaaalaaaa, ¡Huuuuy lo que he dicho!
Huy por Dios.
Este Lanzarote, en vez de cabeza, un cipote.
Se va una a Lanzarote (de verdad, honestly, acabo de estar 5 días en Lanzarote) a que le descanse la madre recién operada, y mira la que lían en cuanto nos damos la vuelta, aprovechando que tenemos la boca llena de turrón.
¿Que pensaban que los polvorones nos iban a impedir gritarles, o qué?
Fbbbffff Lanfavote, tocafé el fifote.
A ver, yo no es que vaya de más civilizada ni ná por ser de los madriles canadienses, pero el Gallardón y la Espe lo hacen con otras formas, me parece. Eso, al menos, hay que admitirselo, ¿eh?
La Espe es más lista y apela a nuestra caridad; no tiene dinero, la pobre.
Podríamos hacerle una gala Inocente Inocente pa sacarle unas pelillas, que hoy es fecha de eso.
Y al caciquil Lanzarote, le podríamos meter...
¡¡pfob e cufbo el fifote!!
Haaaalaaaa, ¡Huuuuy lo que he dicho!
Repetimos
Creo que algún despistado no se ha enterado todavía de cómo rellenar el ejercicio. No es que sea bobo, es que está a su bola, pensando en sus cosillas.
Repetimos:
Se busca. Hombre bueno.
Anuncio por (muchas) palabras.
A otra cosa, no sé, pero a constancia, no creo que me haya ganado nadie hasta la fecha ;-)
Besitos,
M.
Repetimos:
Se busca. Hombre bueno.
Anuncio por (muchas) palabras.
A otra cosa, no sé, pero a constancia, no creo que me haya ganado nadie hasta la fecha ;-)
Besitos,
M.
Thursday, December 27, 2007
Wednesday, December 26, 2007
Tuesday, December 18, 2007
Muy laica
Hola ecositos y ecositas:
Ante todo, me gustaría felicitaros el año nuevo con el "crisma" de El Jueves.
Mil perdones por no haber mandado todavía mi resumen -siempre tan subjetivo- de las Jornadas. Está sin terminar. La inspiración chez moi suele depender de factores imprevisibles, como el clima- cuanto más me caliento, más me apasiono ;-) Gracias a los que me lo habéis pedido, me hace ilu ;-P y siento defraudaros.
Me han pasado muchas cosas últimamente, algunas de las cuales son, nunca mejor dicho, apasionantes, y sería interesante compartirlas con vosotros.
Pero de "apasionante" a "apasionado", como de "interesante" a "interesado", hay un trecho.
El relato inacabado de las Jornadas podría calificarse de interesante y apasionado, pero no de "necesario". Y, tratándose de conceptos tan bonitos como el de Ecos, jamás me perdonaría que pudiera parecerle a nadie innecesariamente "interesado".
Lo más apasionante de la izquierda es que es plural. Por eso me sumo al boicot del Foro en Madrid (aunque creo que lo he leído un pelín tarde y demasiado rápido), antes de mandaros un artículo (see below) sobre algo que me preocupa más. A mí. Subjetivamente. Y que concierne a una gran y apasionada y apasionante parte de la población palestina. Objetivamente.
También os diré que el viernes asistí a un concierto por Palestina aquí en Salamanca, de Marwan y Luis Ramiro que os hubiese encantado. Con mi amiga Eva, que vino desde Italia.
No creo que esté reñido ir a un concierto por Palestina y reivindicar una república laica, muy laica. Se me llena la boca: L-A-I-C-A.
O, si estuviese reñido, todavía no lo he pensado lo suficiente.
Lo que me jode (muy poquito), perteneciendo a una izquierda plural y que aboga por la libertad de expresión, es sentir que sea necesario decirlo. Lo de sumarme al boicot del Foro, lo del concierto, antes de que leáis el artículo que os mando.
Pero hay cosas que me joden más y son más importantes.
Lo que me jode más (sobre todo de la derecha, pero a veces de la izquierda) es que parezca que hay que pensar como el resto de la manada caiga quien caiga. Si no, eres una sociata. Hala. ¡Centrista! Más que moderada.
Cada uno en su casilla. Y el pensamiento crítico, la autocrítica, a tomar por culo.
Y lo que me jode del centro, si es que existe, es ése eterno relativismo moral; ése todo el mundo es bueno y malo, lovely people. Ése "ni los palestinos son todos unos angelitos, ni los israelís todos una panda de descerebrados con Alzheimer".
Me jode el relativismo porque creo que sí que existe lo que está bien. Y, demasiadas veces, lo que está mal, y basta. Que algunas cosas no "dependen". "¿De qué dependen? De según como se mire..."
Pues no. No sé vosotros pero, yo, protesto. Hay cosas que NO DEPENDEN. Que no son menos importantes. Que si son 13 mujeres las que han muerto (ooooh, muy pocas en comparación con la gente a la que se cargan los israelís), fueron 250.000 l@s que murieron en el tsunami de 2004 y, aquí estamos, hablando de Palestina, con lo importante que es el cambio climático. ¡Parece mentira!
Pero a cada uno, como me ocurre a mí, le joden cosas distintas. Y, "el que se pica, ajos come".
Mi abuelo (que en paz descanse), nunca tuvo Alzheimer. Se acordaba perfectamente del frío que pasó aquellos años en Europa, cuando fue desde Canadá (donde también hacía frío pero, al menos, tenían calefacción en casa) a salvarles el culo esquelético a los abuelos y abuelas de los que hoy montan en tanque y se cargan a los palestinos. Tampoco se olvidaba de que a nosotros los europeos también nos salvaron el culo- nos venía haciendo falta por aquel entonces, aunque a los españoles un poco menos (a mi abuelo español mejor no os lo mento porque se presentó voluntario para ir a ayudar a Hitler y se cabreaba mucho cuando los grises pillaban a mi madre en una manifa).
O, como diría alguno, "es que una cosa no quita a la otra". O "es que eso es como todo". O "los amigos de mis amigos son mis amigos".
Por esa regla de tres, ¿los enemigos de mis enemigos son mis amigos? Pues no, oiga.
A mí me gustaría saber quién financia ciertos fundamentalismos. Y no lo hago desde un pensamiento centrista, sino más bien todo lo contrario (a lo mejor va a resultar que ahora la única borde radical que reivindica una república laica soy yo). Probablemente haya dinero americano de por medio, por alguna perversa razón petrolífica y terrorífica que se me escape.
Se me escapa. No entiendo cómo lso americanos pueden, por un lado, financiar a los israelís y, por otro, ser amigüitos de los grandes jeques petrolíficos y terroríficos.
Ojalá pudiera pensar, como hace algunos años, que los israelí(e)s y los palestinos son sólo un grupo de homo sapiens dándose de hostias para defender su territorio. O, dicho suavemente, padres de familia peleándose por dar de comer a sus hijos, que lo son. Los ciudadanos de a pie son eso, no cabe duda, supervivientes.
Prefiero quedarme con ése pensamiento al defender la causa palestina. Ése niño muerto, ésa madre. Porque si me pongo a pensar en intereses económicos, la erótica del poder neocon y la religión se me ponen los pelos como escarpias.
Y sí que es cierto que a una le dan más miedo las cosas que no comprende.
Qué coño. De derechos de la mujer yo sí que entiendo.
¿Al final va a ser que comprendemos lo que nos dejan ir comprendiendo?
Voy a ser como mi amiga Cris a quien, a la tierna edad de cuatro añitos, llevaron a una corrida de toros. La pobre se echó a llorar, y sólo alcanzaba a preguntarle a su padre ¿por qué se tiene que morir el toro?
A ver qué contestas a eso, listo. Padre de Cris.
Pues seré una sociata y una ingenua pero, ¿por qué se tiene que morir el toro?
Que a los estadounidenses haya que pararles los pies, sí o sí, no quiere decir que podamos obviar ciertas cosas peliagudas que están pasando en el mundo árabe, señores. Por mucho que (oh sí) sean l@s israelís quienes se estén haciendo eco de ellas, por la cuenta que les trae. Los israelís y las pesadas de las feministas estas que no comprenden que "depende". Que hay cosas que están por encima del velo.
Y mentan un trapo. Reducen el problema a llevar, o no, un puto trapo en la cabeza.
Como si fuese a estar yo más liberada si mañana me hiciera una cresta punky verde, en vez de fucsia. O me la quitase después.
Si me quito los tacones a lo mejor me duele menos la espalda y puedo correr más. Pero si me quito el sujetador también, podré correr menos, globalmente, porque me botarán las tetas más que antes. No te jode. Y si dejo de maquillarme no encontraré nunca marido.
Ejem. Excúsenme.
¿Que hay unos derechos humanos que están por encima de otros? Hein ?
A lo mejor los podemos poner en órden de importancia, entonces, y nos dejamos de mariconadas (nunca mejor dicho).
Decía Torrente eso de vamos a hacernos unas pajas, pero sin mariconadas.
Yo diría aún más (que decían Hernández y Fernández). Y mi frase sería políticamente incorrecta en cualquier foro, de tendencias derechistas, centrosas o izquierderas. Highly so.
Mi frase empezaría por "es que una cosa" (matar/defenderme porque una panda de descerebrados con Alzheimer me tira la casa tres veces al mes con la abuela dentro) "no quita a la otra" (voy a darle una paliza a esta puta porque ha mirado al tendero y puedo y me lo permiten/perdonan/incitan). Highly so.
Y que no todos los religiosos son judíos, católicos, o musulmanes. Ni todos los palestinos creyentes a rajatabla, ni todos los creyentes republicanos, ni todas las repúblicas laicas, ni todas las monarquías católicas, ni todos los musulmanes machistas. Tampoco son todos los fundamentalistas unos maltratadores de mujeres. Ni todas las lesbianas ortodoxas llevan sujetador. Ni todas las católicas son obedientes, ni todos los judíos tienen el pelo del pubis rizado. Algunos mariquitas budistas, hasta se ponen condón.
Mi frase terminaría por "so you're gonna live in Paradise with a ten-foot cock and a few hundred virgins". Y cito textualmente a un gran filósofo y cantautor, Tim Minchin (merece la pena escuchar la canción, cuando tengáis tiempo).
So you're gonna live in Paradise,
With a ten-foot cock and a few hundred virgins,
So you're gonna sacrifice your life
For a ride on a UFO,
And when the Lord comes down with his shimmering chariot of salvation,
You're gonna be the first to know.
And so if...
God was there from the very beginning
He invented men and women,
Then He also invented wanking,
Then He said wanking was sinning.
So if I'm feeling randy
I'm not allowed to hand-shandy,
But having sex with my family,
That is just fucking great.
It's all there in Ezekial 8,
Just before He opens up His big pearly gate,
And says that it's a sin
To take it up the date,
Even if it's great,
Even with your mate.
So you're gonna live in Paradise,
With a ten-foot cock and few hundred virgins,
So you're gonna sacrifice your life
For a shot at the greener grass,
And when the Lord comes down
With his shimmering rod of judgement,
He's gonna kick my heathen arse.
So if you...
Cover the bodies of your women
Everybody is grinning,
Because black is so slimming,
Though it's not great for swimming.
But it gives me an erection,
With the increased sexual tension,
What with the U.V. protection
That is second to none.
You'll find it all in the Quran
Just next to the bit that justifies guns,
And says that it's a sin
To take it up the bum,
Even if it's fun,
Even in the scrum.
So you're gonna live in Paradise
With a ten-foot cock and a few hundred virgins,
So you're gonna sacrifice your life
For a shot at eternity,
And when the Lord comes down
And I haven't done my penance,
He's gonna disembowel me.
You say that...
If I...
Stumbled on a watch I'd assume it had a watchmaker,
That a muffin presupposes a baker,
So you must agree sooner or later,
That this proves that there's a creator.
So if I put my foot in a stinker,
You'd assume the existence of a sphincter,
Thus you don't need to be a great thinker
To conclude that God's a bum,
Which negates the words of Genesis 1
Which made Him out to be so much fun,
Until Adam succumbed
To temptation,
And then His only son
Got nailed to a gum,
Or the Middle-Eastern equivalent,
Which suggests that God's omniscience
Is nullified by His ambivalence,
Unless it turns out that He's impotent,
And if God can't get a boner,
I guess that explains the plethora
Of huge erections in His honour -
Because we all know a steeple's just a subconscious compensatory manifestation of a huge stiff penis -
Still He tells us that it's heinous
To stick a penis up your anus,
Even if you're famous,
Even if you're good at tennis.
So you're gonna live in Paradise
Witha ten-foot cock and a few hundred virgins,
So you're gonna sacrifice your life
For a ride on a UFO,
And when the Lord comes downwith his big stiff rod of justice,
I'm gonna be the first to go,
He's gonna send me down below,
He's gonna whip me like a cotton-pickin' negro,
I'm gonna be the first to go.
By Tim Minchin, the genius.
Muchos besitos, salud, y república (laica)
M.
P.D. Este es el artículo que os quería enviar. Me hubiese gustado sentir que podía hacerlo sin tan largos preludios:
El final de Suha, Lina y Nahed
Los 'asesinatos de honor' a mujeres ganan terreno en Palestina
JUAN MIGUEL MUÑOZ - Gaza - 18/11/2007
Ante todo, me gustaría felicitaros el año nuevo con el "crisma" de El Jueves.
Mil perdones por no haber mandado todavía mi resumen -siempre tan subjetivo- de las Jornadas. Está sin terminar. La inspiración chez moi suele depender de factores imprevisibles, como el clima- cuanto más me caliento, más me apasiono ;-) Gracias a los que me lo habéis pedido, me hace ilu ;-P y siento defraudaros.
Me han pasado muchas cosas últimamente, algunas de las cuales son, nunca mejor dicho, apasionantes, y sería interesante compartirlas con vosotros.
Pero de "apasionante" a "apasionado", como de "interesante" a "interesado", hay un trecho.
El relato inacabado de las Jornadas podría calificarse de interesante y apasionado, pero no de "necesario". Y, tratándose de conceptos tan bonitos como el de Ecos, jamás me perdonaría que pudiera parecerle a nadie innecesariamente "interesado".
Lo más apasionante de la izquierda es que es plural. Por eso me sumo al boicot del Foro en Madrid (aunque creo que lo he leído un pelín tarde y demasiado rápido), antes de mandaros un artículo (see below) sobre algo que me preocupa más. A mí. Subjetivamente. Y que concierne a una gran y apasionada y apasionante parte de la población palestina. Objetivamente.
También os diré que el viernes asistí a un concierto por Palestina aquí en Salamanca, de Marwan y Luis Ramiro que os hubiese encantado. Con mi amiga Eva, que vino desde Italia.
No creo que esté reñido ir a un concierto por Palestina y reivindicar una república laica, muy laica. Se me llena la boca: L-A-I-C-A.
O, si estuviese reñido, todavía no lo he pensado lo suficiente.
Lo que me jode (muy poquito), perteneciendo a una izquierda plural y que aboga por la libertad de expresión, es sentir que sea necesario decirlo. Lo de sumarme al boicot del Foro, lo del concierto, antes de que leáis el artículo que os mando.
Pero hay cosas que me joden más y son más importantes.
Lo que me jode más (sobre todo de la derecha, pero a veces de la izquierda) es que parezca que hay que pensar como el resto de la manada caiga quien caiga. Si no, eres una sociata. Hala. ¡Centrista! Más que moderada.
Cada uno en su casilla. Y el pensamiento crítico, la autocrítica, a tomar por culo.
Y lo que me jode del centro, si es que existe, es ése eterno relativismo moral; ése todo el mundo es bueno y malo, lovely people. Ése "ni los palestinos son todos unos angelitos, ni los israelís todos una panda de descerebrados con Alzheimer".
Me jode el relativismo porque creo que sí que existe lo que está bien. Y, demasiadas veces, lo que está mal, y basta. Que algunas cosas no "dependen". "¿De qué dependen? De según como se mire..."
Pues no. No sé vosotros pero, yo, protesto. Hay cosas que NO DEPENDEN. Que no son menos importantes. Que si son 13 mujeres las que han muerto (ooooh, muy pocas en comparación con la gente a la que se cargan los israelís), fueron 250.000 l@s que murieron en el tsunami de 2004 y, aquí estamos, hablando de Palestina, con lo importante que es el cambio climático. ¡Parece mentira!
Pero a cada uno, como me ocurre a mí, le joden cosas distintas. Y, "el que se pica, ajos come".
Mi abuelo (que en paz descanse), nunca tuvo Alzheimer. Se acordaba perfectamente del frío que pasó aquellos años en Europa, cuando fue desde Canadá (donde también hacía frío pero, al menos, tenían calefacción en casa) a salvarles el culo esquelético a los abuelos y abuelas de los que hoy montan en tanque y se cargan a los palestinos. Tampoco se olvidaba de que a nosotros los europeos también nos salvaron el culo- nos venía haciendo falta por aquel entonces, aunque a los españoles un poco menos (a mi abuelo español mejor no os lo mento porque se presentó voluntario para ir a ayudar a Hitler y se cabreaba mucho cuando los grises pillaban a mi madre en una manifa).
O, como diría alguno, "es que una cosa no quita a la otra". O "es que eso es como todo". O "los amigos de mis amigos son mis amigos".
Por esa regla de tres, ¿los enemigos de mis enemigos son mis amigos? Pues no, oiga.
A mí me gustaría saber quién financia ciertos fundamentalismos. Y no lo hago desde un pensamiento centrista, sino más bien todo lo contrario (a lo mejor va a resultar que ahora la única borde radical que reivindica una república laica soy yo). Probablemente haya dinero americano de por medio, por alguna perversa razón petrolífica y terrorífica que se me escape.
Se me escapa. No entiendo cómo lso americanos pueden, por un lado, financiar a los israelís y, por otro, ser amigüitos de los grandes jeques petrolíficos y terroríficos.
Ojalá pudiera pensar, como hace algunos años, que los israelí(e)s y los palestinos son sólo un grupo de homo sapiens dándose de hostias para defender su territorio. O, dicho suavemente, padres de familia peleándose por dar de comer a sus hijos, que lo son. Los ciudadanos de a pie son eso, no cabe duda, supervivientes.
Prefiero quedarme con ése pensamiento al defender la causa palestina. Ése niño muerto, ésa madre. Porque si me pongo a pensar en intereses económicos, la erótica del poder neocon y la religión se me ponen los pelos como escarpias.
Y sí que es cierto que a una le dan más miedo las cosas que no comprende.
Qué coño. De derechos de la mujer yo sí que entiendo.
¿Al final va a ser que comprendemos lo que nos dejan ir comprendiendo?
Voy a ser como mi amiga Cris a quien, a la tierna edad de cuatro añitos, llevaron a una corrida de toros. La pobre se echó a llorar, y sólo alcanzaba a preguntarle a su padre ¿por qué se tiene que morir el toro?
A ver qué contestas a eso, listo. Padre de Cris.
Pues seré una sociata y una ingenua pero, ¿por qué se tiene que morir el toro?
Que a los estadounidenses haya que pararles los pies, sí o sí, no quiere decir que podamos obviar ciertas cosas peliagudas que están pasando en el mundo árabe, señores. Por mucho que (oh sí) sean l@s israelís quienes se estén haciendo eco de ellas, por la cuenta que les trae. Los israelís y las pesadas de las feministas estas que no comprenden que "depende". Que hay cosas que están por encima del velo.
Y mentan un trapo. Reducen el problema a llevar, o no, un puto trapo en la cabeza.
Como si fuese a estar yo más liberada si mañana me hiciera una cresta punky verde, en vez de fucsia. O me la quitase después.
Si me quito los tacones a lo mejor me duele menos la espalda y puedo correr más. Pero si me quito el sujetador también, podré correr menos, globalmente, porque me botarán las tetas más que antes. No te jode. Y si dejo de maquillarme no encontraré nunca marido.
Ejem. Excúsenme.
¿Que hay unos derechos humanos que están por encima de otros? Hein ?
A lo mejor los podemos poner en órden de importancia, entonces, y nos dejamos de mariconadas (nunca mejor dicho).
Decía Torrente eso de vamos a hacernos unas pajas, pero sin mariconadas.
Yo diría aún más (que decían Hernández y Fernández). Y mi frase sería políticamente incorrecta en cualquier foro, de tendencias derechistas, centrosas o izquierderas. Highly so.
Mi frase empezaría por "es que una cosa" (matar/defenderme porque una panda de descerebrados con Alzheimer me tira la casa tres veces al mes con la abuela dentro) "no quita a la otra" (voy a darle una paliza a esta puta porque ha mirado al tendero y puedo y me lo permiten/perdonan/incitan). Highly so.
Y que no todos los religiosos son judíos, católicos, o musulmanes. Ni todos los palestinos creyentes a rajatabla, ni todos los creyentes republicanos, ni todas las repúblicas laicas, ni todas las monarquías católicas, ni todos los musulmanes machistas. Tampoco son todos los fundamentalistas unos maltratadores de mujeres. Ni todas las lesbianas ortodoxas llevan sujetador. Ni todas las católicas son obedientes, ni todos los judíos tienen el pelo del pubis rizado. Algunos mariquitas budistas, hasta se ponen condón.
Mi frase terminaría por "so you're gonna live in Paradise with a ten-foot cock and a few hundred virgins". Y cito textualmente a un gran filósofo y cantautor, Tim Minchin (merece la pena escuchar la canción, cuando tengáis tiempo).
So you're gonna live in Paradise,
With a ten-foot cock and a few hundred virgins,
So you're gonna sacrifice your life
For a ride on a UFO,
And when the Lord comes down with his shimmering chariot of salvation,
You're gonna be the first to know.
And so if...
God was there from the very beginning
He invented men and women,
Then He also invented wanking,
Then He said wanking was sinning.
So if I'm feeling randy
I'm not allowed to hand-shandy,
But having sex with my family,
That is just fucking great.
It's all there in Ezekial 8,
Just before He opens up His big pearly gate,
And says that it's a sin
To take it up the date,
Even if it's great,
Even with your mate.
So you're gonna live in Paradise,
With a ten-foot cock and few hundred virgins,
So you're gonna sacrifice your life
For a shot at the greener grass,
And when the Lord comes down
With his shimmering rod of judgement,
He's gonna kick my heathen arse.
So if you...
Cover the bodies of your women
Everybody is grinning,
Because black is so slimming,
Though it's not great for swimming.
But it gives me an erection,
With the increased sexual tension,
What with the U.V. protection
That is second to none.
You'll find it all in the Quran
Just next to the bit that justifies guns,
And says that it's a sin
To take it up the bum,
Even if it's fun,
Even in the scrum.
So you're gonna live in Paradise
With a ten-foot cock and a few hundred virgins,
So you're gonna sacrifice your life
For a shot at eternity,
And when the Lord comes down
And I haven't done my penance,
He's gonna disembowel me.
You say that...
If I...
Stumbled on a watch I'd assume it had a watchmaker,
That a muffin presupposes a baker,
So you must agree sooner or later,
That this proves that there's a creator.
So if I put my foot in a stinker,
You'd assume the existence of a sphincter,
Thus you don't need to be a great thinker
To conclude that God's a bum,
Which negates the words of Genesis 1
Which made Him out to be so much fun,
Until Adam succumbed
To temptation,
And then His only son
Got nailed to a gum,
Or the Middle-Eastern equivalent,
Which suggests that God's omniscience
Is nullified by His ambivalence,
Unless it turns out that He's impotent,
And if God can't get a boner,
I guess that explains the plethora
Of huge erections in His honour -
Because we all know a steeple's just a subconscious compensatory manifestation of a huge stiff penis -
Still He tells us that it's heinous
To stick a penis up your anus,
Even if you're famous,
Even if you're good at tennis.
So you're gonna live in Paradise
Witha ten-foot cock and a few hundred virgins,
So you're gonna sacrifice your life
For a ride on a UFO,
And when the Lord comes downwith his big stiff rod of justice,
I'm gonna be the first to go,
He's gonna send me down below,
He's gonna whip me like a cotton-pickin' negro,
I'm gonna be the first to go.
By Tim Minchin, the genius.
Muchos besitos, salud, y república (laica)
M.
P.D. Este es el artículo que os quería enviar. Me hubiese gustado sentir que podía hacerlo sin tan largos preludios:
El final de Suha, Lina y Nahed
Los 'asesinatos de honor' a mujeres ganan terreno en Palestina
JUAN MIGUEL MUÑOZ - Gaza - 18/11/2007
Sunday, December 16, 2007
The Bran..r Ultimatum
The perfect excuse to procrastinate for a while longer.
I open my eyes and all I see is blue celestial sky, not one cloud, and the dry branches over my head, the yellow leaves threatening to fall on my very nose if I dare to lie on the freezing stone bench under the sun for another hour.
His eyes were this colour. I must remember to take a picture.
My feet are numb. So are my fingers and, more worryingly, my head.
He would have opposed. He would have told me to go ahead and do whatever I had planned on doing for the day. The eternal engineer, the hard worker.
Or, read a book, M. Go watch the Bourne Ultimatum. Sleeping beauty on holiday.
As soon as he learned I was coming back last summer he started planning how to get to Lake Louise without being able to walk as such. The engineering miracle included the hiring of a van and a ramp. He managed to accompany us to hiking trips in the Rockies (getting all the fresh air too).
I suppose it's not about having to use a mobility scooter. I suppose it's about loving life and your people. Your lovely people.
He was a bookworm, a pillar, talking History. Discreet, intelligent, effective, practical. He knew what had to be done and did it. Always reliable, always there.
It's almost as if he had chosen to die on a Sunday so as to cause the least inconvenience.
He has left everything well tied and thought of. He even gives me a day's rest, to cry my soul out, before the busier exam week, which is when one seldom has time to think. Then, a week's holiday in Lanzarote.
For crying out loud, Granddad, did you ever do anything wrong?
Nothing except dying, eh?
He would have laughed at that. We talked for hours at a time last summer in Calgary, and after, when he phoned. He would have laughed at so many other things that I'll live and he won't.
He deserved a bunch of running-around Spanish and Canadian great-grandchildren that he'll never meet.
The thought makes me close my eyes again on the bench in Calixto and Melibea's Garden.
There's a cat. I call her Padfoot, she's grey and wears white socks. She's been following me today because I looked her in the eye and we connected, weird though it may sound. Animals have a sixth sense for pain shared, I suppose. I don't know what I have with cats; they like me. I wish I had it with dogs, they're usually more loyal. But I'm glad I connect with a fellow feeling being today, whatever the type, the race.
I walk around the Cathedral, down Gibraltar St., now El Expolio. Which reminds me bus fares in Salamanca have gone down again because we, the people, protested long enough. I wonder whether we'll keep it up or leave it at this.
I have no food for you, Paddy, I say in English, with a Canadian accent, in honour of my late Granddad.
But she doesn't care. It's about the eyes, she whispers. It's like you gave a lecture.
OK. I'll whisper to you, then. But only because you're alone, not lonely. Independent, not forsaken.
Like my Granddad Bob, spending his last winter in Arizona.
And his last summer, in Grouse Mountain, with me.
Padfoot disappears through a hole in a cantankerous doorway of the Patio Chico plaza. Two large stone medallions featuring huge men seem to witness the greatness of this moment; Padfoot deems necessary the leaving of One to Oneself, as if I had now become strong enough to continue on my own, forgetting that, like most Humans, I am stuck with my thoughts for eternity. In the Art Déco Museum.
He sits there on his recliner, sipping tea, telling me about the Second World War and how he was in Europe for five years until 1946. He has plenty of stories about Hitler's war and about my grandmother, I always enjoy listening for hours at a time. Sometimes, when he says her name, he takes out an old-fashioned cotton handkerchief and wipes his eyes. And then,
"You're a lot like her. So strong."
And I reply he might be right. I am like her, and like my Mum, but also a lot like him.
I'm only glad I got the chance last summer to tell him so.
I open my eyes and all I see is blue celestial sky, not one cloud, and the dry branches over my head, the yellow leaves threatening to fall on my very nose if I dare to lie on the freezing stone bench under the sun for another hour.
His eyes were this colour. I must remember to take a picture.
My feet are numb. So are my fingers and, more worryingly, my head.
He would have opposed. He would have told me to go ahead and do whatever I had planned on doing for the day. The eternal engineer, the hard worker.
Or, read a book, M. Go watch the Bourne Ultimatum. Sleeping beauty on holiday.
As soon as he learned I was coming back last summer he started planning how to get to Lake Louise without being able to walk as such. The engineering miracle included the hiring of a van and a ramp. He managed to accompany us to hiking trips in the Rockies (getting all the fresh air too).
I suppose it's not about having to use a mobility scooter. I suppose it's about loving life and your people. Your lovely people.
He was a bookworm, a pillar, talking History. Discreet, intelligent, effective, practical. He knew what had to be done and did it. Always reliable, always there.
It's almost as if he had chosen to die on a Sunday so as to cause the least inconvenience.
He has left everything well tied and thought of. He even gives me a day's rest, to cry my soul out, before the busier exam week, which is when one seldom has time to think. Then, a week's holiday in Lanzarote.
For crying out loud, Granddad, did you ever do anything wrong?
Nothing except dying, eh?
He would have laughed at that. We talked for hours at a time last summer in Calgary, and after, when he phoned. He would have laughed at so many other things that I'll live and he won't.
He deserved a bunch of running-around Spanish and Canadian great-grandchildren that he'll never meet.
The thought makes me close my eyes again on the bench in Calixto and Melibea's Garden.
There's a cat. I call her Padfoot, she's grey and wears white socks. She's been following me today because I looked her in the eye and we connected, weird though it may sound. Animals have a sixth sense for pain shared, I suppose. I don't know what I have with cats; they like me. I wish I had it with dogs, they're usually more loyal. But I'm glad I connect with a fellow feeling being today, whatever the type, the race.
I walk around the Cathedral, down Gibraltar St., now El Expolio. Which reminds me bus fares in Salamanca have gone down again because we, the people, protested long enough. I wonder whether we'll keep it up or leave it at this.
I have no food for you, Paddy, I say in English, with a Canadian accent, in honour of my late Granddad.
But she doesn't care. It's about the eyes, she whispers. It's like you gave a lecture.
OK. I'll whisper to you, then. But only because you're alone, not lonely. Independent, not forsaken.
Like my Granddad Bob, spending his last winter in Arizona.
And his last summer, in Grouse Mountain, with me.
Padfoot disappears through a hole in a cantankerous doorway of the Patio Chico plaza. Two large stone medallions featuring huge men seem to witness the greatness of this moment; Padfoot deems necessary the leaving of One to Oneself, as if I had now become strong enough to continue on my own, forgetting that, like most Humans, I am stuck with my thoughts for eternity. In the Art Déco Museum.
He sits there on his recliner, sipping tea, telling me about the Second World War and how he was in Europe for five years until 1946. He has plenty of stories about Hitler's war and about my grandmother, I always enjoy listening for hours at a time. Sometimes, when he says her name, he takes out an old-fashioned cotton handkerchief and wipes his eyes. And then,
"You're a lot like her. So strong."
And I reply he might be right. I am like her, and like my Mum, but also a lot like him.
I'm only glad I got the chance last summer to tell him so.
Conybeare?!
From the obituary in The Calgary Herald
Today the world has lost one of the best men who ever wandered on it.
One of the few genuinely good men I have met.
Se ha muerto mi abuelo, mi gran amigo. Y no hay consuelo que valga.
To Bob.
Saturday, December 15, 2007
Viva Papúa Nueva Guinea
Oh, I LOVE killer blows.
Especially when they come from a little country in the Boonies:
The killer blow came from the Harvard-educated representative of Papua New Guinea, Kevin Conrad, who used Mr Connaughton's diplomatic gaffe of earlier in the week to humiliate the Americans (Mr Connaughton had said: "We will lead. We will continue to lead but leadership also requires others to fall in line and follow.").
Mr Conrad said, to applause: "If you are not willing to lead, then get out of the way."
Miss Dobriansky finally pressed her button to speak again and said: "We will go forward and join the consensus."
After cheers and diplomatic congratulations, the president of the conference assessed that "we are very, very close", then banged his gavel down on India's proposal to mark that a consensus had been achieved.Mr de Boer said later that he saw the mood in the conference "suddenly explode" after inspirational speeches by the Indonesian president, who has invested a large amount of political capital in the Bali conference, and the UN secretary general.
He added: "Almost by electrolysis that refocused the delegates with a sense of urgency. It enabled people to see minor points as minor problems."
The disagreement that bedevilled the past two weeks between the United States and the EU was resolved in the course of Friday night with a new draft road map which said that "deep cuts" in greenhouse gas emissions will be required after 2012.
The Telegraph 15/12/07
The move was hailed by environment secretary, Hilary Benn, as "an historic breakthrough".
Ministers from around 180 countries were united in accepting the agenda for a global emissions cuts agreement to launch negotiations for a post-2012 agreement to tackle climate change.
Consensus for the road map followed a dramatic U-turn by the US, which had threatened to block the deal at the 11th hour and been booed by other countries.
It dropped its opposition to poorer countries' calls for technological and financial help to combat the issue.
Applause
The sudden reversal by the US in the marathon talks which saw the country duelling with European envoys was met with rousing applause.
[...]
Campaigning groups said the deal had been stripped of important targets and hit out at the US's "wrecking policy".
Keith Allott, Head of Climate Change at WWF UK, said:
"We are not at all pleased.
"We were looking for a road map with a destination."
But he praised the talks having been brought back from the brink of collapse, with the alliance of the G77 developing countries with the EU.
The Guardian 15/12/07
Friday, December 14, 2007
Thursday, December 13, 2007
Wednesday, December 12, 2007
Movamus culum
- Miércoles 12 de diciembre. I Jornadas sobre Derechos Humanos, 18:00 Edificio FES, aula 113 Campus Unamuno
- ASAMBLEA DEL PDI LABORAL DE LA USAL, Jueves, 13 de diciembre 13,15h. Salón de actos de Geografía e Historia, ante la ruptura de las negociaciones del convenio colectivo del PDI laboral. Convoca CEPDI. ¡¡¡Basta de abusos e incumplimientos!!!
- Jueves 13 de diciembre. CHARLA DEBATE: Situación de Palestina a tres años de la muerte de Yaser Arafat. Interviene: Yamil Kasem (ASociación Europea para la Colaboración con Palestina, ASECOP). El acto tendrá lugar en la Facultad de Geografía e Historia a las 19:00h
- Viernes 14 de diciembre. Presentación del libro CONCURSANTE (fabulosa peli), un
guión cinematográfico de Rodrigo Cortés, de la Editorial Delirio, a las 20:30 h. en el Salón de Actos de la Biblioteca pública “Casa de las Conchas”.
- Viernes 14 de diciembre. CONCIERTO POR PALESTINA. Actuaciones de Marwan, Luis Ramiro y Lucas. El acto se realizará en Bar El Savor a partir de las 22:00
2nd degree humor
COMPLAINTE AMOUREUSE
Oui dès l'instant que je vous vis,
Beauté féroce, vous me plûtes.
De l'amour qu'en vos yeux je pris
Sur-le-champ vous vous aperçûtes.
Ah! Fallait-il que vous me plussiez,
Qu'ingénument je vous le dise,
Qu'avec orgueil vous vous tussiez!
Fallait-il que je vous aimasse,
Que vous me désespérassiez,
Et qu'enfin je m'opiniâtrasse,
Et que je vous idôlatrasse,
Pour que vous m'assassinassiez.
Alphonse Allais (1854-1905)
Oui dès l'instant que je vous vis,
Beauté féroce, vous me plûtes.
De l'amour qu'en vos yeux je pris
Sur-le-champ vous vous aperçûtes.
Ah! Fallait-il que vous me plussiez,
Qu'ingénument je vous le dise,
Qu'avec orgueil vous vous tussiez!
Fallait-il que je vous aimasse,
Que vous me désespérassiez,
Et qu'enfin je m'opiniâtrasse,
Et que je vous idôlatrasse,
Pour que vous m'assassinassiez.
Alphonse Allais (1854-1905)
Thursday, December 6, 2007
Para mi amigo Gus
No tiene nada de malo aceptarlo.
Esta noche me siento sola.
Ya estaba en la cama, intentando conciliar ése sueño que desde hace (hostias) casi ya un año no cojo de la misma manera por una razón sencilla.
Una.
Razón.
Sencilla.
Me quedé sin estufilla.
;-P
Nunca me ha costado dormir sola. No era niña de monstruos bajo la cama.
Era más bien niña de escuchar años históricos de la literatura inglesa que flotaban con voz profunda y acento canadiense, escocés, irlandés, desde el aula de al lado mientras se me cerraban los ojitos.
Había un perro salchicha que se llamaba Gus que también escuchaba decir Stratford-Upon-Avon una y otra vez. Su ama se tenía que presentar a las oposiciones y, todas las noches, de nueve y media a diez y media, hacía como que estudiaba. Mi padre le hacía repetir eighteenth century hasta que ya no sonaba como Heidi Sin Turi.
Recuerdo haber pensado, metiendo la nariz con Gus por la ranura-de-luz-de-flexo bajo la puerta, que si los perros salchicha supiesen hablar lenguas, este ya hubiese aprobado hacía tiempo las oposiciones.
¿Os he contado alguna vez que nací en una escuela de idiomas?
Mi madre puso, al acabar filología, una academia privada en el piso alquilado donde vivíamos. De día, se daba clase. De noche, del mueble con estantería empotrada salía una cama.
Los juguetes, siempre en su cajón.
A las muñecas, de día, les gusta estar en su cesta.
En el mundo de las cosas colocadas.
Esta noche me siento sola.
Ya estaba en la cama, intentando conciliar ése sueño que desde hace (hostias) casi ya un año no cojo de la misma manera por una razón sencilla.
Una.
Razón.
Sencilla.
Me quedé sin estufilla.
;-P
Nunca me ha costado dormir sola. No era niña de monstruos bajo la cama.
Era más bien niña de escuchar años históricos de la literatura inglesa que flotaban con voz profunda y acento canadiense, escocés, irlandés, desde el aula de al lado mientras se me cerraban los ojitos.
Había un perro salchicha que se llamaba Gus que también escuchaba decir Stratford-Upon-Avon una y otra vez. Su ama se tenía que presentar a las oposiciones y, todas las noches, de nueve y media a diez y media, hacía como que estudiaba. Mi padre le hacía repetir eighteenth century hasta que ya no sonaba como Heidi Sin Turi.
Recuerdo haber pensado, metiendo la nariz con Gus por la ranura-de-luz-de-flexo bajo la puerta, que si los perros salchicha supiesen hablar lenguas, este ya hubiese aprobado hacía tiempo las oposiciones.
¿Os he contado alguna vez que nací en una escuela de idiomas?
Mi madre puso, al acabar filología, una academia privada en el piso alquilado donde vivíamos. De día, se daba clase. De noche, del mueble con estantería empotrada salía una cama.
Los juguetes, siempre en su cajón.
A las muñecas, de día, les gusta estar en su cesta.
En el mundo de las cosas colocadas.
Wednesday, December 5, 2007
McBrandNew
Mi nuevo MacBook es prrrrrecioso; todo blanquito, y huele bien.
Es muy mimoso y ahora mismo requiere toda mi atención. Estoy pendiente de su batería.
Lo acaricio porque está suave. Le gusta escuchar Vivaldi. Me hace fotos sólo si sonrío de verdad.
Le hablo con dulzor, porque es niño. Y también con una pizquita de orgullo...
M.
P.D. Nos gustaría pedir un minuto de silencio y rendir un sentido homenaje desde este maravilloso marco que es la Facultad de Traducción de la Universidad de Salamanca, ciudad altermonopolista donde las haya, al venerable y revolucionario clon de apellido Fujitsu MHT2040AT, de cinco años de edad (y lo que le queda) que sigue dando guerra a pesar de sus achaques y problemas gástricos (al parecer la partición de Linux está llena). Le cambiaremos el Linux por otro más nuevo, le borraremos otros sistemas operativos para que no recuerde la Guerra Civil y le ofreceremos una jubilación de sobremesa en Madrid, con todos sus trienios reconocidos y una pensión que le permita vivir holgadamente.
Sí, al viejo también le estoy acariciando ;-P
Es muy mimoso y ahora mismo requiere toda mi atención. Estoy pendiente de su batería.
Lo acaricio porque está suave. Le gusta escuchar Vivaldi. Me hace fotos sólo si sonrío de verdad.
Le hablo con dulzor, porque es niño. Y también con una pizquita de orgullo...
M.
P.D. Nos gustaría pedir un minuto de silencio y rendir un sentido homenaje desde este maravilloso marco que es la Facultad de Traducción de la Universidad de Salamanca, ciudad altermonopolista donde las haya, al venerable y revolucionario clon de apellido Fujitsu MHT2040AT, de cinco años de edad (y lo que le queda) que sigue dando guerra a pesar de sus achaques y problemas gástricos (al parecer la partición de Linux está llena). Le cambiaremos el Linux por otro más nuevo, le borraremos otros sistemas operativos para que no recuerde la Guerra Civil y le ofreceremos una jubilación de sobremesa en Madrid, con todos sus trienios reconocidos y una pensión que le permita vivir holgadamente.
Sí, al viejo también le estoy acariciando ;-P
Tuesday, December 4, 2007
Un conejito en París
Working my ass off, boys and girls, preparing this other sarao I should have finished before last week:
Babels, la traduction et l'éthique hacker: la liberté en action ?
I leave for Paris the day after tomorrow and I still haven't finished the damn article!
Enough of that. Back to work. I love you, lovely people.
Sección de anuncios y advertencias:
Se vende lotería de navidad de Amnistía Internacional en el despacho 30 de la Facultad de Traducción.
Si no se acaba, os juro por Tutatis que os escribiré uno a uno todos los días desde diferentes cuentas de e-mail abusando de vuestra confianza, sin un ápice de vergüenza y en un tono demasiado formal, excusando mi comportamiento en el marco de mis recientemente adquiridos conocimientos de la ética hacker para poder utilizar en pos de la mutua felicidad y el avance de la Humanidad, con mayúsculas, semejante intromisión en vuestra vida privada, hasta que compréis una cabra de Oxfam.
Queda dicho.
Gracias ;-9
Babels, la traduction et l'éthique hacker: la liberté en action ?
I leave for Paris the day after tomorrow and I still haven't finished the damn article!
Enough of that. Back to work. I love you, lovely people.
Sección de anuncios y advertencias:
Se vende lotería de navidad de Amnistía Internacional en el despacho 30 de la Facultad de Traducción.
Si no se acaba, os juro por Tutatis que os escribiré uno a uno todos los días desde diferentes cuentas de e-mail abusando de vuestra confianza, sin un ápice de vergüenza y en un tono demasiado formal, excusando mi comportamiento en el marco de mis recientemente adquiridos conocimientos de la ética hacker para poder utilizar en pos de la mutua felicidad y el avance de la Humanidad, con mayúsculas, semejante intromisión en vuestra vida privada, hasta que compréis una cabra de Oxfam.
Queda dicho.
Gracias ;-9
Sunday, December 2, 2007
The World As-It-Is.
Three days of continuous alterglobalist drip.
In the picture to the left, my boothmate Mary of the Snows from Ecos with Martha Richards, from Sudan.
Martha Richards, the Hero.
Such intravenous therapy in the Independent Republic of Ecositoland has relived in my immune system the necessary mechanisms which identify and kill a wide variety of agents. "Detection is complicated as pathogens adapt and evolve new ways to successfully infect the host organism" ;-P
I am back.
Yesterday, I frolicked in BCSland and found useful uses for the word Charity.
Useful uses such as "up my ass". Charity. Real poetry, that is.
Today I live in the Kindom of Paraphernalia, in the City of Tacit Promises, that very same place where Princes of Charming surname that I loved, geniuses I still admire, infallibly, dogmatically, despondently, told me of late how preoccupying it was that I don't want to discover the world "as it is".
What I do instead is, apparently, "invent my own".
Pppppppppfffffff.
Juas, juas.
It is a truth universally acknowledged that the world which I endure and make perdure MUST be the real world. And if someone dares have a different viewpoint, they're, of course, making it all up. Plain wrong. Who, in their right minds, would try and invent the world differently to how I myself think it is?
What?! Change it?
I give you The World, my Lords. But not just "your" "Real" 0.0001% elite within the Western 20%. Not just the demonstrations in the Plaza.
Today I attended protests against the right-wing Mayor. People in this godforsaken City stand up against whoever governs the Town Hall ONLY when he increases taxes. We are only concerned about not receiving the money we rightly deserve.
Are you ready to see the other 80% exactly "as it is", without an ounce of artistic, literary embellishment?
Enter, Your Highnesses, the real poetic 80% of the World-As-It-Is that you, we, egocentrically, Salmantinianly, Madrilegnianly, Grenadianly, Canadianly, Edinburghianly ignore...
Sentada en el borde de la cama, nos mira, pero no nos ve. Tiene la mirada de los niños autistas. Su cuerpo oculta un espíritu en fuga a otro mundo. La toalla de baño se ha deslizado de los hombros de la niña. Su magra espalda muestra huellas de laceraciones, de golpes de cinturón o de latigazos. Grandes llagas enrojecidas supuran un líquido verdoso. Su pubis está inflamado, marcado con una mancha pardusca circular: una gran quemadura de cigarrillo. Ahora conozco a la perfección esta lesión. Toy vierte té frío en un gran vaso; la niña bebe a sorbitos y hace muecas de dolor. Con precaución examino su boquita. Las paredes bucales están cubiertas de abscesos hasta no formar más que una sola llaga. Una infección corriente entre los niños prostituídos. A causa de la falta de higiene, de las infecciones y de las felaciones repetidas. La niña se ha dormido, y Toy, apoyado en el borde de la ventana, permanece en silencio. Nuestros ojos no se apartan de Sonta. Su cuerpo, envuelto en el tejido blanco de algodón, parece ya haber abandonado la vida.
El precio de un niño
Marie-France Botte y Jean-Paul Mari.
Cuatro años en el infierno de la prostitución infantil en Bangkok
(Courtesy of Makarena, social worker and flatmate).
The other day, on the bus to Salamanca, a group of very young policemen-to-be, probably on their way to the local disco, otherwise known as Going De Putas, were laughing at one of their friends because he couldn't draw a map of Spain and show them where Galicia was. Let's call him Pedro.
After a while, the same to-be policemen said that if he ever has a son who turns out to be gay, he'll stop speaking to him.
Pedro's friend stood up and replied that he considered being homophobic was much worse than not knowing where Galicia was. For a policeman, that is.
Also see Mary of the Snows' coment on the cantautor:
-Menos cantarle al amor, y más altermundismo.
Encyclopaedic knowledge is not an antonym for common sense, values and fair play.
Lovely people, if WE don't change things, no-one else will.
The rest will follow you to the Plaza if you give them reasons and hope.
Dear considered-intelligent people. You have become, inadvertently, or not exactly so, Noam Chomsky's "elites". But you are supposed to be the so-called intellectuals, you have the understanding of the world, the means and power, and the gift of persuasion.
Whether you like it or not, people follow you. People believe what you say and copy what you do.
Whether you like it or not, it is your, my, our, responsibility if Salamanca hasn't changed in centuries. We are not the future anymore. We are almost 30. We change the present.
What we do, our children will inherit. Everything is our own fucking doing, not our parents', the institutions', the governments'. Stop blaming others and do your bit. Quit the whining and keep trying.
Susan George, 73 years old and the perfect example of time well spent told me just a couple of days ago that if she was in her twenties she wouldn't waste a minute of her time with nonsense.
Look beyond your belly-buttons and DO SOMETHING!!!!
Move, you self-centered, Gucci-dressed, oversexed, drug-addicted, overfed journalists, lecturers, professors, writers, artists and PhD students!
Set the example, you fucking bastards!
Move, for the love of what's fair, and right and plain old charitable.
Wake up, find the first, last, whatever piece of the puzzle. Move.
Do your best.
Please.
Subscribe to:
Posts (Atom)
