Aleksa was brought to Greece from a country in eastern Europe. She was escaping difficulties in her life and hoped for a job that would allow her to support her family at home, she told Amnesty International. A family friend put her in touch with people who “would help her migrate”. They were traffickers. She said they forced her into prostitution, subjected her to severe physical and psychological abuse, and sold her on to different traffickers at least three times.
Read the rest
and see what you can do to help women like Aleksa who may now be HIV positive or suffer other permanent psychological or physical damage after having been forced into slavery and prostitution by traffickers, or by their terrible personal circumstances.
Tuesday, September 11, 2007
Monday, September 10, 2007
No cambies
Martita, baby doll:
Quiero que sepas que cada vez te echo más de menos, no al revés, como sería natural.
No hay NADIE que quede en esta ciudad tan verdadera y tan pura como tú. Y como Eva, que tampoco está.
Haz el favor de no cambiar nunca.
La mamma sigue a la espera de operación y muy pesadita, yo sigo a la espera del chunguiexamen para la plaza, igual que C., la Visitante no ha bajado todavía de la nave nodriza y aún no podemos saber de qué color es por dentro ni si comerá roedores. Tus niños de septiembre ya están examinados.
No me acosté con M., pero casi. Le metí una teta en la boca, aunque suene fatal, pero juro que no fue lo que parece al contarlo así. Es que me dijo, al agacharme, estando en pijama, "se te ven las tetas". Yo contesté "pues no mires". Él dijo "hombre, es que si me metes una teta en la boca...". Así que se la metí, como estudio empírico, para comprobarlo. Y en seguida empezó a preguntarme que si era de verdad esto lo que yo quería hacer. Pffff. Estos hombres. Así que le dije que no, y no me acosté con él.
Claudio se ha follado este verano a su amiga A. Como poco. El alemán no ha vuelto todavía. El músico sigue mandando mensajes. Tengo que terminar de escribir un artículo ya mismo, o J.T. me tira por un puente. Helen se ha vuelto más pullera desde que no estás. Al parecer han quitado a las putas de la Casa de Campo. No me preguntes cómo lo sé porque me pongo mala. B. ha vuelto de las vacaciones con la cara más bonita de bienfollá que he visto en mi vida.
J.B. e I. siguen haciendo sus b..gorradas.
Y yo mis br..deradas.
Continuará...
Muchos besitos,
M.
Quiero que sepas que cada vez te echo más de menos, no al revés, como sería natural.
No hay NADIE que quede en esta ciudad tan verdadera y tan pura como tú. Y como Eva, que tampoco está.
Haz el favor de no cambiar nunca.
La mamma sigue a la espera de operación y muy pesadita, yo sigo a la espera del chunguiexamen para la plaza, igual que C., la Visitante no ha bajado todavía de la nave nodriza y aún no podemos saber de qué color es por dentro ni si comerá roedores. Tus niños de septiembre ya están examinados.
No me acosté con M., pero casi. Le metí una teta en la boca, aunque suene fatal, pero juro que no fue lo que parece al contarlo así. Es que me dijo, al agacharme, estando en pijama, "se te ven las tetas". Yo contesté "pues no mires". Él dijo "hombre, es que si me metes una teta en la boca...". Así que se la metí, como estudio empírico, para comprobarlo. Y en seguida empezó a preguntarme que si era de verdad esto lo que yo quería hacer. Pffff. Estos hombres. Así que le dije que no, y no me acosté con él.
Claudio se ha follado este verano a su amiga A. Como poco. El alemán no ha vuelto todavía. El músico sigue mandando mensajes. Tengo que terminar de escribir un artículo ya mismo, o J.T. me tira por un puente. Helen se ha vuelto más pullera desde que no estás. Al parecer han quitado a las putas de la Casa de Campo. No me preguntes cómo lo sé porque me pongo mala. B. ha vuelto de las vacaciones con la cara más bonita de bienfollá que he visto en mi vida.
J.B. e I. siguen haciendo sus b..gorradas.
Y yo mis br..deradas.
Continuará...
Muchos besitos,
M.
Agobio
No me da tiempo, no me da tiempo.
¿Por qué siempre lo dejo todo para el último momento y luego duermo tres horas?
¿Por qué tengo la cabeza echando humo?
Por qué pierdo el tiempo escribiendo esto en el blog.
Ahhhhhhhhhrg.
Tantas tazas de café en una noche, para nada.
Brarrrrrrrrrrrrharprmrargh!
¿Por qué siempre lo dejo todo para el último momento y luego duermo tres horas?
¿Por qué tengo la cabeza echando humo?
Por qué pierdo el tiempo escribiendo esto en el blog.
Ahhhhhhhhhrg.
Tantas tazas de café en una noche, para nada.
Brarrrrrrrrrrrrharprmrargh!
Sunday, September 9, 2007
No me rallo, ni con elle ni con y
Que no me raye. Con y.
Como si no hubiese más opciones, ¿o qué?
Por un lado, Telva, el complementarianism, por otro el libro The Game, and Neil Strauss' backhanded compliments.
Pues no, señores.
No.
Por un lado, Arundhati Roy y, por el otro, Chomsky, por ejemplo. Hablando con la gente de igual a igual, aprendiendo, enseñando, creando un mundo mejor, ayudando a los demás.
Y la manipulación, a más de 40 km. De mí, al menos. ¿Quedamos?
Respeto los deseos de la mayoría en democracia, pero yo no pienso volver a la adolescencia, thank you very much. Ya fue demasiado duro en su día.
Le pido perdón a cualquiera que se haya sentido manipulado por mí a lo largo de mi vida. Lo siento. De verdad. Ayudadme a que no me vuelva a pasar. Y a que me dé cuenta.
Friday, September 7, 2007
Muuuucho morro
Lovely people, no bajéis la guardia. Hay gente por ahí fuera con mucho morro.
Que si les das la mano, te cogen el brazo.
En el fondo es gente adorable, pero todavía no lo saben.
Yo lo flipo, nevertheless. Y os lo voy a contar porque es gracioso y le he quitado los nombres y las fechas.
Por favor, me comparen estos dos mails:
Hola M.,
Muchas gracias por ofrecerme esa oportunidad. El hecho de que me vaya de Erasmus este año me ha "obligado" a trabajar mucho este verano para conseguir dinero, y estoy con dos empresas. El lunes trabajo con una hasta las 14:30 aproximadamente y por la tarde empiezo a las 17:30, puedo conseguirle justificantes de ambas. No le pediría esto si además no estuviera en juego la beca del MEC. Y además, a partir de octubre vamos a ser uno más en la familia. No pretendo contarle mi vida, sólo que vea que no le pediría este favor si no fuera por un motivo importante.
Espero no causarle mucho problema.
Contésteme, por favor, cuando sepa qué podemos hacer.
Un saludo y de nuevo, gracias.
X.
Por supuesto, voy y le cambio a ella solita el examen extraoficialmente, y casi le congratulo con cariño por ése "uno más en la familia" (luego resultó que eran sus padres los que iban a adoptar a alguien), aunque falten sólo dos días y sea oral. Hago venir a Helen al tribunal, busco aula, etc. PERO no grabo el examen. No hay pruebas del delito. O más bien, del desastre...
Ahora, por favor, hagan un análisis comparativo del tono y registro de la anterior comunicación con el siguiente mail que me manda la muchacha:
Hola M.,
Ya sé que ayer cuando me llamaste te dije que sí, que no había problema en lo de repetir el examen, pero he estado pensándolo mejor y creo que lo más justo sería que me hicieras el mismo discurso. El error no fue mío, y creo que estaría en desventaja frente a mis compañeros porque voy a tener que repetir el examen con lo que eso conlleva (nervios, repaso otra vez de vocabulario...), y además otro discurso podría beneficiarme, o perjudicarme (puede que me toque un tema cuyo vocabulario domine o todo lo contrario). Por todo eso me reafirmo en que debería ser el mismo discurso.
Bueno, piénsatelo y ya me avisas, vale?
Un saludo,
X.
Pfffff...
Lovely people, enseñar bien, cosas, es chungo.
Educar bien, a ciudadanos, lo es todavía más.
Ahora bien, enseñar y educar a la vez, sin que se te enfaden y consiguiendo que se den cuenta de sus errores y no los vuelvan a cometer, ya se lleva la palma.
L. me pregunta por qué coño me molesto en hacerles ver que se equivocan. Que me ciña a enseñarles interpretación si es que quieren aprender. Y, si no, a la mierda. Te los cargas o no. Punto. ¿Para qué vas a perder más tiempo?
Es que me siento en la obligación de guiarles cuando les veo tan perdidos, joder. La gente manipuladora siempre me ha tocado las pelotas. Son infelices y no se dan cuenta. Lo sé porque me ha pasado.
Estamos aquí por vocación. Si no, ya estaría yo ganando un pastón interpretando, joder.
Insisto en que otro mundo es posible. Y en que los que nos coscamos de las cosas estamos en la puta obligación de enseñárselo a los demás.
Besitos,
M.
Que si les das la mano, te cogen el brazo.
En el fondo es gente adorable, pero todavía no lo saben.
Yo lo flipo, nevertheless. Y os lo voy a contar porque es gracioso y le he quitado los nombres y las fechas.
Por favor, me comparen estos dos mails:
Hola M.,
Muchas gracias por ofrecerme esa oportunidad. El hecho de que me vaya de Erasmus este año me ha "obligado" a trabajar mucho este verano para conseguir dinero, y estoy con dos empresas. El lunes trabajo con una hasta las 14:30 aproximadamente y por la tarde empiezo a las 17:30, puedo conseguirle justificantes de ambas. No le pediría esto si además no estuviera en juego la beca del MEC. Y además, a partir de octubre vamos a ser uno más en la familia. No pretendo contarle mi vida, sólo que vea que no le pediría este favor si no fuera por un motivo importante.
Espero no causarle mucho problema.
Contésteme, por favor, cuando sepa qué podemos hacer.
Un saludo y de nuevo, gracias.
X.
Por supuesto, voy y le cambio a ella solita el examen extraoficialmente, y casi le congratulo con cariño por ése "uno más en la familia" (luego resultó que eran sus padres los que iban a adoptar a alguien), aunque falten sólo dos días y sea oral. Hago venir a Helen al tribunal, busco aula, etc. PERO no grabo el examen. No hay pruebas del delito. O más bien, del desastre...
Ahora, por favor, hagan un análisis comparativo del tono y registro de la anterior comunicación con el siguiente mail que me manda la muchacha:
Hola M.,
Ya sé que ayer cuando me llamaste te dije que sí, que no había problema en lo de repetir el examen, pero he estado pensándolo mejor y creo que lo más justo sería que me hicieras el mismo discurso. El error no fue mío, y creo que estaría en desventaja frente a mis compañeros porque voy a tener que repetir el examen con lo que eso conlleva (nervios, repaso otra vez de vocabulario...), y además otro discurso podría beneficiarme, o perjudicarme (puede que me toque un tema cuyo vocabulario domine o todo lo contrario). Por todo eso me reafirmo en que debería ser el mismo discurso.
Bueno, piénsatelo y ya me avisas, vale?
Un saludo,
X.
Pfffff...
Lovely people, enseñar bien, cosas, es chungo.
Educar bien, a ciudadanos, lo es todavía más.
Ahora bien, enseñar y educar a la vez, sin que se te enfaden y consiguiendo que se den cuenta de sus errores y no los vuelvan a cometer, ya se lleva la palma.
L. me pregunta por qué coño me molesto en hacerles ver que se equivocan. Que me ciña a enseñarles interpretación si es que quieren aprender. Y, si no, a la mierda. Te los cargas o no. Punto. ¿Para qué vas a perder más tiempo?
Es que me siento en la obligación de guiarles cuando les veo tan perdidos, joder. La gente manipuladora siempre me ha tocado las pelotas. Son infelices y no se dan cuenta. Lo sé porque me ha pasado.
Estamos aquí por vocación. Si no, ya estaría yo ganando un pastón interpretando, joder.
Insisto en que otro mundo es posible. Y en que los que nos coscamos de las cosas estamos en la puta obligación de enseñárselo a los demás.
Besitos,
M.
Thursday, September 6, 2007
Morriñem po Martuszku
Martuski, vueeeeelve!
Hoy teraz, rano, se ha aposentaduszku Anuski, que venía a visitar a Helen, z twoi biurko para oglondac internecie, desde mi ex-komputer kartofel.
Y casi le digo, nena, Marta, no tenemos agua. O sea, nie mamy woda.
Para que se me entienda mejor, glu, glu, que es internacional.
Pero no eras tú.
Ha sido... uno de esos momentos. Y no el único.
La nueva compi de piso parece maja. ¡¡¡Evaaaa!!! Socorro.
Y Claudio me evita perón, creo. Ya se le pasará. Yo me haría lo mismo.
Voy a tener que cambiar todavía más cosas en el despacho, como si fuera esto un divorcio. Acabaré poniendo una estantería entre las dos mesas o algo para suplir la ausencia sentimental.
La sucesora, la Visitante, todavía no ha descendido en su nave nodriza. Esperemos que no sea verde por dentro ni coma ratoncitos.
P.D. Estamos Helen, B., Anuszki y yo en el Salam (joder, pero qué ensalada de higos, moras, canónigos y mozarella) y B. le pregunta a Helen por el partido de fútbol de ayer, y que cómo es Claudio. Que si se parece al alemán.
-Pues tía, no sé cómo decirte, muy majo. No tienen nada que ver. Así, todo vestido de negro y con una especie de coleta como punky.
Y yo que me pico y me da por defender su coiffure insistiendo en que existe una diferencia palpable entre una "coleta como punky" y una "trenza de la Pop".
Si lo sé, cierro el pico. Ya tenemos guasita para el resto del semestre. Menos mal que encontrarse a Quequé en el ascensor y no decirle nada va primero en la Lista de Pullas y Coñas Varias para Mejor Encabronar a M.
Hoy teraz, rano, se ha aposentaduszku Anuski, que venía a visitar a Helen, z twoi biurko para oglondac internecie, desde mi ex-komputer kartofel.
Y casi le digo, nena, Marta, no tenemos agua. O sea, nie mamy woda.
Para que se me entienda mejor, glu, glu, que es internacional.
Pero no eras tú.
Ha sido... uno de esos momentos. Y no el único.
La nueva compi de piso parece maja. ¡¡¡Evaaaa!!! Socorro.
Y Claudio me evita perón, creo. Ya se le pasará. Yo me haría lo mismo.
Voy a tener que cambiar todavía más cosas en el despacho, como si fuera esto un divorcio. Acabaré poniendo una estantería entre las dos mesas o algo para suplir la ausencia sentimental.
La sucesora, la Visitante, todavía no ha descendido en su nave nodriza. Esperemos que no sea verde por dentro ni coma ratoncitos.
P.D. Estamos Helen, B., Anuszki y yo en el Salam (joder, pero qué ensalada de higos, moras, canónigos y mozarella) y B. le pregunta a Helen por el partido de fútbol de ayer, y que cómo es Claudio. Que si se parece al alemán.
-Pues tía, no sé cómo decirte, muy majo. No tienen nada que ver. Así, todo vestido de negro y con una especie de coleta como punky.
Y yo que me pico y me da por defender su coiffure insistiendo en que existe una diferencia palpable entre una "coleta como punky" y una "trenza de la Pop".
Si lo sé, cierro el pico. Ya tenemos guasita para el resto del semestre. Menos mal que encontrarse a Quequé en el ascensor y no decirle nada va primero en la Lista de Pullas y Coñas Varias para Mejor Encabronar a M.
Monday, September 3, 2007
Aire
Da gusto levantarse tan pronto que todavía no han puesto ni las calles.
Me hizo gracia cuando lo dijo mi tío, el otro día, en inglés, pero al revés, o sea, por la noche: "they're rolling up the streets".
Supongo que temprano por la mañana sería "they haven't rolled the streets back out yet". Pero no creo que se use mucho por las mañanas. En Canadá, es una frase nocturna. En España, diurna. Y es preciosa en los dos países. Hay expresiones que no se pueden decir sin sonreír, que no se pueden traducir sin pararse unos segundos a admirarlas.
En cualquier caso, da gusto. En Salamanca, al menos, es una delicia. Tomarse un cafetillo por ahí, tú sola, pasar por delante de la catedral y que no haya nadie, imprimir tus exámenes sin colas en el despacho, oralizarlos en voz muy alta sin tener que irte al laboratorio para no molestar y, sobre todo, ver a tus niños. A tus niños de septiembre, que son los que más te necesitan, con carita de tener los cojoncillos de corbata.
Son una MONADA. Diossss. Me encanta mi trabajo.
Besitos, cuídenseme,
M.
P.D. Ay, los áticos sentidos.
P.D.2 PREMIO GORDO a la Mejor Ensalada de Universo: higos, moras, canónigos y mozarella. Por lo que más queráis, avalanzaos sobre ella en el Salam. Helen and moi could barely contain our spasms of joy. Id en masa.
La ensalada orgásmica. La ensalada del siglo. Joder, vaya ensalada, caballero.
Me hizo gracia cuando lo dijo mi tío, el otro día, en inglés, pero al revés, o sea, por la noche: "they're rolling up the streets".
Supongo que temprano por la mañana sería "they haven't rolled the streets back out yet". Pero no creo que se use mucho por las mañanas. En Canadá, es una frase nocturna. En España, diurna. Y es preciosa en los dos países. Hay expresiones que no se pueden decir sin sonreír, que no se pueden traducir sin pararse unos segundos a admirarlas.
En cualquier caso, da gusto. En Salamanca, al menos, es una delicia. Tomarse un cafetillo por ahí, tú sola, pasar por delante de la catedral y que no haya nadie, imprimir tus exámenes sin colas en el despacho, oralizarlos en voz muy alta sin tener que irte al laboratorio para no molestar y, sobre todo, ver a tus niños. A tus niños de septiembre, que son los que más te necesitan, con carita de tener los cojoncillos de corbata.
Son una MONADA. Diossss. Me encanta mi trabajo.
Besitos, cuídenseme,
M.
P.D. Ay, los áticos sentidos.
P.D.2 PREMIO GORDO a la Mejor Ensalada de Universo: higos, moras, canónigos y mozarella. Por lo que más queráis, avalanzaos sobre ella en el Salam. Helen and moi could barely contain our spasms of joy. Id en masa.
La ensalada orgásmica. La ensalada del siglo. Joder, vaya ensalada, caballero.
Thursday, August 30, 2007
And, on top of that, it rhymed
She waded through the pool of mud, shit, and fresh blood that surrounded him, hoping she wasn't too late, muttering words of encouragement, as if addressing him would restrain her sudden urges to puke.
What was left of one of his eyeballs looked directly into hers, making her scream in horror. Then he fainted.
She had never seen someone so fucked up in her whole life. He had been tied in the most undignified of postures, then beaten, gutted and sexually assaulted, though not necessarily in that order. There was something that looked like a huge semi-erect vegetable protruding from his arse, but it was so soiled she couldn't tell whether it was a carrot or a cucumber. And no-one would really care to know, she thought, while she pulled it out hard with both hands, trying not to look. She was sure this instant would become a regular in all her nightmares.
He was vomiting profusely. And yet, an aura of honour surrounded him, as if he took pride in revealing his tortured internals, as if there was a purpose for everything that had happened tonight, even in such a cruel act of butchery. She reminded herself this was the same Bergman-hating, Bogart-loving man who had left the Old Casino an hour ago, lit a cigarette, adjusted his lapels, and marched up the street with no specific destination. The same man who had beaten the crap out of a harmless opponent who, in his own words, had constituted no threat, just because he had happened to outwit him at an endless game of particularly vicious Monopoly. His excuse being, quite simply, that he couldn't stand apophthegms. He, who saw no light at the end of the tunnel of life and love, because he thought of it as a closed, eternal, circle. He, who had worrying persecutory delusions.
''Caesar, do you recognise me? Who did this to you?'' she asked.
He opened his eye sockets when she kissed his forehead.
''I am not Caesar in this life. The emperor is naked. Don't call the police. Please, just finish me off and run.”
She was furious. She would find the sonovabitch who had done this to Her Man and arrest him with her own hands. Or worse.
For a moment she pondered whether she should try to carry him to safety on her back. But, sadly, he was too heavy and she was not yet strong enough, after her ordeal, to carry such a burden. If he did survive, he would remain blind and, most probably, crippled for life.
“Kill me,” he pleaded.
She inadvertently stepped on his other eyeball, which made a squishing sound.
“No!” she screamed to him. “Never.” She took off her shirt and used it to protect the eyeball from further harm. Then she used her skirt and bra to secure the rest of the first eyeball to his head.
He would rather die than accept his blindness. He was a proud man. And she would give anything to save his life. She was a proud woman. What they admired in each other was their total disrespect for defeat.
She shivered as he took her hand in his, a perfect mixture of lust and grief.
Only then did she realise no-one had attacked him. She hadn't been able to untie his hands yet. The sick bastard had planned every move on the chessboard himself, and now he lay in a pool of his own blood, smiling because he had won. Or so he thought.
“For Chrisakes, Caesar, what have you done to yourself?” she cried.
“Kill me,” he dared.
She didn't even bother to reply this time. She dialled 911 on her slippery, blood-stained cell phone, already wondering whether he would accept her flowers in hospital or let her nurse him to health at all. Whether a blind man would ever learn to appreciate the fragrance, taste and touch of a seasonal bouquet. Whether, indeed, he had always been blind and, above all, whether it was utterly pointless to try to save the selfish prick again and again.
But, right now, what she definitely needed to do was to take a shower. And, probably, eat and fuck a little more healthily, and sleep, too.
So she turned around and slid away, still nauseous yet unscathed, relieved and, of course, completely naked, both spiritually and physically, as she had always preferred to be.
She looked back only once. It could be that he was grinning, toothlessly, at the sound of distant sirens.
What was left of one of his eyeballs looked directly into hers, making her scream in horror. Then he fainted.
She had never seen someone so fucked up in her whole life. He had been tied in the most undignified of postures, then beaten, gutted and sexually assaulted, though not necessarily in that order. There was something that looked like a huge semi-erect vegetable protruding from his arse, but it was so soiled she couldn't tell whether it was a carrot or a cucumber. And no-one would really care to know, she thought, while she pulled it out hard with both hands, trying not to look. She was sure this instant would become a regular in all her nightmares.
He was vomiting profusely. And yet, an aura of honour surrounded him, as if he took pride in revealing his tortured internals, as if there was a purpose for everything that had happened tonight, even in such a cruel act of butchery. She reminded herself this was the same Bergman-hating, Bogart-loving man who had left the Old Casino an hour ago, lit a cigarette, adjusted his lapels, and marched up the street with no specific destination. The same man who had beaten the crap out of a harmless opponent who, in his own words, had constituted no threat, just because he had happened to outwit him at an endless game of particularly vicious Monopoly. His excuse being, quite simply, that he couldn't stand apophthegms. He, who saw no light at the end of the tunnel of life and love, because he thought of it as a closed, eternal, circle. He, who had worrying persecutory delusions.
''Caesar, do you recognise me? Who did this to you?'' she asked.
He opened his eye sockets when she kissed his forehead.
''I am not Caesar in this life. The emperor is naked. Don't call the police. Please, just finish me off and run.”
She was furious. She would find the sonovabitch who had done this to Her Man and arrest him with her own hands. Or worse.
For a moment she pondered whether she should try to carry him to safety on her back. But, sadly, he was too heavy and she was not yet strong enough, after her ordeal, to carry such a burden. If he did survive, he would remain blind and, most probably, crippled for life.
“Kill me,” he pleaded.
She inadvertently stepped on his other eyeball, which made a squishing sound.
“No!” she screamed to him. “Never.” She took off her shirt and used it to protect the eyeball from further harm. Then she used her skirt and bra to secure the rest of the first eyeball to his head.
He would rather die than accept his blindness. He was a proud man. And she would give anything to save his life. She was a proud woman. What they admired in each other was their total disrespect for defeat.
She shivered as he took her hand in his, a perfect mixture of lust and grief.
Only then did she realise no-one had attacked him. She hadn't been able to untie his hands yet. The sick bastard had planned every move on the chessboard himself, and now he lay in a pool of his own blood, smiling because he had won. Or so he thought.
“For Chrisakes, Caesar, what have you done to yourself?” she cried.
“Kill me,” he dared.
She didn't even bother to reply this time. She dialled 911 on her slippery, blood-stained cell phone, already wondering whether he would accept her flowers in hospital or let her nurse him to health at all. Whether a blind man would ever learn to appreciate the fragrance, taste and touch of a seasonal bouquet. Whether, indeed, he had always been blind and, above all, whether it was utterly pointless to try to save the selfish prick again and again.
But, right now, what she definitely needed to do was to take a shower. And, probably, eat and fuck a little more healthily, and sleep, too.
So she turned around and slid away, still nauseous yet unscathed, relieved and, of course, completely naked, both spiritually and physically, as she had always preferred to be.
She looked back only once. It could be that he was grinning, toothlessly, at the sound of distant sirens.
Friday, August 24, 2007
Easy silence
La gaviota al fin pudo descansar aquella húmeda y escocesa madrugada de agosto al oírle llegar.
Esta frase podría ser considerada redundante si no tuviésemos en cuenta que la gaviota había recorrido medio mundo y que hacía ocho lunas que no sentía un cálido aliento tranquilizador, el olor a potrillo, ése animalito tierno y poderoso, cuyas cinco extremidades inferiores se clavan al suelo como el más robusto de los árboles.
Y sería una frase olvidada si no precediese a una oración con las palabras búfalo, precipicio y hostión. Si en vez de ellas, hubiésemos dicho confianza, amistad y comunicación, la gaviota quizás no hubiese sentido el impulso de echar a volar, de migrar al Norte desde el reino de Parafernalia y la Ciudad de las Promesas Tácitas, y se hubiese apuntado a un curso de cocina para aprender a juntar ingredientes, aunque todo el mundo sepa que el papel de consorte de búfalo nunca hubiese podido hacer feliz, ni cómodo, ni especial, a un asustado pajarillo.
Pero hay quien cuenta polvos de estrella y se inventa agudas navajas sobre las que escribir y quien, simplemente, no siente esa necesidad.
Hay incluso algunos que defenderían el noble y dulce hecho de que la gaviota se posara sobre el potrillo de las Highlands con la única intención de descansar y ver alguna que otra stand-up comedy australiana, como si sus vuelos se inspirasen en una canción de las Dixie Chicks. Como si viviésemos en un mundo en el que los búfalos, en vez de embestir, se dejaran poner flores en las orejas por su amiga Ana, o cualquier otra que lograra hacerles felices.
Pero todo eso le da igual a un búfalo con susto y "carapazón" de piel curtida, al creerse atacado por las flechas al borde del precipicio.
Tanto si tiene alas imaginarias, como si lleva cuernos tácitos, una metáfora es una metáfora, hostias.
Esta frase podría ser considerada redundante si no tuviésemos en cuenta que la gaviota había recorrido medio mundo y que hacía ocho lunas que no sentía un cálido aliento tranquilizador, el olor a potrillo, ése animalito tierno y poderoso, cuyas cinco extremidades inferiores se clavan al suelo como el más robusto de los árboles.
Y sería una frase olvidada si no precediese a una oración con las palabras búfalo, precipicio y hostión. Si en vez de ellas, hubiésemos dicho confianza, amistad y comunicación, la gaviota quizás no hubiese sentido el impulso de echar a volar, de migrar al Norte desde el reino de Parafernalia y la Ciudad de las Promesas Tácitas, y se hubiese apuntado a un curso de cocina para aprender a juntar ingredientes, aunque todo el mundo sepa que el papel de consorte de búfalo nunca hubiese podido hacer feliz, ni cómodo, ni especial, a un asustado pajarillo.
Pero hay quien cuenta polvos de estrella y se inventa agudas navajas sobre las que escribir y quien, simplemente, no siente esa necesidad.
Hay incluso algunos que defenderían el noble y dulce hecho de que la gaviota se posara sobre el potrillo de las Highlands con la única intención de descansar y ver alguna que otra stand-up comedy australiana, como si sus vuelos se inspirasen en una canción de las Dixie Chicks. Como si viviésemos en un mundo en el que los búfalos, en vez de embestir, se dejaran poner flores en las orejas por su amiga Ana, o cualquier otra que lograra hacerles felices.
Pero todo eso le da igual a un búfalo con susto y "carapazón" de piel curtida, al creerse atacado por las flechas al borde del precipicio.
Tanto si tiene alas imaginarias, como si lleva cuernos tácitos, una metáfora es una metáfora, hostias.
The way you keep the world at bay
when the calls and conversations
accidents and accusations
messages and misperceptions
paralyze my mind
buses, cars, and airplanes leaving
burning fumes of gasoline
and everyone is running
and i come to find a refuge in the
easy silence that you make for me
it's okay when there's nothing more to say to me
and the peaceful quiet you create for me
and the way you keep the world at bay for me
the way you keep the world at bay
monkeys on the barricades
are warning us to back away
they form commissions trying to find
the next one they can crucify
and anger plays on every station
answers only make more questions
i need something to believe in
breathe in sanctuary in the
easy silence that you make for me
it's okay when there's nothing more to say to me
and the peaceful quiet you create for me
and the way you keep the world at bay for me
the way you keep the world at bay
children lose their youth too soon
watching war made us immune
and i've got all the world to lose
but i just want to hold on to the
easy silence that you make for me
it's okay when there's nothing more to say to me
and the peaceful quiet you create for me
and the way you keep the world at bay for me
the easy silence that you make for me
it's okay when there's nothing more to say to me
and the peaceful quiet you create for me
and the way you keep the world at bay for me
the way you keep the world at bay for me
the way you keep the world at bay
Dixie Chicks
accidents and accusations
messages and misperceptions
paralyze my mind
buses, cars, and airplanes leaving
burning fumes of gasoline
and everyone is running
and i come to find a refuge in the
easy silence that you make for me
it's okay when there's nothing more to say to me
and the peaceful quiet you create for me
and the way you keep the world at bay for me
the way you keep the world at bay
monkeys on the barricades
are warning us to back away
they form commissions trying to find
the next one they can crucify
and anger plays on every station
answers only make more questions
i need something to believe in
breathe in sanctuary in the
easy silence that you make for me
it's okay when there's nothing more to say to me
and the peaceful quiet you create for me
and the way you keep the world at bay for me
the way you keep the world at bay
children lose their youth too soon
watching war made us immune
and i've got all the world to lose
but i just want to hold on to the
easy silence that you make for me
it's okay when there's nothing more to say to me
and the peaceful quiet you create for me
and the way you keep the world at bay for me
the easy silence that you make for me
it's okay when there's nothing more to say to me
and the peaceful quiet you create for me
and the way you keep the world at bay for me
the way you keep the world at bay for me
the way you keep the world at bay
Dixie Chicks
Wednesday, July 25, 2007
Where were they going without ever knowing the way? Hein ?
Back in Salamanca, tras una semana en el festival de Avignon y en, agárrense, Mende, Lozère, así, como quien no quiere la cosa, de sorpresa.
La idea era ver a casi todos los de entonces y hacer senderismo, piragüismo y surrealismo.
Con Laurita por allí, esto último siempre está garantizado. El piragüismo un poco menos.
Et oui, finalement j'ai trouvé une chambre à Montpellier, près de la gare. Il y avait un bidet entre les deux lits. Est-ce que c'est une tradition française, ou quoi ? Je crois que c'est bizarre quand-même, mais il y a très peu qui peut me surprendre dernièrement ;-)
La idea era ver a casi todos los de entonces y hacer senderismo, piragüismo y surrealismo.
Con Laurita por allí, esto último siempre está garantizado. El piragüismo un poco menos.
Et oui, finalement j'ai trouvé une chambre à Montpellier, près de la gare. Il y avait un bidet entre les deux lits. Est-ce que c'est une tradition française, ou quoi ? Je crois que c'est bizarre quand-même, mais il y a très peu qui peut me surprendre dernièrement ;-)
Sunday, July 22, 2007
they made up their minds
Je sais que Muscade, au moins elle, comme Renaud, elle se rappelle.
Elle me regarde avec ses yeux verts de chatte, une grosse cicatrice au ventre, et je n'ose pas la prendre entre mes bras par peur de sentir trop.
Car Muscade, elle a souffert, et ça se voit en la regardant.
C'est ça ; on est tous d'accord sur cela. Maria, elle est trop sensible.
Et ben, cette fois, hein, je n'ai pas pleuré, ça alors ? Hein ?
Je n'ai plus l'impression d'avoir appris l'essentiel ici. Je dirais plutôt maintenant qu'on s'est appris à apprendre, ici. Plusieurs d'entre nous, pendant des années, en étapes, en groupes qui se sont formés et reformés. Je ne dirais pas non plus que c'est une seule personne qui m'a appris des choses à Mende.
Et, s'il y a une seule personne, ça doit être Marie-Laure et l'énergie qu'elle nous donne.
Avant, à Mende, c'était tout about Chris et comment il avait changé ma vie, comme s'il n'avait jamais eu rien à apprendre, lui.
Ce n'est qu'aujourd'hui que j'ai vu qu'il existe un esprit Chap, même si personne n'en est conscient, même s'ils demandent tous leurs mutations et puis s'en vont en laissant à Mende que les plus âgés et les nouveaux petits cons, comme le dirait Cédric. Muscade et ceux du coin.
Je n'ai pas pu m'en empêcher : je me suis assise au Penseur. Pour la première fois ce n'était pas un acte romantique. Quelle vue magnifique ! Il ne manquait que les étoiles.
Je te l'ai dit il y a six ans, et je le répète : je n'oublierais jamais cette montagne. Et on sera amis à l'âge de 40 ans.
Tu m'as manqué, pour la première fois, sans aucune nostalgie. Tu m'as manqué car t'as été tellement important, c'est tout.
Il faut dire que j'ai triché un peu... je n'ai pas voulu entrer dans la cuisine de l'internat, ni dans ta chambre. Même si Laurent le veilleur de nuit a insisté. Puis je suis allée avec lui boire un coup ; ce personnage me fait toujours rire jusqu'à en avoir mal au ventre. Touts ses copains, les travailleurs du lycée, se rappellent de toi et me demandent de tes nouvelles. Je me fatigue de prononcer une réalité qui ne me fait plus de la peine, acceptée par moi il y a longtemps, mais devenue mendoise qu'en 2007, car en l'entendant de mes lèvres, il parait que tout le monde se conforme. Il est aux états-Unis. Et puis tout le reste.
Le jour où tu auras un enfant, s'il te plaît, attend à ce que je sois assise pour me donner la bonne nouvelle. Comme ça je prendrais moins de six ans à m'en rendre compte, l'accepter, le prononcer, puis convaincre ceux qui ont partagé la réalité mendoise du fait que c'est bon, que je suis heureuse parce que tu l'es aussi et par moi-même, et non pas parce que je suis partie d'ici.
Ils ne se rendent même pas compte que j'ai eu une vie pendant tout ce temps. Seulement Odile et Marie-Laure ont connu Madrid, Grenade, Besançon, Edimbourg et Manu.
J'avoue que j'ai dû faire un ou deux jeux mentaux chez Odile. Il y a toujours ta photo avec Nan à côté du téléphone. Je l'ai vu de loin au début, puis j'ai pu la prendre et la regarder à la fin de la soirée. Hallelujah, hein ?
Dieu que je sonne comme une psychotique. Cela a dû être dur pour toi à l'époque, ma dépendance. Et que t'étais têtu, toi ... On s'est tous les deux vraiment trompés. Et on s'est amusés aussi, bien sûr.
Mais il fallait commettre des erreurs pour plus apprendre à mieux faire avec les suivants. Et je vois aussi qu'on s'est trouvés avec Marie-Laure et le reste dans un moment précis et une espace déterminée, à l'âge concrète où on pouvait partager l'esprit du Chap et se faire compagnie.
C'était ça, de la compagnie. On était tous des compagnons.
Cela n'aurait pas été possible dans un autre contexte car on était, les chaptaliers, très différents.
Tout cela pour te dire que je suis à Mende, que tout va bien, que Muscade m'a dit que ça fait trop longtemps qu'on ne regarde pas des films chez les Guigon quand ils sont partis, que t'as le bonjour de Laurent, le veilleur de nuit, de Rémy, de touts les profs, du kebabier, que j'ai pris un pain et une pint, que Fiona a eu la deuxième meilleure note en Italien de toute la France et nous sommes très fiers d'elle, que la laverie me fait toujours penser à la première lessive qu'on a fait à Mende, aux courses, qu'il y avait quatre filles étrangères dans ma chambre que j'ai dérangés pour entrer et m'assurer qu'elle était toujours trop grande, que la librairie où j'ai commandé ton Shakespeare n'existe plus, mais qu'à sa place il y a un magasin de vêtements où j'ai trouvé les chaussures du siècle, que j'ai adoptées tout de suite
que Laurence s'est marié avec Neville samedi, que la vie a continué sans moi et, désolée, aussi sans toi, que Laetitia a un nouveau copain, qu'on va faire du canoeing aux Gorges du Tarn, que là voilà encore ta banque, Populaire, et mon Crédit Agricole, que le clavier est français, que l'Intermarché est fermé le soir et je vais devoir me fournir de tisanes à Montpellier, que je vais dormir chez Cédric, et ici chez Véro, qu'elle habite toujours juste à côté de la laverie, que Véro connaît mon ancien copain d'il y a 9 ans à Clermont-Ferrand, que j'ai acheté du miel pour Odile et Gilles, car l'Intermarché était fermé, comme j'ai déjà dit, et je n'ai pas pu continuer avec la tradition du Nutella, que la maison de retraite est toujours là, et l'école de musique, et les sapeurs-pompiers, et la fontaine de la bête du Gévaudain, et le chemin Stevenson, bienentendu
que j'ai une nouvelle agenda Ben et le dernier Harry Potter, qu'en voyant David Pendrous j'ai failli pleurer, mais je ne l'ai pas fait parce qu'il y avait Charlotte et je ne voulais qu'elle pense des choses qui ne se sont jamais passées, que Renaud et Diane sont venus me voir à Salamanca, comme toi, Odile, Gilles, Renaud, Fiona et Marie-Laure à Edinbourg, que je suis allée au Festival d'Avignon avec Laurita et que la visite à Mende n'était pas planifiée, que j'ai connu Artus, le fils de Vincent, qu'on a refait une partie du lycée et qu'il est plus beau maintenant, qu'il y a toujours un seul cinéma mais, hélas, un MacDo de trop, qu'on a fini le parking en entourant la voiture de Vincent (il y a une belle photo de l'evennement), que je viens de voir des feux d'artifice du grenier de Véro, que Marie-Laure brode tout ce qu'elle trouve, que j'ai mangé du canard au Drakkar et bu un capuccino à l'Irish, que j'ai trouvé le même comté qu'à Besançon, qu'il est bonne le fromage, et le muscat, et l'aligot et le chocolat ici, que Jean et Mimi sont des amis platoniques, que ceci n'est pas si bizarre que ça, il paraît, car les sentiments ne se fabriquent pas en boîtes classées, qu'on est montés à la croix, avec les sept de la Wagner sauf Lolo qui preparait son mariage, que j'ai mal aux fesses, qu'on est aussi allés au Vallon du Villaret et c'était cool, que j'ai des fautes d'orthographe en français, que j'ai eu un amant à Salamanca, oui, moi, la romantique, que j'ai un autre univers là-bas, et que j'ai pu parler avec Manu au téléphone sans pleurer, enfin,
que j'espère que ça te plait aux USA, que je veux que tu sois l'homme le plus heureux, que j'aurais voulu te connaître en tant qu'homme car en tant que garçon et jeune personne tu n'étais pas mal, que je t'ai déjà envoyé une carte postale, que believe it or not j'ai enfin eu la fameuse crise d'identité dont tu parlais tout le temps, l'anglais, qu'il n'y a rien que je puisse dire sur le fait de revenir à Mende que tu n'aies pas vécu déjà, que Muscade a été opérée et que ma mère le va être aussi, comme n'importe quel autre esprit mortel et que c'est sûrement pour cette raison qui fait peur que je suis revenue à l'endroit de l'innocence.
Que Mende reste, après tout, un point de repère. Où prendre du recul, se retrouver, rassembler tout ce qui vient s'en ajouter et y mettre un peu d'ordre.
Que, comme avec tout ce que je t'ai écrit à chaque fois que je reviens à Mende, je n'aurais probablement pas les forces ni le culot de t'envoyer cette lettre.
Friday, July 20, 2007
Deportes de exterior
Un petit bonjour desde Mende, Lozère, el lugar donde aprendimos a no ser individualistas allá por el año 2001.
Y a dar las gracias, a hacer voluntariado. A tratar a la gente de igual a igual.
Estoy muy lejos, lovely people.
Me temo que no voy a poder llegar a la fiesta.
Ha sido un viaje lleno de emociones; he vuelto a un lugar interesante, por utilizar un adjetivo que parezca pobre.
Y es que Mende es uno de esos sitios que parecen pobres, o apartados de la mano divina, en más de un sentido de la palabra. Pero resulta no serlo en absoluto. Más bien, todo lo contrario.
Si existiesen las manos divinas, residirían donde yo estoy ahora. Sí, aquí, a 100 km de Montpellier y a muchísimos más de Guadalajara.
Si existiesen las manos divinas, residirían donde yo estoy ahora. Sí, aquí, a 100 km de Montpellier y a muchísimos más de Guadalajara.
Con de esa gente que saca lo mejor de moi. Esa de la que hace falta rodearse.
En la caverna está todo muy oscuro y se entra si uno quiere.
Y yo no pienso rentrer. Aunque vuelva a Salamanca y a las parafernalias.
Ya está dicho, en teclado francés, pero dicho, nonobstant.
Escribo con prisa desde una cena chez des amis, je dois partir (à tout le monde, a tous mes amis, je vous aime, je dois partir).
Pero os doy las gracias.
Besitos,
M.
Monday, July 16, 2007
an exit to eternal summer slacking
A las 00:05 cojo un mítico tren a Hendaya al que le quedan dos telediarios.
Podía haber ido a Avignon en avión, en bus, o en las dos cosas. Podía haber dormido en Barcelona. También hubiese podido llevar maleta con ruedas, en vez de mochila montañera, o preparar con tiempo el itinerario.
Me he despertado tarde, he metido en la mochila lo que consideraba necesario para acampar 5 días, teniendo en cuenta, como siempre, los también míticos consejos de Chris, y me he dirigido a la estación de tren. Así, tal cual, sin llamar a Renfe siquiera.
- Puedes ir por Barcelona, pero tienes cara de no llevar mucha prisa. Y hay un tren mítico a Hendaya al que le quedan cuatro días.
- ¿Cuatro días de verdad, o es que lo quitan dentro de poco?
- Dicen que muy poco.
- O sea, dos telediarios.
Sonríe con nostalgia.
- Eso es.
- Pues me voy en el tren mítico y le doy las gracias, caballero.
Y, en sus ojos, a los cincuenta años, la ilusión de un niño pequeño. Igual que aquel señor que quería jugar con el avión de Air Taiwan.
Ay.
Estoy TAAAAAAAN contenta, joder.
Me siento algo culpable porque he mandado a mi madre a tomar por donde su propia colonoscopia. Pero es que le hacía falta ser más independiente. Y siempre puedo coger un avión de vuelta.
Esta noche, hacia Hendaya. Llego a las 7 am. Luego Toulouse, probably, y Montpellier, supongo. No creo que haya que pasar por Marsella? Ya veremos.
La verdad es que da igual por dónde.
No hacía esto yo sola, creo, desde hace un par de años. Y me hace mucha falta. Si vuelvo a estar con alguien, lovely people, please recordadme que no deje de viajar yo sola.
No permitáis que me vuelva Cosmo. Decidme que me vaya a Polonia, como aquella vez, un mes. O que haga interrail por Grecia e Italia. Sola.
Recordadme que sea libre, como ahora, que haga locuras.
Dentro de varios años quiero seguir siendo capaz de sorprender a Pilar, la bedela, veinte minutos antes de que cierren la facultad, apareciendo con mi mochila por el portalón para escribir la última entrada en el blog antes de irme a encontrarme a mí misma en un mítico tren a Hendaya.
Podía haber ido a Avignon en avión, en bus, o en las dos cosas. Podía haber dormido en Barcelona. También hubiese podido llevar maleta con ruedas, en vez de mochila montañera, o preparar con tiempo el itinerario.
Me he despertado tarde, he metido en la mochila lo que consideraba necesario para acampar 5 días, teniendo en cuenta, como siempre, los también míticos consejos de Chris, y me he dirigido a la estación de tren. Así, tal cual, sin llamar a Renfe siquiera.
- Puedes ir por Barcelona, pero tienes cara de no llevar mucha prisa. Y hay un tren mítico a Hendaya al que le quedan cuatro días.
- ¿Cuatro días de verdad, o es que lo quitan dentro de poco?
- Dicen que muy poco.
- O sea, dos telediarios.
Sonríe con nostalgia.
- Eso es.
- Pues me voy en el tren mítico y le doy las gracias, caballero.
Y, en sus ojos, a los cincuenta años, la ilusión de un niño pequeño. Igual que aquel señor que quería jugar con el avión de Air Taiwan.
Ay.
Estoy TAAAAAAAN contenta, joder.
Me siento algo culpable porque he mandado a mi madre a tomar por donde su propia colonoscopia. Pero es que le hacía falta ser más independiente. Y siempre puedo coger un avión de vuelta.
Esta noche, hacia Hendaya. Llego a las 7 am. Luego Toulouse, probably, y Montpellier, supongo. No creo que haya que pasar por Marsella? Ya veremos.
La verdad es que da igual por dónde.
No hacía esto yo sola, creo, desde hace un par de años. Y me hace mucha falta. Si vuelvo a estar con alguien, lovely people, please recordadme que no deje de viajar yo sola.
No permitáis que me vuelva Cosmo. Decidme que me vaya a Polonia, como aquella vez, un mes. O que haga interrail por Grecia e Italia. Sola.
Recordadme que sea libre, como ahora, que haga locuras.
Dentro de varios años quiero seguir siendo capaz de sorprender a Pilar, la bedela, veinte minutos antes de que cierren la facultad, apareciendo con mi mochila por el portalón para escribir la última entrada en el blog antes de irme a encontrarme a mí misma en un mítico tren a Hendaya.
Thursday, July 12, 2007
Conflictos socioculturales
Si es que es eso, lo malo que tengo.
Que es que soy buena.
Héme aquí, recorriendo la ciudad iluminada by night, en busca de un "colutorio" desde el que llamar al ex, que resulta no estar en casa, aunque me dijo a qué hora le podía pillar. Luego me paso media hora jugando en internet, esperándole, a ver si ahora a las once ya ha vuelto de capoeira.
Le digo a su compi de piso que nos conocimos y me pregunta que quién soy, como es natural. Me explica su horario como hubiese podido hacer yo hace unos meses.
Y yo me repito que todo esto es normal.
Si es que es lo más natural del universo, aunque a mí me parezca irreal, porque soy la que se ha ido fuera, la que no ha estado allí todo este tiempo viendo cómo la vida sigue sin mí, la que llama, o vuelve, y se pega un susto de muerte al ver que todo ha cambiado.
Igual que ha seguido, la vida, digo, en todas partes.
Vuelvo a Calgary, Mende, Madrid, o llamo por teléfono a Edimburgo y es como cuando te encuentras en una sala de espera y no sabes cuánto quedará. Es el aquí y ahora.
Se producen conflictos socioculturales, de interés, históricos o de cualquier otro tipo.
Por llamarlo de alguna manera.
Y que me entendáis.
Que es que soy buena.
Héme aquí, recorriendo la ciudad iluminada by night, en busca de un "colutorio" desde el que llamar al ex, que resulta no estar en casa, aunque me dijo a qué hora le podía pillar. Luego me paso media hora jugando en internet, esperándole, a ver si ahora a las once ya ha vuelto de capoeira.
Le digo a su compi de piso que nos conocimos y me pregunta que quién soy, como es natural. Me explica su horario como hubiese podido hacer yo hace unos meses.
Y yo me repito que todo esto es normal.
Si es que es lo más natural del universo, aunque a mí me parezca irreal, porque soy la que se ha ido fuera, la que no ha estado allí todo este tiempo viendo cómo la vida sigue sin mí, la que llama, o vuelve, y se pega un susto de muerte al ver que todo ha cambiado.
Igual que ha seguido, la vida, digo, en todas partes.
Vuelvo a Calgary, Mende, Madrid, o llamo por teléfono a Edimburgo y es como cuando te encuentras en una sala de espera y no sabes cuánto quedará. Es el aquí y ahora.
Se producen conflictos socioculturales, de interés, históricos o de cualquier otro tipo.
Por llamarlo de alguna manera.
Y que me entendáis.
Tuesday, July 10, 2007
Miguelito returns y, beware, que yo también
Today, Michael Moore will be on CNN again for Part Two with Wolf Blitzer, (Did you see Part One? And our response?), a new appearance on Larry King Live with Dr. Sanjay Gupta (appearing, we assume, to apologize for his factual errors), and a rerun of Mike's appearance on Jon Stewart from 13 days ago.
Those of us who maintain Michael's website have started a truth squad. Watch for our daily reports on how the media lies, distorts and carries the water for Big Pharma and Big Insurance.
We'll leave you with this analysis of how the mainstream media deals with Michael Moore.
Thanks!
Webmaster
MichaelMoore.com
Those of us who maintain Michael's website have started a truth squad. Watch for our daily reports on how the media lies, distorts and carries the water for Big Pharma and Big Insurance.
We'll leave you with this analysis of how the mainstream media deals with Michael Moore.
Thanks!
Webmaster
MichaelMoore.com
Monday, July 9, 2007
Ahora viene lo mejor
-¡Eva!
Se da la vuelta.
-¿Sí?
-Cuando pases el control de pasaportes, mira dentro de tu mochila.
Sonríe y responde como quien tiene un secreto desde hace dos días.
-Cuando vuelvas a Salamanca, mira debajo de tu almohada.
My turn to be surprised.
Llegué a Salamanca preocupada por la mia mamma y el concurso, muerta de sueño y dispuesta a echar la siesta. Se me olvidó mirar debajo de la almohada hasta que me topé con un paquete cuando desperté.
Lo último que pensé fue que pudiera, sin previo aviso, a mis 28 tacos de edad, recuperar la ilusión, la emoción de recibir un regalo sorpresa y una carta.
Los mejores regalos, lovely people, no cuestan nada. Los mejores regalos se improvisan en un folio a cuadros, arrancado de un cuaderno, con las virutillas colgando. Las cartas que merece la pena leer y releer son las que se escriben con el corazón en la mano, acento italiano y alguna que otra falta (pero muy pocas); las mejores frases, aquellas que te dejan sin palabras...
"Tú has sido un modelo"
No pude por menos que echarme a llorar.
Al día siguiente, cuando le conté a B. esto del espíritu del regalo, me recordó aquella frase de Neruda:
Quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos.
Friday, July 6, 2007
Let's start at the very beginning
A very good way to start.
When you read you begin with A, B, C.
When you sing you begin with do, re, mi.
Alter-globalization (or Alter-mondialization from the French altermondialisme) is the name of a social movement which supports the international integration of globalization but advocates that values of democracy, economic justice, environmental protection, and human rights be put ahead of purely economic concerns.
Do re mi fa so la ti.
Now children, do re mi fa and so on are only the tools we use to build a song. Once you have these notes in your head you can a sing a million different tunes by mixing 'em up. Like this...ah...:
Justicia social.
Empatía.
Paz.
Igualdad.
En la lección de hoy, hablaremos de Amnistía Internacional.
“No se impondrá la pena capital (...) por delitos cometidos por menores de 18 años de edad.” Convención sobre los Derechos del Niño de la ONU.
"En los últimos 17 años más de 40 personas han sido ejecutadas por delitos cometidos cuando tenían menos de 18 años. La pena capital contra menores está prohibida en el derecho internacional pero todavía un reducido grupo de países la mantiene."
Por ejemplo.
Y me imagino a George W. Bush cogiéndole la mano a este hombre y, con la voz más dulce del universo, soltarle un:
Please remember this, always: if I ever hurt you, I didn't do it on purpose.
Pfffff.
ji ji
Pero ¿de qué vas, tío? ¿de qué vais?
¿de verdad no sois capaces de ver que nos estamos dando cuenta?
When you read you begin with A, B, C.
When you sing you begin with do, re, mi.
Alter-globalization (or Alter-mondialization from the French altermondialisme) is the name of a social movement which supports the international integration of globalization but advocates that values of democracy, economic justice, environmental protection, and human rights be put ahead of purely economic concerns.
Do re mi fa so la ti.
Now children, do re mi fa and so on are only the tools we use to build a song. Once you have these notes in your head you can a sing a million different tunes by mixing 'em up. Like this...ah...:
Justicia social.
Empatía.
Paz.
Igualdad.
En la lección de hoy, hablaremos de Amnistía Internacional.
“No se impondrá la pena capital (...) por delitos cometidos por menores de 18 años de edad.” Convención sobre los Derechos del Niño de la ONU.
"En los últimos 17 años más de 40 personas han sido ejecutadas por delitos cometidos cuando tenían menos de 18 años. La pena capital contra menores está prohibida en el derecho internacional pero todavía un reducido grupo de países la mantiene."
Por ejemplo.
Y me imagino a George W. Bush cogiéndole la mano a este hombre y, con la voz más dulce del universo, soltarle un:
Please remember this, always: if I ever hurt you, I didn't do it on purpose.
Pfffff.
ji ji
Pero ¿de qué vas, tío? ¿de qué vais?
¿de verdad no sois capaces de ver que nos estamos dando cuenta?
Thursday, July 5, 2007
Wicked game
Pongan un poco de emoción en su vida, señoras.
Pero luego no se lamenten si es demasiada.
Búsquense a alguien que les muerda el corazón.
Después no se hagan las víctimas, claro, cuando se lo arranquen de cuajo. Ni manipulen para que se acabe cuanto antes la diversión.
Ladies, atrévanse a sentir, o no lo hagan.
No digan que necesitan paz, que no se pueden permitir experimentar ahora que tienen que sostener a otra gente. No digan niño, vas a dormir en tu casa, mientras les caen dos lagrimones.
No permanezcan a la defensiva, no se den cuenta de cómo dirigen la conversación los demás, no digan que la canción de Chris Isaac les recuerda a otra persona, aunque sea verdad. No mientan cuando les pregunten el número de orgasmos que han tenido ni se crean más sabias intentando bajarle el ego a los demás. Niéguense a contar la historia de S. en cualquier bar como si fuese una telenovela; háganlo en la cama. Salgan al tejado, señoras. Fumen.
No digan que lo que falta aquí es amor, cuando saben perfectamente cómo nacen, crecen y se reproducen todo tipo de sentimientos. No repitan tres veces que no están enamoradas.
No cambien a un animal salvaje por una planta con riego automático.
De lo contrario acabarán luchando contra el espectro de su propio encefalograma plano, igual que yo.
Pero luego no se lamenten si es demasiada.
Búsquense a alguien que les muerda el corazón.
Después no se hagan las víctimas, claro, cuando se lo arranquen de cuajo. Ni manipulen para que se acabe cuanto antes la diversión.
Ladies, atrévanse a sentir, o no lo hagan.
No digan que necesitan paz, que no se pueden permitir experimentar ahora que tienen que sostener a otra gente. No digan niño, vas a dormir en tu casa, mientras les caen dos lagrimones.
No permanezcan a la defensiva, no se den cuenta de cómo dirigen la conversación los demás, no digan que la canción de Chris Isaac les recuerda a otra persona, aunque sea verdad. No mientan cuando les pregunten el número de orgasmos que han tenido ni se crean más sabias intentando bajarle el ego a los demás. Niéguense a contar la historia de S. en cualquier bar como si fuese una telenovela; háganlo en la cama. Salgan al tejado, señoras. Fumen.
No digan que lo que falta aquí es amor, cuando saben perfectamente cómo nacen, crecen y se reproducen todo tipo de sentimientos. No repitan tres veces que no están enamoradas.
No cambien a un animal salvaje por una planta con riego automático.
De lo contrario acabarán luchando contra el espectro de su propio encefalograma plano, igual que yo.
Monday, July 2, 2007
Cómo no ser una chica Cosmo y no morir en el intento
El otro día le decía a mi amiga C. que tuviese cuidado con los blogs, que son peligrosos... Ya estaba ella liándose con los áticos sentidos de un genio cobarde de los de mucho ruido y pocas nueces. Uno de esos muuuucho más listo que cualquiera, y casi casi tan cobarde como yo.
Soy como esos fumadores que lo tienen muy asumido y le prohíben a sus hijos empezar, aunque ellos ya ni sigan intentando parar de darle al vicio.
Ay, los áticos sentidos. Ay.
Ay cómo me ponen y qué poco me dejan trabajar cuando me dejo llevar por ellos.
Supongo que lo más excitante es que de ahí a la locura la línea es muy fina. Da demasiado gustirrinín pisarla de vez en cuando y explorar los lugares más oscuros y peludos de tu otro yo. Pero te puedes hacer taaaanto daño.
El lenguaje siempre lo ha sido, supongo. Peligroso. En cualquier época. Sin embargo, soy de la opinión de que el anonimato de un blog y sus comentarios se lleva la palma.
A la palabra oral se la lleva el viento, sí. Aceptamos barco. Fair enough. Ahora bien, un blog no sabes quién lo escribe, no sabes quién lo lee ni mucho menos quién responde... Lo puedes borrar entero en un minuto. Puedes editarlo y quitar los comentarios de la gente. Puedes estar diciéndole cosas diferentes, con las mismas palabras, a personas distintas que, a su vez, pueden estar comprendiendo veinte sutilezas, tres o ninguna. Un blog es... un orgasmo.
Es mucho power, that is, para una sola paginita. Para un único culito.
Es un mundo, además, lleno de posibilidades por explorar, descubrir, explotar. Un planeta, como en la conquista de Far West, sin ley. Es la peli de Serenity. Cada uno se atiene sus propias reglas y sólo unos pocos locos de atar se empeñan en regirse por principios morales básicos y en que los demás sigan su ejemplo. May the Force be with you all over again, la lucha del bien contra el mal.
What a glorious, mind-blowing challenge.
Y es que en Internet, como en la vida real, puedes ser quien te atrevas a hacerte.
Me hace gracia cuando leo en la prensa que la gente se convierte en otra persona en Internet, como si no formase parte de la vida real. Como si no fuese, símplemente, otro lugar de encuentro. Me provoca carcajadas.
Cambien a un niño introvertido de colegio, a ver qué pasa. Envíenlo a un campamento. Múdese usted, a los cuarenta años, a otra ciudad. Reinvéntese.
Quiénes somos, en el primer mundo, depende únicamente de nosotros mismos.
Le decía el otro día a mi amiga C. en aquella conversación en la que le conté unos poquillos áticos sentidos inconfesables con la esperanza of deterring her from becoming an addict, le decía, digo, que ya me lo había dicho a mí mi profesora de francés de la universidad. En la cantina, además.
Lo recuerdo como si fuese ayer. Yo balaba por algo, me quejaba del curro, quizás. Decía algo así como que ya estaba harta, que me iba a largar con viento fresco. Monique, comiendo ensalada, me miró a los ojos con ése look trascendental que le caracteriza y me soltó la siguiente perla:
M., ten cuidado, si le pones palabras a tus sueños, podrían hacerse realidad.
Recuerdo haber pensado en aquel momento que aquello contrastaba con lo que siempre me habían enseñado sobre el wishful thinking: no es bueno hacerse demasiadas ilusiones, bonita, así luego no te sentirás mal cuando no lo consigas. Pobrecita ella.
Lo que más rabia da es que de esto no se le puede echar la culpa a nadie. Es una doctrina tácita y generalizada. No me atrevería a decir que machista. No me atrevería a decir que católica, tampoco, porque no sé nada de psicología, ni de filosofía ni de religión.
Yo sólo sé que las chicas Cosmo hacen chicos bogartianos, y al revés. Y mucha viceversa. Demasiada.
Yo sólo sé cosas prácticas de la vida, del mundo y de la gente, nada más.
Lo que sí me atrevo a poner, porque me atañe sólo a mí, es que estoy intentando encontrar el equilibrio. Y que, a veces, cuando no sé definirlo, echo mano de Internet, lo encuentro en la wikipedia y me pego un pequeño susto.
¿El susto? Porque recuerdo que soñar en voz alta es un arma de doble filo. La puedo usar yo y la pueden usar los demás ya sea consciente o inconscientemente tanto para bien como para mal. O sea, seis filos, en total ;-9
Es imposible saber con certeza si las verdaderas intenciones del powerpoint de Al Gore, en lo más profundo de su helado corazón, son buenas o malas y en qué porcentaje. Si tiene fines políticos conscientes o no y hasta qué punto. Si se lo cree del todo o a medias. No puedo saber en qué medida nos afectará lo del cambio climático, aunque lo supongamos, ni si los powerpointistas lo tienen más claro que yo al 20 o al 90 por cien. Lo mismo digo de los científicos que defienden la misma teoría. Tampoco sé si los de Greenpeace son sinceros del todo o sólo un poco. No entiendo, no me entra en la cabeza, por qué ni para qué nos manipulamos lo unos a los otros ni cuánto ni hasta dónde es beneficioso para nuestra propia independencia y salud mental.
Por no saber, no sé si lo que ocurre con el powerpoint del amigo Al es lo mismo que ocurre como con cualquier otra persona del universo: todo y nada a la vez, que todas las teorías sean ciertas y falsas en mayor o en menor medida dependiendo de lo en serio que te las tomes tú o se las tomen los demás.
Ni siquiera puedo confiar en que a alguien más que a mí, de verdad de la buena, le importe lo que les pase a unos hijos, nietos, biznietos que todavía no existen. Tampoco puedo confiar en que, si les pregunto, me vayan a decir la verdad, no porque me vayan a mentir, sino porque a lo mejor ni siquiera ellos mismos son todavía conscientes de hasta dónde les llega el individualismo.
¿Son para mí más importantes mis futuros biznietos inexistentes que el deseo irreprimible de ser enjabonada por Claudio, aquí y ahora, durante un buen rato, desperdiciando agua en la ducha nonstop?
Es que si yo no tengo biznietos, serán los biznietos de los demás. Y ahora hay millones de biznietos de otros muriéndose de hambre y sed en el mundo. Pero si lo digo así, provoco sonrisas cínicas en los demás.
Vale que nos morimos todos. Vale que ni siquiera sabemos si seguimos vivos o muertos en vida. Vale que no somos "naide". Que Dios no existe, que la vida carece de sentido. Que somos animales. Que no puedes confiar en nadie al 100%. Que hay que nadar despierto o te devoran los tiburones. Vale que nos hacemos viejos, que nos equivocamos mucho. Vale mandar a todo y a todos a tomar por donde la colonoscopia de mi madre.
Pero también vale el existencialismo ateo. Vale hasta la patafísica horizontal y el arte de lo absurdo. Vale ir al campo, echar unas risas. Vale hacer un tiramisú Erasmus en una tarde de sol. Vale tirarse a la piscina, vivir, cambiar el mundo. Vale estar ahí cuando te necesiten, vale leer, escribir y follar a la vez. Vale ayudar a los demás sin esperar nada a cambio. Vale viajar al tercer mundo. Vale no poner en el mismo saco el cáncer y el hambre. Vale la empatía.
Sí, vale sobre todo ponerse en el lugar de los demás.
Está todo en vuestra mente, lovely people.
Ser felices también.
Sobre todo, ser felices.
Besitos,
M.
Soy como esos fumadores que lo tienen muy asumido y le prohíben a sus hijos empezar, aunque ellos ya ni sigan intentando parar de darle al vicio.
Ay, los áticos sentidos. Ay.
Ay cómo me ponen y qué poco me dejan trabajar cuando me dejo llevar por ellos.
Supongo que lo más excitante es que de ahí a la locura la línea es muy fina. Da demasiado gustirrinín pisarla de vez en cuando y explorar los lugares más oscuros y peludos de tu otro yo. Pero te puedes hacer taaaanto daño.
El lenguaje siempre lo ha sido, supongo. Peligroso. En cualquier época. Sin embargo, soy de la opinión de que el anonimato de un blog y sus comentarios se lleva la palma.
A la palabra oral se la lleva el viento, sí. Aceptamos barco. Fair enough. Ahora bien, un blog no sabes quién lo escribe, no sabes quién lo lee ni mucho menos quién responde... Lo puedes borrar entero en un minuto. Puedes editarlo y quitar los comentarios de la gente. Puedes estar diciéndole cosas diferentes, con las mismas palabras, a personas distintas que, a su vez, pueden estar comprendiendo veinte sutilezas, tres o ninguna. Un blog es... un orgasmo.
Es mucho power, that is, para una sola paginita. Para un único culito.
Es un mundo, además, lleno de posibilidades por explorar, descubrir, explotar. Un planeta, como en la conquista de Far West, sin ley. Es la peli de Serenity. Cada uno se atiene sus propias reglas y sólo unos pocos locos de atar se empeñan en regirse por principios morales básicos y en que los demás sigan su ejemplo. May the Force be with you all over again, la lucha del bien contra el mal.
What a glorious, mind-blowing challenge.
Y es que en Internet, como en la vida real, puedes ser quien te atrevas a hacerte.
Me hace gracia cuando leo en la prensa que la gente se convierte en otra persona en Internet, como si no formase parte de la vida real. Como si no fuese, símplemente, otro lugar de encuentro. Me provoca carcajadas.
Cambien a un niño introvertido de colegio, a ver qué pasa. Envíenlo a un campamento. Múdese usted, a los cuarenta años, a otra ciudad. Reinvéntese.
Quiénes somos, en el primer mundo, depende únicamente de nosotros mismos.
Le decía el otro día a mi amiga C. en aquella conversación en la que le conté unos poquillos áticos sentidos inconfesables con la esperanza of deterring her from becoming an addict, le decía, digo, que ya me lo había dicho a mí mi profesora de francés de la universidad. En la cantina, además.
Lo recuerdo como si fuese ayer. Yo balaba por algo, me quejaba del curro, quizás. Decía algo así como que ya estaba harta, que me iba a largar con viento fresco. Monique, comiendo ensalada, me miró a los ojos con ése look trascendental que le caracteriza y me soltó la siguiente perla:
M., ten cuidado, si le pones palabras a tus sueños, podrían hacerse realidad.
Recuerdo haber pensado en aquel momento que aquello contrastaba con lo que siempre me habían enseñado sobre el wishful thinking: no es bueno hacerse demasiadas ilusiones, bonita, así luego no te sentirás mal cuando no lo consigas. Pobrecita ella.
Lo que más rabia da es que de esto no se le puede echar la culpa a nadie. Es una doctrina tácita y generalizada. No me atrevería a decir que machista. No me atrevería a decir que católica, tampoco, porque no sé nada de psicología, ni de filosofía ni de religión.
Yo sólo sé que las chicas Cosmo hacen chicos bogartianos, y al revés. Y mucha viceversa. Demasiada.
Yo sólo sé cosas prácticas de la vida, del mundo y de la gente, nada más.
Lo que sí me atrevo a poner, porque me atañe sólo a mí, es que estoy intentando encontrar el equilibrio. Y que, a veces, cuando no sé definirlo, echo mano de Internet, lo encuentro en la wikipedia y me pego un pequeño susto.
¿El susto? Porque recuerdo que soñar en voz alta es un arma de doble filo. La puedo usar yo y la pueden usar los demás ya sea consciente o inconscientemente tanto para bien como para mal. O sea, seis filos, en total ;-9
Es imposible saber con certeza si las verdaderas intenciones del powerpoint de Al Gore, en lo más profundo de su helado corazón, son buenas o malas y en qué porcentaje. Si tiene fines políticos conscientes o no y hasta qué punto. Si se lo cree del todo o a medias. No puedo saber en qué medida nos afectará lo del cambio climático, aunque lo supongamos, ni si los powerpointistas lo tienen más claro que yo al 20 o al 90 por cien. Lo mismo digo de los científicos que defienden la misma teoría. Tampoco sé si los de Greenpeace son sinceros del todo o sólo un poco. No entiendo, no me entra en la cabeza, por qué ni para qué nos manipulamos lo unos a los otros ni cuánto ni hasta dónde es beneficioso para nuestra propia independencia y salud mental.
Por no saber, no sé si lo que ocurre con el powerpoint del amigo Al es lo mismo que ocurre como con cualquier otra persona del universo: todo y nada a la vez, que todas las teorías sean ciertas y falsas en mayor o en menor medida dependiendo de lo en serio que te las tomes tú o se las tomen los demás.
Ni siquiera puedo confiar en que a alguien más que a mí, de verdad de la buena, le importe lo que les pase a unos hijos, nietos, biznietos que todavía no existen. Tampoco puedo confiar en que, si les pregunto, me vayan a decir la verdad, no porque me vayan a mentir, sino porque a lo mejor ni siquiera ellos mismos son todavía conscientes de hasta dónde les llega el individualismo.
¿Son para mí más importantes mis futuros biznietos inexistentes que el deseo irreprimible de ser enjabonada por Claudio, aquí y ahora, durante un buen rato, desperdiciando agua en la ducha nonstop?
Es que si yo no tengo biznietos, serán los biznietos de los demás. Y ahora hay millones de biznietos de otros muriéndose de hambre y sed en el mundo. Pero si lo digo así, provoco sonrisas cínicas en los demás.
Vale que nos morimos todos. Vale que ni siquiera sabemos si seguimos vivos o muertos en vida. Vale que no somos "naide". Que Dios no existe, que la vida carece de sentido. Que somos animales. Que no puedes confiar en nadie al 100%. Que hay que nadar despierto o te devoran los tiburones. Vale que nos hacemos viejos, que nos equivocamos mucho. Vale mandar a todo y a todos a tomar por donde la colonoscopia de mi madre.
Pero también vale el existencialismo ateo. Vale hasta la patafísica horizontal y el arte de lo absurdo. Vale ir al campo, echar unas risas. Vale hacer un tiramisú Erasmus en una tarde de sol. Vale tirarse a la piscina, vivir, cambiar el mundo. Vale estar ahí cuando te necesiten, vale leer, escribir y follar a la vez. Vale ayudar a los demás sin esperar nada a cambio. Vale viajar al tercer mundo. Vale no poner en el mismo saco el cáncer y el hambre. Vale la empatía.
Sí, vale sobre todo ponerse en el lugar de los demás.
Está todo en vuestra mente, lovely people.
Ser felices también.
Sobre todo, ser felices.
Besitos,
M.
Subscribe to:
Posts (Atom)
