Qué bien se curra cuando ya no te queda nada por decir.
No queda nada que perder, ni una amistad que salvar. Lo has dado todo por salvarla, pero no ha funcionado. Todo queda claro. Ni siquiera cabe lamentarse.
Ya no me gusta mi blog.
Le voy a hacer una reestructuración, un lifting.
Hasta entonces, a cuidarse.
Tardaré en volver. Estaré bien.
Besitos,
M.
Monday, October 8, 2007
Friday, October 5, 2007
Princesita
Princesa era sólo un cachorrito cuando su dueño se largó, con el calor.
Todavía tomaba biberón. Hasta entonces siempre se lo había dado él, acariciándole detrás de las orejas y hablándole como riéndose. Observando divertido mientras se lo tragaba todo, con ojos chispeantes.
Siguió esperándole durante años, triste, a la misma hora cada noche, olfateando, entre las rendijas del armario de la entrada, las zapatillas viejas que se dejó. Eran de tonalidad gris caca, pero olían a pies. Y estaban destrozadas por dentro.
Si llovía, lamía las gotas de lluvia que resbalaban por el paragüero, segura de que iba a volver hoy. Al otro lado de la puerta hacía frío y a su dueño no le gustaba mojarse. Ni usar paraguas.
Princesa era uno de esos perros que sabían decir cosas a las personas con una mirada. Y nunca le había hecho falta ladrar.
Una vez tuvo que morder, eso sí. Fue en defensa propia porque la muy perra había ido a la yugular. Y no estaba jugando.
Princesa le hizo sangre y le supo bien, como a metal mojado, como cuando lamía el paragüero. Pero su dueña le dió varios azotes y la encerró en la cocina después. Princesa entendió que aquello había estado mal, porque nunca le habían pegado antes.
Su dueña le enseñaba todo con mucha paciencia. Jamás se había ido sin decirle "te quedas con la abuela". Le había dado el biberón aquel verano y, después, comida de la que hace ruido y te avisa de que llega y también de la que sale de la lata y se pega al hocico. Y galletas duras de hueso. Y trozos de su filete, que huelen a cocina de restaurante.
Su dueña no era de las que confundían la cecina con una alfombrilla de ratón.
Cuando su dueña lloraba, Princesa le lamía los mofletes. Cuando estudiaba, Princesa le hacía compañía, dormía o jugaba con Piolín, que olía a plástico y no sabía a nada.
Su dueña la llevaba de paseo al parque todos los días para jugar con Zar, el mastín. Hablaba con los dueños de los demás perros para que tuviese amigos. Princesa sabía que a su dueña le aburrían algunas dueñas, hablando de trapos, compras, dietas y el gran hermano. Pero hacía un esfuerzo, por Princesa. A veces hasta hacían excursiones tres o cuatro dueños y perros y les dejaban correr durante horas por el campo.
La dueña de Princesa nunca le había puesto correa, ni collar. Decía que su perrita era libre. Le dejaba oler todo aquello que le llamara la atención; podía explorar a su antojo los culos de los demás perros y personas que quisiera olisquear. También podía dejarse chingar si le apetecía.
Si no le apetecía, protestaba, y ya llegaba su dueña con un palo. O con el dueño de Zar. Porque Zar era el que más insistía, cuando le daba por ahí. Otras veces, jugando, Princesa le lamía los genitales si sabían mucho a pis. Pero ella no quería nada más. De cachorritos, ni hablar, Zar, le decía con los ojos. No te hagas ilusiones.
Y Zar se dejaba, más que nada porque sabía que era o eso, o nada. Aunque soñaba con Princesa adormilado a la hora de la siesta, en el sofá de Juan. Después se frotaba con los cojines y Juan sabía que era hora de sacarle de paseo. Con o sin Princesa.
Porque, a veces, Princesa no estaba. Su dueña la sacaba a pasear por otros lares.
Aquella tarde ya había vuelto el frío.
Era un parque extraño, había máquinas grandes haciendo un ruido infernal. Y gente que hablaba mucho y muy alto, demasiado, comiendo cosas con olor a arroz con leche.
De repente, no era canela. Era su dueño. Era él. Fragancia de zapatilla.
Salió disparada hasta donde estaba, olvidando a su dueña detrás. Se echó en sus brazos y le lamió entero.
- ¡Qué graciosa! Yo tuve una como ésta. Mira, Troya, una amiguita. Sit! ¡Siéntate!
Princesa fulminó con la mirada a aquel caniche como quien empuja con un dedo la puerta de los servicios en un concierto multitudinario.
El caniche se sentó. Esperó a Princesa con aires de suficiencia.
- Sit!
Princesa no se lo podía creer. ¿Sentarse?!! Se dió la vuelta y buscó a su dueña, que apareció en aquel momento, sin decir hola, ni cuánto tiempo.
- Princesa salvó a un niño en el río este verano. Estoy muy orgullosa.
Después le invitó a un café, pero él no tenía tiempo. La conversación duró bastante poco y se acabó cuando las dueñas de otros dos perros les invitaron a sendas fiestas aquel fin de semana. En seguida regresaron a casa.
Princesa desapareció aquella misma noche.
Nunca se supo más.
Su dueña siempre la echó de menos, pero no se preocupó.
Tampoco fue a ninguna fiesta.
Todavía tomaba biberón. Hasta entonces siempre se lo había dado él, acariciándole detrás de las orejas y hablándole como riéndose. Observando divertido mientras se lo tragaba todo, con ojos chispeantes.
Siguió esperándole durante años, triste, a la misma hora cada noche, olfateando, entre las rendijas del armario de la entrada, las zapatillas viejas que se dejó. Eran de tonalidad gris caca, pero olían a pies. Y estaban destrozadas por dentro.
Si llovía, lamía las gotas de lluvia que resbalaban por el paragüero, segura de que iba a volver hoy. Al otro lado de la puerta hacía frío y a su dueño no le gustaba mojarse. Ni usar paraguas.
Princesa era uno de esos perros que sabían decir cosas a las personas con una mirada. Y nunca le había hecho falta ladrar.
Una vez tuvo que morder, eso sí. Fue en defensa propia porque la muy perra había ido a la yugular. Y no estaba jugando.
Princesa le hizo sangre y le supo bien, como a metal mojado, como cuando lamía el paragüero. Pero su dueña le dió varios azotes y la encerró en la cocina después. Princesa entendió que aquello había estado mal, porque nunca le habían pegado antes.
Su dueña le enseñaba todo con mucha paciencia. Jamás se había ido sin decirle "te quedas con la abuela". Le había dado el biberón aquel verano y, después, comida de la que hace ruido y te avisa de que llega y también de la que sale de la lata y se pega al hocico. Y galletas duras de hueso. Y trozos de su filete, que huelen a cocina de restaurante.
Su dueña no era de las que confundían la cecina con una alfombrilla de ratón.
Cuando su dueña lloraba, Princesa le lamía los mofletes. Cuando estudiaba, Princesa le hacía compañía, dormía o jugaba con Piolín, que olía a plástico y no sabía a nada.
Su dueña la llevaba de paseo al parque todos los días para jugar con Zar, el mastín. Hablaba con los dueños de los demás perros para que tuviese amigos. Princesa sabía que a su dueña le aburrían algunas dueñas, hablando de trapos, compras, dietas y el gran hermano. Pero hacía un esfuerzo, por Princesa. A veces hasta hacían excursiones tres o cuatro dueños y perros y les dejaban correr durante horas por el campo.
La dueña de Princesa nunca le había puesto correa, ni collar. Decía que su perrita era libre. Le dejaba oler todo aquello que le llamara la atención; podía explorar a su antojo los culos de los demás perros y personas que quisiera olisquear. También podía dejarse chingar si le apetecía.
Si no le apetecía, protestaba, y ya llegaba su dueña con un palo. O con el dueño de Zar. Porque Zar era el que más insistía, cuando le daba por ahí. Otras veces, jugando, Princesa le lamía los genitales si sabían mucho a pis. Pero ella no quería nada más. De cachorritos, ni hablar, Zar, le decía con los ojos. No te hagas ilusiones.
Y Zar se dejaba, más que nada porque sabía que era o eso, o nada. Aunque soñaba con Princesa adormilado a la hora de la siesta, en el sofá de Juan. Después se frotaba con los cojines y Juan sabía que era hora de sacarle de paseo. Con o sin Princesa.
Porque, a veces, Princesa no estaba. Su dueña la sacaba a pasear por otros lares.
Aquella tarde ya había vuelto el frío.
Era un parque extraño, había máquinas grandes haciendo un ruido infernal. Y gente que hablaba mucho y muy alto, demasiado, comiendo cosas con olor a arroz con leche.
De repente, no era canela. Era su dueño. Era él. Fragancia de zapatilla.
Salió disparada hasta donde estaba, olvidando a su dueña detrás. Se echó en sus brazos y le lamió entero.
- ¡Qué graciosa! Yo tuve una como ésta. Mira, Troya, una amiguita. Sit! ¡Siéntate!
Princesa fulminó con la mirada a aquel caniche como quien empuja con un dedo la puerta de los servicios en un concierto multitudinario.
El caniche se sentó. Esperó a Princesa con aires de suficiencia.
- Sit!
Princesa no se lo podía creer. ¿Sentarse?!! Se dió la vuelta y buscó a su dueña, que apareció en aquel momento, sin decir hola, ni cuánto tiempo.
- Princesa salvó a un niño en el río este verano. Estoy muy orgullosa.
Después le invitó a un café, pero él no tenía tiempo. La conversación duró bastante poco y se acabó cuando las dueñas de otros dos perros les invitaron a sendas fiestas aquel fin de semana. En seguida regresaron a casa.
Princesa desapareció aquella misma noche.
Nunca se supo más.
Su dueña siempre la echó de menos, pero no se preocupó.
Tampoco fue a ninguna fiesta.
Thursday, October 4, 2007
Cabreo
Ya, este blog va de tesisear.
Ayer y hoy he trabajado como una posesa.
No había avanzado tanto en meses.
MY SUBJECT NEEDS ME.
Últimamente, mi querido Paco está en todas partes. Por la calle, en la cafetería. Con sus pintas de profe de hispánicas y su chalequito de punto ;-) Y una china que no le entiende en clase.
Me jode porque me recuerda a Claudio.
Luego subo a casa, leo mi corcho e intento que no sea la rabia lo que me empuje a tesisear.
Ayer y hoy he trabajado como una posesa.
No había avanzado tanto en meses.
MY SUBJECT NEEDS ME.
Últimamente, mi querido Paco está en todas partes. Por la calle, en la cafetería. Con sus pintas de profe de hispánicas y su chalequito de punto ;-) Y una china que no le entiende en clase.
Me jode porque me recuerda a Claudio.
Luego subo a casa, leo mi corcho e intento que no sea la rabia lo que me empuje a tesisear.
Le Petit Paris
Me ha llegado una tarjeta de Manu featuring the Grassmarket, nuestra calle en Edinburgh, con Le Petit Paris, donde celebramos mis anteriores cumpleaños, y el café italiano en el que desayunábamos a veces y comprábamos pizza y helado de chocolate fudge para cenar viendo Lost o Nikita o Serenity o la serie a la que estuviéramos enganchados en aquel momento.
He llorado.
Es bonito saber que él también se acuerda.
Siempre compartíamos el menú. Y luego nos tomábamos una crème brulée a medias. Peleándonos de coña porque los dos queríamos el trozo más grande.
Hay gente que, símplemente, forma parte de tu familia. Pase lo que pase.
He llorado.
Es bonito saber que él también se acuerda.
Siempre compartíamos el menú. Y luego nos tomábamos una crème brulée a medias. Peleándonos de coña porque los dos queríamos el trozo más grande.
Hay gente que, símplemente, forma parte de tu familia. Pase lo que pase.
Define intellectual
No todos los días tengo el gusto y el lujo de poder anunciar algo como esto:
El Centro de Iniciativas de Cooperación al Desarrollo (CICODE) de la Universidad de Granada, la Agencia Andaluza de Voluntariado de la Junta de Andalucía y la Asociación Ecos - Traductores e Intérpretes por la Solidaridad tienen el placer de invitarle a las IV Jornadas de Cooperación, Universidad y Voluntariado. MOVIMIENTOS SOCIALES: RESISTENCIAS Y ALTERNATIVAS A LA GLOBALIZACIÓN, que se celebrarán los días 28, 29 y 30 de noviembre, con la participación de Susan George, Ignacio Ramonet, Carlos Taibo, Fraçois Houtard, La Casa Invisible, Teresa Blandón, Asociación La Maroma, Tom Kucharz, Anfrisia A. Pereira y Elizabeth Baroudi.
En Granada tenía que ser. Y allí estaremos.
Ignacio Ramonet.
El otro día me decía C. no sé qué de los intelectuales. Que si son un poco así o asá. Que si las modas, la sociedad, los roles y las apariencias.
Yo contesté que para mí, el mejor ejemplo de esos a los que algunos llaman "intelectuales" es Chomsky. Cuando le veáis en persona, o en una entrevista, entenderéis why oh why.
Eso sí que es un intelectual.
Se da cuenta de la responsabilidad que tiene, en todos los sentidos. Y es el tío más humilde que hay.
Lo que yo entiendo por "intelectual" es un todo. Un conjunto, un completo. No un tío que sabe mucho de, digamos, el modelo de esfuerzos en interpretación simultánea, y ya está.
Lo demás... es... es... pura parafernalia.
El Centro de Iniciativas de Cooperación al Desarrollo (CICODE) de la Universidad de Granada, la Agencia Andaluza de Voluntariado de la Junta de Andalucía y la Asociación Ecos - Traductores e Intérpretes por la Solidaridad tienen el placer de invitarle a las IV Jornadas de Cooperación, Universidad y Voluntariado. MOVIMIENTOS SOCIALES: RESISTENCIAS Y ALTERNATIVAS A LA GLOBALIZACIÓN, que se celebrarán los días 28, 29 y 30 de noviembre, con la participación de Susan George, Ignacio Ramonet, Carlos Taibo, Fraçois Houtard, La Casa Invisible, Teresa Blandón, Asociación La Maroma, Tom Kucharz, Anfrisia A. Pereira y Elizabeth Baroudi.
En Granada tenía que ser. Y allí estaremos.
Ignacio Ramonet.
El otro día me decía C. no sé qué de los intelectuales. Que si son un poco así o asá. Que si las modas, la sociedad, los roles y las apariencias.
Yo contesté que para mí, el mejor ejemplo de esos a los que algunos llaman "intelectuales" es Chomsky. Cuando le veáis en persona, o en una entrevista, entenderéis why oh why.
Eso sí que es un intelectual.
Se da cuenta de la responsabilidad que tiene, en todos los sentidos. Y es el tío más humilde que hay.
Lo que yo entiendo por "intelectual" es un todo. Un conjunto, un completo. No un tío que sabe mucho de, digamos, el modelo de esfuerzos en interpretación simultánea, y ya está.
Lo demás... es... es... pura parafernalia.
Wednesday, October 3, 2007
Demasiado grandes
Explicar esto sin decir nombres va a ser de coña.
A ver.
Érase una vez una hormiguita a la que le pasaban cosas en el ascensor de su hormiguero.
La primera cosa que le pasó fue que se encontró a un hormiguito famosete que le gustaba mucho, tanto tanto, que no pudo decirle nada.
Eso le pasó el verano pasado.
Pero es que resulta que hay más. Porque su hormiguero, me cago en la mar, parece el pasillo de una institución pública o algo.
La segunda cosa que le pasó en el ascensor del hormiguero fue ayer mismo, imagínense. Al ir a entrar, de repente salió del ascensor un enorme pie descalzo.
Resultó ser el dueño del gigantesco zapato del que les hemos hablado en una ocasión anterior.
La hormiguita temblaba. Los pies enormes, aunque descalzos estén más relajados, también pueden pisarte sin darse cuenta. Así que le pidió disculpas por no haber sabido jugar bien al escondite.
El pie descalzo se sorprendió. Luego contestó que con esos zapatones que lleva cuando no está descalzo, a veces es difícil controlar por dónde andas, aunque nunca se ponga zapatos que no sean de su talla. Y que no era culpa de la hormiguita el haber estado allí, justo debajo de su pie.
Que la culpa de estas cosas las tienen otros, aquellos que se ponen zapatos demasiado grandes, y no las hormiguitas currantas como ella.
No dijeron nada más; cuando algo huele a pies, todo el mundo se da cuenta. No hace falta preguntar quién se ha tirado el pedo.
Y la hormiguita se fue a su clase de danza del vientre sonriendo, contenta, porque lo que más le gusta de la semana es llegar, saludar a hormiguita Cris, y empezar el calentamiento. Es su momento zen.
Besitos,
M.
A ver.
Érase una vez una hormiguita a la que le pasaban cosas en el ascensor de su hormiguero.
La primera cosa que le pasó fue que se encontró a un hormiguito famosete que le gustaba mucho, tanto tanto, que no pudo decirle nada.
Eso le pasó el verano pasado.
Pero es que resulta que hay más. Porque su hormiguero, me cago en la mar, parece el pasillo de una institución pública o algo.
La segunda cosa que le pasó en el ascensor del hormiguero fue ayer mismo, imagínense. Al ir a entrar, de repente salió del ascensor un enorme pie descalzo.
Resultó ser el dueño del gigantesco zapato del que les hemos hablado en una ocasión anterior.
La hormiguita temblaba. Los pies enormes, aunque descalzos estén más relajados, también pueden pisarte sin darse cuenta. Así que le pidió disculpas por no haber sabido jugar bien al escondite.
El pie descalzo se sorprendió. Luego contestó que con esos zapatones que lleva cuando no está descalzo, a veces es difícil controlar por dónde andas, aunque nunca se ponga zapatos que no sean de su talla. Y que no era culpa de la hormiguita el haber estado allí, justo debajo de su pie.
Que la culpa de estas cosas las tienen otros, aquellos que se ponen zapatos demasiado grandes, y no las hormiguitas currantas como ella.
No dijeron nada más; cuando algo huele a pies, todo el mundo se da cuenta. No hace falta preguntar quién se ha tirado el pedo.
Y la hormiguita se fue a su clase de danza del vientre sonriendo, contenta, porque lo que más le gusta de la semana es llegar, saludar a hormiguita Cris, y empezar el calentamiento. Es su momento zen.
Besitos,
M.
Anuncio por (muchas) palabras
Ya ha llegado la Visitante.
Viste alternativa y no come ratoncitos.
Pero no es Marta.
Hum. No sé yo...
Hum.
La Visitante, esta.
Ya veremos.
P.D. Anexo IV. Anuncio por palabras. Se busca.
1. Introducción.
Se busca:
HOMBRE BUENO.
Para mujer con potencial de ser buena también.
Imprescindible: ser bueno.
Preferiblemente, bueno e inteligente, si se puede.
Cualidades complementarias: generoso (o sea, lo contrario de egoísta), trabajador, graciosete, que escriba bonito. Izquierdoso, y no de boquilla. Que se preocupe de verdad por qué tal está tu madre.
Puede ser malo si quiere a veces en sitios como la ducha y después, si eso, en la mesa del salón.
No hace falta que sea guapo.
Altura: sin especificar
Color de pelo, ojos, gafas: sin especificar
Peso: no importa
Talla: no importa
Talla: tampoco
Profesión: tampoco
Dinero: cuanto menos, mejor
Estudios universitarios/conocimientos de idiomas/ informática a nivel usuario/cocina/masajes/reflexoterapia podal/cursos de peluquería de pubis: preferible pero no esencial
Y que no se drogue.
Ni siquiera hace falta que sea inteligente, ni generoso, ni trabajador, ni graciosete, aunque ganará más puntos positivos si tiene más cualidades que la esencial.
Que sea B-U-E-N-O.
O sea, lo que se busca mediante este anuncio por palabras es:
un hombre bueno.
Interesados, muéstrense eso mismo (interesados). Y buenos, claro.
2. Desarrollo
2.1 Definiciones pertinentes
Ejercicio 1.
a) Busquen la definición y equivalentes, en tres lenguas modernas, de la expresión “laguna jurídica”.
b) Definan “bueno”.
2.2 Preguntas a desarrollar
Ejercicio 2. Comparen dos cosmovisiones totalmente incompatibles y encuentren al menos 7 posibles puntos en común, si es que los hubiera, que lo dudamos.
Ejercicio 3. Conteste en tres párrafos ¿Cuál es la raíz cuadrada de 1052?
Ejercicio 4. Cojan la solución del ejercicio 1 y multiplíquenla por los siete puntos del ejercicio 2. Réstenle todo el orgullo y dignidad del que se crean capaces de deshacerse. Ahora, dibujen un ratoncito.
3. Encuesta abierta
Pregunta 1. ¿Anda usted a la caza del hombre bueno?
El 100% de las encuestadas aseguraron que NO andan a la caza del hombre bueno. Ellas símplemente ponen el anuncio para que acudan a la torre, se asustan de lo que les sube por las trenzas y luego se lo piensan. La mayoría de las veces resulta que no es bueno. Sólo lo parecía. Pero cazar, lo que se dice cazar, no cazan. Digamos que lo observan durante largo tiempo. Y anotan positivos y negativos en sus libretas. Si tienen muchos positivos les regalan un carné por puntos que puede que tenga foto, o no.
Pregunta 2. Si encontrase al hombre bueno, ¿lo cazaría?
Tras interpelar a la mayoría de las académicas salmantinas, se logró el siguiente resultado: el 99% dijo que sí. Sin embargo, la autora de este estudio fue la única que dijo que no, que le invitaría amablemente a que se tendiera juguetón sobre la mesa del matadero para luego hacerle una pedorreta en la barriga.
Pregunta 3. ¿Ha encontrado ya al hombre bueno?
El 100% de la encuestadas contestó que no. Es más, dijeron que ni de coña. Que NO habían encontrado ya al hombre bueno ni por asomo, pero que tenían en mente a unos cuantos que quizás pudieran llegar a serlo, con tiempo y dedicación, tras un largo periodo de observación de varios años.
Pregunta 4. ¿Se considera usted una mujer buena?
El 100% de las encuestadas dijo que todavía no. Que quizás, con tiempo y dedicación, lograran algún día ser buenas del todo para el hombre bueno, si es que llegaran a toparse con él, que es mucho suponer, tras someterse ellas mismas por parte de los posibles hombres buenos a un largo periodo de observación de varios años.
Pregunta 5. ¿Y luego, qué?
El 100% de las encuestadas contestó: ¿Y yo qué coño sé?
Pregunta 6. ¿Pero tú tampoco lo sabes? Yo creía que sí.
El 100% de las encuestadas contestó: Que no, joder. Que a mí sí que me acojonas tú, hijoputa, y encima lo haces a propósito.
Pregunta 7. ¿Utilizaría al hombre bueno como semental?
El 99% de las encuestadas contestó que sí, que utilizaría al hombre bueno, si existiese de verdad y fuera él y lo demostrara durante un largo periodo de varios años, igual que ellas, como semental, para criar polluelos. Tan sólo una de las encuestadas contestó que no, que le invitaría amablemente a que acertara a meter su esperma en un tupper para guardarlo como aliño y condimento en las ensaladas de higos, moras, canónigos y mozarella del restaurante Salam, porque le mola su sabor y consistencia. Y añadió: no te jode.
Eso sí, todas aseguraron que NI DE COÑA dejarían que cualquier cabroncete se hiciera pasar por el hombre bueno. Ni siquiera tras un largo periodo de observación de varios años, por mucho que el hombre supiera parecer, a primera vista, en sociedad, bueno, porque las académicas salmantinas son conocidas mundialmente por ser eso, académicas, y estudiar lo que les concierne y los temas que les molan, en mucha profundidad.
4. Conclusiones
Otherwise known as Moraleja. Ahora, repitan conmigo diez veces:
“no me volveré a liar con ningún cabroncete”
En definitiva, a lo largo de este estudio hemos demostrado que repetir diez veces la frase “no me volveré a liar con un cabroncete” no inhibe, sino aumenta, las ganas de follar por parte del 100% de las encuestadas, ya que éstas recuerdan los momentos más jocosos al pronunciarlas. Y luego se secan (las lágrimas) con un kleenex.
Se podría llegar a las siguientes conclusiones:
que el 100% de las encuestadas, es decir, 1 de 1, observa el comportamiento de los posibles hombres buenos, de igual manera que ellos observan el de las posibles mujeres buenas, sin la menor intención de cazarlos, ni en un futuro lejano, sin haberse cerciorado, con anterioridad, muy mucho y durante un largo periodo de tiempo de varios años, de que fueren buenos de verdad, ya que éste requisito es esencial para criar bien a los polluelos. Que es, joder, la responsabilidad del siglo. Que no van a elegir al primer chulito del que queden prendadas y/o preñadas.
que la duración exacta del largo periodo de tiempo depende de varios factores altamente imprevisibles, como las lluvias de meteoritos o el cambio climático.
que las jóvenes académicas salmantinas encuestadas son mujeres liberadas, y de hace mucho tiempo, pero no tontas. Se comportan como mujeres liberadas que son únicamente cuando no tienen ningún compromiso y en condiciones de igualdad (es decir, con aquellas personas que las traten de igual a igual, o sea, como si fuesen alguien ni superior ni inferior a ellos mismos, en otras palabras, exactamente lo contrario a de manera diferente o distinta a si fuesen como ellos), siempre y cuando se encuentren en un contexto de reglas justas y compartidas por todos, sinceridad, confianza y respeto hacia los implicados y nadie intente manipular ni usar a nadie para fines tácitos o de los que no sean conscientes. Sin mala leche, vamos. Si no, el 100% de las jóvenes encuestadas, es decir, 1 de 1, NO se comportan como mujeres liberadas que son y, como es natural, se buscan las castañas en otros lares. Y anda que no hay lares.
que si uno/a no avanza, no sale del bucle, que si uno/a no aprende a ponerse en la piel del otro/a en vez de a manipularle, sólo puede acabar de una de cinco maneras diferentes que por obvias vamos a omitir ya que nos falta espacio y tiempo.
que por todos es bien sabido que los hombres de cosmovisión bogartiana no gozan de experiencia en el ámbito del mantenimiento de relaciones sólidas y duraderas, ni se vuelven buenos de un día para otro cuando se deciden a incubar huevos de polluelo, y que la experiencia en competencias sentimentales, psicológicas y de empatía sólo se adquiere mediante la práctica, durante un largo periodo de tiempo, de varios años, y no llega, de repente, al cumplir los 35 como por arte de magia. Ni de psicomagia, añadiremos (Jodorowsky: 2007).
Por lo tanto, creemos que, al poner por escrito ciertas conclusiones, por obvias y generales que pudieran parecer a primera vista y, a pesar de que lo sean, vaya por Dios, hemos completado con éxito muy relativo y bastante claridad este estudio sobre las relaciones interpersonales y sexuales entre algunos jóvenes adultos de la comunidad universitaria salmantina.
Viste alternativa y no come ratoncitos.
Pero no es Marta.
Hum. No sé yo...
Hum.
La Visitante, esta.
Ya veremos.
P.D. Anexo IV. Anuncio por palabras. Se busca.
1. Introducción.
Se busca:
HOMBRE BUENO.
Para mujer con potencial de ser buena también.
Imprescindible: ser bueno.
Preferiblemente, bueno e inteligente, si se puede.
Cualidades complementarias: generoso (o sea, lo contrario de egoísta), trabajador, graciosete, que escriba bonito. Izquierdoso, y no de boquilla. Que se preocupe de verdad por qué tal está tu madre.
Puede ser malo si quiere a veces en sitios como la ducha y después, si eso, en la mesa del salón.
No hace falta que sea guapo.
Altura: sin especificar
Color de pelo, ojos, gafas: sin especificar
Peso: no importa
Talla: no importa
Talla: tampoco
Profesión: tampoco
Dinero: cuanto menos, mejor
Estudios universitarios/conocimientos de idiomas/ informática a nivel usuario/cocina/masajes/reflexoterapia podal/cursos de peluquería de pubis: preferible pero no esencial
Y que no se drogue.
Ni siquiera hace falta que sea inteligente, ni generoso, ni trabajador, ni graciosete, aunque ganará más puntos positivos si tiene más cualidades que la esencial.
Que sea B-U-E-N-O.
O sea, lo que se busca mediante este anuncio por palabras es:
un hombre bueno.
Interesados, muéstrense eso mismo (interesados). Y buenos, claro.
2. Desarrollo
2.1 Definiciones pertinentes
Ejercicio 1.
a) Busquen la definición y equivalentes, en tres lenguas modernas, de la expresión “laguna jurídica”.
b) Definan “bueno”.
2.2 Preguntas a desarrollar
Ejercicio 2. Comparen dos cosmovisiones totalmente incompatibles y encuentren al menos 7 posibles puntos en común, si es que los hubiera, que lo dudamos.
Ejercicio 3. Conteste en tres párrafos ¿Cuál es la raíz cuadrada de 1052?
Ejercicio 4. Cojan la solución del ejercicio 1 y multiplíquenla por los siete puntos del ejercicio 2. Réstenle todo el orgullo y dignidad del que se crean capaces de deshacerse. Ahora, dibujen un ratoncito.
3. Encuesta abierta
Pregunta 1. ¿Anda usted a la caza del hombre bueno?
El 100% de las encuestadas aseguraron que NO andan a la caza del hombre bueno. Ellas símplemente ponen el anuncio para que acudan a la torre, se asustan de lo que les sube por las trenzas y luego se lo piensan. La mayoría de las veces resulta que no es bueno. Sólo lo parecía. Pero cazar, lo que se dice cazar, no cazan. Digamos que lo observan durante largo tiempo. Y anotan positivos y negativos en sus libretas. Si tienen muchos positivos les regalan un carné por puntos que puede que tenga foto, o no.
Pregunta 2. Si encontrase al hombre bueno, ¿lo cazaría?
Tras interpelar a la mayoría de las académicas salmantinas, se logró el siguiente resultado: el 99% dijo que sí. Sin embargo, la autora de este estudio fue la única que dijo que no, que le invitaría amablemente a que se tendiera juguetón sobre la mesa del matadero para luego hacerle una pedorreta en la barriga.
Pregunta 3. ¿Ha encontrado ya al hombre bueno?
El 100% de la encuestadas contestó que no. Es más, dijeron que ni de coña. Que NO habían encontrado ya al hombre bueno ni por asomo, pero que tenían en mente a unos cuantos que quizás pudieran llegar a serlo, con tiempo y dedicación, tras un largo periodo de observación de varios años.
Pregunta 4. ¿Se considera usted una mujer buena?
El 100% de las encuestadas dijo que todavía no. Que quizás, con tiempo y dedicación, lograran algún día ser buenas del todo para el hombre bueno, si es que llegaran a toparse con él, que es mucho suponer, tras someterse ellas mismas por parte de los posibles hombres buenos a un largo periodo de observación de varios años.
Pregunta 5. ¿Y luego, qué?
El 100% de las encuestadas contestó: ¿Y yo qué coño sé?
Pregunta 6. ¿Pero tú tampoco lo sabes? Yo creía que sí.
El 100% de las encuestadas contestó: Que no, joder. Que a mí sí que me acojonas tú, hijoputa, y encima lo haces a propósito.
Pregunta 7. ¿Utilizaría al hombre bueno como semental?
El 99% de las encuestadas contestó que sí, que utilizaría al hombre bueno, si existiese de verdad y fuera él y lo demostrara durante un largo periodo de varios años, igual que ellas, como semental, para criar polluelos. Tan sólo una de las encuestadas contestó que no, que le invitaría amablemente a que acertara a meter su esperma en un tupper para guardarlo como aliño y condimento en las ensaladas de higos, moras, canónigos y mozarella del restaurante Salam, porque le mola su sabor y consistencia. Y añadió: no te jode.
Eso sí, todas aseguraron que NI DE COÑA dejarían que cualquier cabroncete se hiciera pasar por el hombre bueno. Ni siquiera tras un largo periodo de observación de varios años, por mucho que el hombre supiera parecer, a primera vista, en sociedad, bueno, porque las académicas salmantinas son conocidas mundialmente por ser eso, académicas, y estudiar lo que les concierne y los temas que les molan, en mucha profundidad.
4. Conclusiones
Otherwise known as Moraleja. Ahora, repitan conmigo diez veces:
“no me volveré a liar con ningún cabroncete”
En definitiva, a lo largo de este estudio hemos demostrado que repetir diez veces la frase “no me volveré a liar con un cabroncete” no inhibe, sino aumenta, las ganas de follar por parte del 100% de las encuestadas, ya que éstas recuerdan los momentos más jocosos al pronunciarlas. Y luego se secan (las lágrimas) con un kleenex.
Se podría llegar a las siguientes conclusiones:
que el 100% de las encuestadas, es decir, 1 de 1, observa el comportamiento de los posibles hombres buenos, de igual manera que ellos observan el de las posibles mujeres buenas, sin la menor intención de cazarlos, ni en un futuro lejano, sin haberse cerciorado, con anterioridad, muy mucho y durante un largo periodo de tiempo de varios años, de que fueren buenos de verdad, ya que éste requisito es esencial para criar bien a los polluelos. Que es, joder, la responsabilidad del siglo. Que no van a elegir al primer chulito del que queden prendadas y/o preñadas.
que la duración exacta del largo periodo de tiempo depende de varios factores altamente imprevisibles, como las lluvias de meteoritos o el cambio climático.
que las jóvenes académicas salmantinas encuestadas son mujeres liberadas, y de hace mucho tiempo, pero no tontas. Se comportan como mujeres liberadas que son únicamente cuando no tienen ningún compromiso y en condiciones de igualdad (es decir, con aquellas personas que las traten de igual a igual, o sea, como si fuesen alguien ni superior ni inferior a ellos mismos, en otras palabras, exactamente lo contrario a de manera diferente o distinta a si fuesen como ellos), siempre y cuando se encuentren en un contexto de reglas justas y compartidas por todos, sinceridad, confianza y respeto hacia los implicados y nadie intente manipular ni usar a nadie para fines tácitos o de los que no sean conscientes. Sin mala leche, vamos. Si no, el 100% de las jóvenes encuestadas, es decir, 1 de 1, NO se comportan como mujeres liberadas que son y, como es natural, se buscan las castañas en otros lares. Y anda que no hay lares.
que si uno/a no avanza, no sale del bucle, que si uno/a no aprende a ponerse en la piel del otro/a en vez de a manipularle, sólo puede acabar de una de cinco maneras diferentes que por obvias vamos a omitir ya que nos falta espacio y tiempo.
que por todos es bien sabido que los hombres de cosmovisión bogartiana no gozan de experiencia en el ámbito del mantenimiento de relaciones sólidas y duraderas, ni se vuelven buenos de un día para otro cuando se deciden a incubar huevos de polluelo, y que la experiencia en competencias sentimentales, psicológicas y de empatía sólo se adquiere mediante la práctica, durante un largo periodo de tiempo, de varios años, y no llega, de repente, al cumplir los 35 como por arte de magia. Ni de psicomagia, añadiremos (Jodorowsky: 2007).
Por lo tanto, creemos que, al poner por escrito ciertas conclusiones, por obvias y generales que pudieran parecer a primera vista y, a pesar de que lo sean, vaya por Dios, hemos completado con éxito muy relativo y bastante claridad este estudio sobre las relaciones interpersonales y sexuales entre algunos jóvenes adultos de la comunidad universitaria salmantina.
Tuesday, October 2, 2007
Hormiguitas
Me he encontrado a un chico muy majo pegando carteles comunistas en la facultad.
Me ha estado explicando que aquí no hay Foro Social, aunque intentaron crearlo hace algunos años. Hay Ecologistas en Acción y juventudes comunistas. Al parecer también hay un grupo feminista que se dedica sobre todo a reivindicar derechos básicos como la ley de la violencia de género, en su día.
Le he agradecido la información, y le he contado que en Granada es otra cosa. Pero él ya lo sabía. Me ha contestado que en una ciudad como Salamanca hay que armarse de paciencia si quieres cambiar algo. Le he dado las gracias por pegar carteles. Creo que le ha hecho ilusión. Ha sonreído.
A mí también me haría ilusión, que me dijeran "gracias por pegar carteles" en una ciudad tan facha como Salamanca.
O "gracias por hacer las cosas bien".
Pero no espero que me las den, en realidad. Hago lo que hago porque es de justicia, no para que me den las gracias. Ahora bien, siempre hace ilusión cuando otros se dan cuenta.
Ayer alguien relacionado con mi curro, aunque no directamente, me machacó.
No creo que lo hiciera a propósito.
Me siento como una hormiguita juntando granitos de arena, tesiseando, haciendo altermundialismo, dando una clase tras otra, día tras día. Y, zas, en esto que aparece un zapato gigante que no tiene ni puta idea de lo que te está costando y te pisa, sin querer, el hormiguero. Sin tener ni idea de que una hormiguita pueda estar cambiando el mundo a su manera.
Por un momento pensé que me ahogaba. He pasado la noche escribiendo. Pero esta mañana he resurgido de entre la arena y me he vuelto a poner a escavar.
A ver si mañana tengo suerte y me encuentro unas cuantas miguitas de pan.
Me ha estado explicando que aquí no hay Foro Social, aunque intentaron crearlo hace algunos años. Hay Ecologistas en Acción y juventudes comunistas. Al parecer también hay un grupo feminista que se dedica sobre todo a reivindicar derechos básicos como la ley de la violencia de género, en su día.
Le he agradecido la información, y le he contado que en Granada es otra cosa. Pero él ya lo sabía. Me ha contestado que en una ciudad como Salamanca hay que armarse de paciencia si quieres cambiar algo. Le he dado las gracias por pegar carteles. Creo que le ha hecho ilusión. Ha sonreído.
A mí también me haría ilusión, que me dijeran "gracias por pegar carteles" en una ciudad tan facha como Salamanca.
O "gracias por hacer las cosas bien".
Pero no espero que me las den, en realidad. Hago lo que hago porque es de justicia, no para que me den las gracias. Ahora bien, siempre hace ilusión cuando otros se dan cuenta.
Ayer alguien relacionado con mi curro, aunque no directamente, me machacó.
No creo que lo hiciera a propósito.
Me siento como una hormiguita juntando granitos de arena, tesiseando, haciendo altermundialismo, dando una clase tras otra, día tras día. Y, zas, en esto que aparece un zapato gigante que no tiene ni puta idea de lo que te está costando y te pisa, sin querer, el hormiguero. Sin tener ni idea de que una hormiguita pueda estar cambiando el mundo a su manera.
Por un momento pensé que me ahogaba. He pasado la noche escribiendo. Pero esta mañana he resurgido de entre la arena y me he vuelto a poner a escavar.
A ver si mañana tengo suerte y me encuentro unas cuantas miguitas de pan.
Monday, October 1, 2007
My Heart is Inditing
Ayer fui a ver a C., que cantaba en la Catedral Vieja con su coro y orquesta.
Hicieron los Coronation Anthems de Handel.
Fue máz potito... Me voy a volver a apuntar al coro.
Ya está decidido.
La última vez fue en Edimburgo y lo echo de menos.
También me he apuntado otra vez con Cris a danza del vientre y a un montón de jaleos más que se me están ocurriendo y que tienen que ver con la tesis, como implicarme más en la radio universitaria.
Hablando de jaleos que tiene que ver con la tesis. ¡Han llegado las actas de Portsmouth! Son preciosas. Qué digo, son feísimas, pero tienen nuestro artículo, que es una monada.
Muchos besitos,
M.
Hicieron los Coronation Anthems de Handel.
Fue máz potito... Me voy a volver a apuntar al coro.
Ya está decidido.
La última vez fue en Edimburgo y lo echo de menos.
También me he apuntado otra vez con Cris a danza del vientre y a un montón de jaleos más que se me están ocurriendo y que tienen que ver con la tesis, como implicarme más en la radio universitaria.
Hablando de jaleos que tiene que ver con la tesis. ¡Han llegado las actas de Portsmouth! Son preciosas. Qué digo, son feísimas, pero tienen nuestro artículo, que es una monada.
Muchos besitos,
M.
Sunday, September 30, 2007
Caótica Ana
Hello Lovely People.
Vayan ustedes ahora mismo a ver Caótica Ana al cine. It is compulsory.
Thanks for your postcards, e-mails, phonecalls, mensajitos on the 29th.
You are... lovely. That's why you are Lovely People. That's why only Lovely People are allowed to read this blog.
I received one very special lovely call from Dani S., who is going to become a father very soon. Welcome to my humble blog.
Our best wishes to him and wife Eva from Tesiseando. You deserve the best. You will have a Lovely Baby and you will send a Lovely Picture for me to post here, please. Thanks.
Al final el viernes nos fuimos de pinchos y salimos por ahí con unos amigos de Cris. A las doce me hicieron beber chupitos. Cris sobrevivió a pesar de los tacones, y pasamos el resto de la noche sentadas en un banco del pub irlandés poniendo notas a los muchachos que pasaban, como si tuviéramos quince años. Cris me regaló un cojín. Me encantan los regalos que sirven para algo.
Cuando me desperté, me fui de cañas con los Ángeles de Charlie, que me regalaron un colador de pasta superfashion. Con pasta superfashion y paletas de bambú muy fashion también.
Después fuimos a ver Caótica Ana con M. y D., un amigo de Cris que es muy majete.
Es una pena que no esté el horno para bollos.
Lo de Claudio me ha dejado con mal sabor de boca.
Qué coño, me ha hecho daño.
Me ha dejado preguntándome si soy una ingenua y siempre voy pensando bien de la gente en la que no debería confiar.
No podemos hacer transición a amigos, y mira que lo he intentado por activa y por pasiva. Pero no se deja. No le da la gana de dejarse conocer, de quedar sin más gente. Siempre quiere estar en su terreno fiestero, el muy cobardica.
Como sigamos así va a acabar cayéndome ya no mal, sino fatal.
Recordadme, lovely people, la próxima vez que se me olvide, que los chulos bogartianos son para las chicas Cosmo. Punto. No están interesados en conservar una amistad si ya no follas.
Si esto ya lo aprendí yo de pequeñita. Parece mentira que haya tropezado tres veces con la misma piedra.
En la Edad Media no tenían ética, ni valores morales que no fueran católicos, ni igualdad. Ni sabían lo que era el amor libre, ni una mujer altermundialista liberada de verdad. Qué digo en la Edad Media. En la prehistoria.
La cosa es así: Sin pullas. Sin celos. De igual a igual.
El resultado de aplicar estas Tres Reglas constituye la diferencia entre quedarse bienfollá o sentirse prostituída. La diferencia entre ser libre o ahogarte, entre estar inspirada o angustiada, currando más que nunca y sin currar.
Luego te dicen "María, trabaja". ¿¿¡¡Pero es que estos individualistas no entienden nada??!!
No, no lo entienden. Y no voy a llegar yo a cambiarles por completo la cosmovisión ni a decirles que probablemente yo trabaje más que ellos, con ése tono de condescendencia con el que me hablan ellos a mí: "Metan, señores, mi nombre en Internet".
Yo tengo la suerte de haberme dado cuenta antes. Debería ser individualista y que me dieran por culo los demás.
Ya tendrán una crisis existencial a los 50, cuando sea demasiado tarde para ellos.
Prefiero estar sola a que me traten así.
Como se me vuelvan a olvidar las Tres Reglas os invito a todos a una mariscada. Para que veáis lo segura que estoy de que no volverá a pasar.
La próxima mariscada será para celebrar la defensa de mi tesis.
Vayan ustedes ahora mismo a ver Caótica Ana al cine. It is compulsory.
Thanks for your postcards, e-mails, phonecalls, mensajitos on the 29th.
You are... lovely. That's why you are Lovely People. That's why only Lovely People are allowed to read this blog.
I received one very special lovely call from Dani S., who is going to become a father very soon. Welcome to my humble blog.
Our best wishes to him and wife Eva from Tesiseando. You deserve the best. You will have a Lovely Baby and you will send a Lovely Picture for me to post here, please. Thanks.
Al final el viernes nos fuimos de pinchos y salimos por ahí con unos amigos de Cris. A las doce me hicieron beber chupitos. Cris sobrevivió a pesar de los tacones, y pasamos el resto de la noche sentadas en un banco del pub irlandés poniendo notas a los muchachos que pasaban, como si tuviéramos quince años. Cris me regaló un cojín. Me encantan los regalos que sirven para algo.
Cuando me desperté, me fui de cañas con los Ángeles de Charlie, que me regalaron un colador de pasta superfashion. Con pasta superfashion y paletas de bambú muy fashion también.
Después fuimos a ver Caótica Ana con M. y D., un amigo de Cris que es muy majete.
Es una pena que no esté el horno para bollos.
Lo de Claudio me ha dejado con mal sabor de boca.
Qué coño, me ha hecho daño.
Me ha dejado preguntándome si soy una ingenua y siempre voy pensando bien de la gente en la que no debería confiar.
No podemos hacer transición a amigos, y mira que lo he intentado por activa y por pasiva. Pero no se deja. No le da la gana de dejarse conocer, de quedar sin más gente. Siempre quiere estar en su terreno fiestero, el muy cobardica.
Como sigamos así va a acabar cayéndome ya no mal, sino fatal.
Recordadme, lovely people, la próxima vez que se me olvide, que los chulos bogartianos son para las chicas Cosmo. Punto. No están interesados en conservar una amistad si ya no follas.
Si esto ya lo aprendí yo de pequeñita. Parece mentira que haya tropezado tres veces con la misma piedra.
En la Edad Media no tenían ética, ni valores morales que no fueran católicos, ni igualdad. Ni sabían lo que era el amor libre, ni una mujer altermundialista liberada de verdad. Qué digo en la Edad Media. En la prehistoria.
La cosa es así: Sin pullas. Sin celos. De igual a igual.
El resultado de aplicar estas Tres Reglas constituye la diferencia entre quedarse bienfollá o sentirse prostituída. La diferencia entre ser libre o ahogarte, entre estar inspirada o angustiada, currando más que nunca y sin currar.
Luego te dicen "María, trabaja". ¿¿¡¡Pero es que estos individualistas no entienden nada??!!
No, no lo entienden. Y no voy a llegar yo a cambiarles por completo la cosmovisión ni a decirles que probablemente yo trabaje más que ellos, con ése tono de condescendencia con el que me hablan ellos a mí: "Metan, señores, mi nombre en Internet".
Yo tengo la suerte de haberme dado cuenta antes. Debería ser individualista y que me dieran por culo los demás.
Ya tendrán una crisis existencial a los 50, cuando sea demasiado tarde para ellos.
Prefiero estar sola a que me traten así.
Como se me vuelvan a olvidar las Tres Reglas os invito a todos a una mariscada. Para que veáis lo segura que estoy de que no volverá a pasar.
La próxima mariscada será para celebrar la defensa de mi tesis.
Friday, September 28, 2007
Vértigo
Ya sé que la que pidió un poco más de ritmo en su propia vida fui yo.
Ya sé que maduramos a la velocidad del pedo.
Ya sé que la que se empeña en seguir avanzando soy yo.
Que nunca me rindo y soy una pesada de cojones.
Que vivimos todos al borde del precipicio, haciendo malabares.
Pero al cumplir 29, el 29, no puedo evitar ahogarme en el caos y que me asuste el vértigo. Como si me hubiesen quitado la barandilla y cada pasito fuese un centímetro menos en la carrera. Y, el final, nos lo sabemos al dedillo.
No, no me asusta hacerme vieja, ni las arrugas, ni todo lo que me queda por hacer, ni poner pañales o no ponerlos nunca, ni la muerte.
Me asusta dar un mal paso, caerme y, sin darme cuenta, dejar de ser feliz.
Nos vamos C. and co. a ver Caótica Ana. A lo mejor resulta ser un buen momento.
M.
Ya sé que maduramos a la velocidad del pedo.
Ya sé que la que se empeña en seguir avanzando soy yo.
Que nunca me rindo y soy una pesada de cojones.
Que vivimos todos al borde del precipicio, haciendo malabares.
Pero al cumplir 29, el 29, no puedo evitar ahogarme en el caos y que me asuste el vértigo. Como si me hubiesen quitado la barandilla y cada pasito fuese un centímetro menos en la carrera. Y, el final, nos lo sabemos al dedillo.
No, no me asusta hacerme vieja, ni las arrugas, ni todo lo que me queda por hacer, ni poner pañales o no ponerlos nunca, ni la muerte.
Me asusta dar un mal paso, caerme y, sin darme cuenta, dejar de ser feliz.
Nos vamos C. and co. a ver Caótica Ana. A lo mejor resulta ser un buen momento.
M.
Thursday, September 27, 2007
Las peores
Welcome to my humble blog, Marta P.
Gracias por tu mail, que me ha encantado.
Vaya lujo, tener visitas virtuales desde Maastricht en tesiseando.
No se me olvidará nunca aquel año en Besançon, la comida "riquita" que me hacías en momentos de necesidad, los bailes que nos echábamos (¿cómo se llamaba el garito de salsa? ¿y el profe de baile chileno?), la Rue Megevand, la rue Claude Nodier, los papeleos en la comisaría, el piso que encontraste, mi atiquillo, Jose Manuel enamorado de ti y las compras en el Lidl, tía. Bueno, y los viajes a Alemania a ver a Manu. Los kebab-frites. Las clases de iniciación. La fac de Droit. El despacho inundado de la Fac des Lettres. Con aquellos ordenadores. Nuestros D.E.A.s, que no avanzaban. El 11-M. Corín y Óscar, aquel jefe tan desastroso... ¿cómo se llamaba? Y el hostión que me pegué, cuando se me rompieron las gafas. Y tus problemas gástricos, joder ;-) Cuando fuimos al hospital... Ahora suena todo muy gracioso ;-) Hasta mis conjuntivitis.
Y siempre diciendo que éramos las peores. Y yo, la más patosa.
Aquí tienes una hermana pa lo que necesites, nena.
Cuídate y no le des a nadie el blog, que es secreto ;-P
Un besito,
M.
P.D. Me acabo de acordar de aquel día en que un borracho durmió en el descansillo de tu casa... Y de cuando Óscar quería rollo... Y de cuando me llevé todos los muebles viejos de aquel juez después de haber pisado una caca. No cambies mucho, haz el favor; sólo un poquito. Lo estrictamente necesario, ¿vale?
Gracias por tu mail, que me ha encantado.
Vaya lujo, tener visitas virtuales desde Maastricht en tesiseando.
No se me olvidará nunca aquel año en Besançon, la comida "riquita" que me hacías en momentos de necesidad, los bailes que nos echábamos (¿cómo se llamaba el garito de salsa? ¿y el profe de baile chileno?), la Rue Megevand, la rue Claude Nodier, los papeleos en la comisaría, el piso que encontraste, mi atiquillo, Jose Manuel enamorado de ti y las compras en el Lidl, tía. Bueno, y los viajes a Alemania a ver a Manu. Los kebab-frites. Las clases de iniciación. La fac de Droit. El despacho inundado de la Fac des Lettres. Con aquellos ordenadores. Nuestros D.E.A.s, que no avanzaban. El 11-M. Corín y Óscar, aquel jefe tan desastroso... ¿cómo se llamaba? Y el hostión que me pegué, cuando se me rompieron las gafas. Y tus problemas gástricos, joder ;-) Cuando fuimos al hospital... Ahora suena todo muy gracioso ;-) Hasta mis conjuntivitis.
Y siempre diciendo que éramos las peores. Y yo, la más patosa.
Aquí tienes una hermana pa lo que necesites, nena.
Cuídate y no le des a nadie el blog, que es secreto ;-P
Un besito,
M.
P.D. Me acabo de acordar de aquel día en que un borracho durmió en el descansillo de tu casa... Y de cuando Óscar quería rollo... Y de cuando me llevé todos los muebles viejos de aquel juez después de haber pisado una caca. No cambies mucho, haz el favor; sólo un poquito. Lo estrictamente necesario, ¿vale?
My Subject Needs Me
Estoy tomando medidas serias para motivarme y darle este año el gran empujón a la tesis.
Tengo un gran corcho vacío, en el que voy pinchando en el índice papelitos de colores. Es lo primero que veo al despertarme cada día; un gran corcho tesiseante.
Le he puesto, en lápiz de cuatro colores también (estos lápices franceses que pintan como en arco-iris), un post-it amarillo con el lema que me enseñó mi querido Paco: "YOUR SUBJECT NEEDS YOU", pero en primera persona.
"My subject REALLY needs me".
Cada día escribiré aquí lo que he avanzado, joder, que para eso he creado el blog. Esto no era para hablar de amores, sino para obligarme a avanzar.
Os dejo, que tengo clase de consec fr-esp, y luego tengo que comprar post-its fucsias y azules.
Un besito,
M.
Tengo un gran corcho vacío, en el que voy pinchando en el índice papelitos de colores. Es lo primero que veo al despertarme cada día; un gran corcho tesiseante.
Le he puesto, en lápiz de cuatro colores también (estos lápices franceses que pintan como en arco-iris), un post-it amarillo con el lema que me enseñó mi querido Paco: "YOUR SUBJECT NEEDS YOU", pero en primera persona.
"My subject REALLY needs me".
Cada día escribiré aquí lo que he avanzado, joder, que para eso he creado el blog. Esto no era para hablar de amores, sino para obligarme a avanzar.
Os dejo, que tengo clase de consec fr-esp, y luego tengo que comprar post-its fucsias y azules.
Un besito,
M.
A mi querida Marta P.
2003
De:
Asunto: Desde Besançon with love
Para:
Hola todos y ante todo perdonad por el mail colectivo.
Si sirve de excusa, estoy en un albergue y sólo hay un
ordenador para cientos de residentes,
colectivo, again, de gente muy maja que busca piso,
del que heureusement ya no voy a formar parte dentro
de unas horitas...
Y es que me ha costado cuatro días y tres noches de
insomnio, agujetas, insolación y conjuntivitis
pero... ¡Ya tengo un "studió"!! Es un tercer piso sin
ascensor, es decir, con muchas escaleras, mais las
vistas a la montaña are worth y climbing. Es
abuhardillado, todo renovado y sin moqueta en el baño
(!!!). La moqueta está donde tiene que estar.
La única pega era que no tenía cama. Pensaba dormir en
el saco hasta poder comprar un colchón, pero
no os vais a creer lo que me pasó ayer:
Iba yo por la calle, tan tranquila, a las cuatro menos
cuarto de la tarde, cuando pisé una caca de perro.
¡Mierda! exclamé, no sin razón. Había quedado a las
cuatro y cuarto con la casera para firmar el
contrato y que me diera las llaves, y no quería darle
una mala impresión, ni sensación olfativa
degoutante. Bueno, me dije, habrá que limpiarse en
este bonito trozo de pelouse. Así que me dirigí
al jardincillo de la casa más cercana donde hice lo
que pude con el césped y unas hojas.
De repente, salió un señor de la casa, con mirada
inquisitiva, o más bien inquisidora, y tuve
que explicarle con pelos y señales lo que me había
pasado. Afortunadamente, se echó a reír,
y siguió con lo que estaba haciendo, que era meter
cosas en una furgoneta.
Al rato salió con un colchón, y a mí se me hizo la
boca agua. ¿Por qué no? me dije, el que tiene
vergüenza ni come ni almuerza: Monsieur! ¿No irá usted
a tirar ese colchón?
Pues sí, me respondió, el colchón, el somier y un
ordenador viejo. ¿Te interesan? ¿Dónde vives? Te lo
llevamos.
Y allí que aparecí yo, en mi rendez-vous con la
casera, con una furgoneta, un colchón,
un somier, un Ordenador Patata, una Impresora
Remolacha y tres hombres que lo
portaron todo al troisième étage. Cuando se lo
expliqué no se lo creía.
El 27 de septiembre celebramos en mi casa cinco cosas:
1. La cremaillere, que es una fiesta típica francesa
para inaugurar mi piso.
2. Mi cumpleaños, por adelantado
3. El cumpleaños de la lectora portuguesa, Karina
4. La despedida de Verónica (lectora Mexicana)
5. La llegada de Marta (lectora española)
¿Qué os parece la megafiesta?
De:
Asunto: Desde Besançon with love
Para:
Hola todos y ante todo perdonad por el mail colectivo.
Si sirve de excusa, estoy en un albergue y sólo hay un
ordenador para cientos de residentes,
colectivo, again, de gente muy maja que busca piso,
del que heureusement ya no voy a formar parte dentro
de unas horitas...
Y es que me ha costado cuatro días y tres noches de
insomnio, agujetas, insolación y conjuntivitis
pero... ¡Ya tengo un "studió"!! Es un tercer piso sin
ascensor, es decir, con muchas escaleras, mais las
vistas a la montaña are worth y climbing. Es
abuhardillado, todo renovado y sin moqueta en el baño
(!!!). La moqueta está donde tiene que estar.
La única pega era que no tenía cama. Pensaba dormir en
el saco hasta poder comprar un colchón, pero
no os vais a creer lo que me pasó ayer:
Iba yo por la calle, tan tranquila, a las cuatro menos
cuarto de la tarde, cuando pisé una caca de perro.
¡Mierda! exclamé, no sin razón. Había quedado a las
cuatro y cuarto con la casera para firmar el
contrato y que me diera las llaves, y no quería darle
una mala impresión, ni sensación olfativa
degoutante. Bueno, me dije, habrá que limpiarse en
este bonito trozo de pelouse. Así que me dirigí
al jardincillo de la casa más cercana donde hice lo
que pude con el césped y unas hojas.
De repente, salió un señor de la casa, con mirada
inquisitiva, o más bien inquisidora, y tuve
que explicarle con pelos y señales lo que me había
pasado. Afortunadamente, se echó a reír,
y siguió con lo que estaba haciendo, que era meter
cosas en una furgoneta.
Al rato salió con un colchón, y a mí se me hizo la
boca agua. ¿Por qué no? me dije, el que tiene
vergüenza ni come ni almuerza: Monsieur! ¿No irá usted
a tirar ese colchón?
Pues sí, me respondió, el colchón, el somier y un
ordenador viejo. ¿Te interesan? ¿Dónde vives? Te lo
llevamos.
Y allí que aparecí yo, en mi rendez-vous con la
casera, con una furgoneta, un colchón,
un somier, un Ordenador Patata, una Impresora
Remolacha y tres hombres que lo
portaron todo al troisième étage. Cuando se lo
expliqué no se lo creía.
El 27 de septiembre celebramos en mi casa cinco cosas:
1. La cremaillere, que es una fiesta típica francesa
para inaugurar mi piso.
2. Mi cumpleaños, por adelantado
3. El cumpleaños de la lectora portuguesa, Karina
4. La despedida de Verónica (lectora Mexicana)
5. La llegada de Marta (lectora española)
¿Qué os parece la megafiesta?
Wednesday, September 26, 2007
Ritmo
Lovely people, hay que leerse El Dios de las cosas pequeñas, de Arundhati Roy.
Vamos recuperando el ritmo, y aprendiendo a utilizar todas las herramientas que faciliten a speedy recovery from the examen-concurso y el aterrizaje forzoso del año pasado.
Una de ellas es Furl
Seguro que ya sabéis todos lo que es y soy la más tonta por explicarlo. Seguro que ya os leísteis The God of Small Things en 1997 y yo he tardado diez años.
Nevertheless, voilà.
Y bloglines, que es un web-based aggregator. O sea, un chisme que te sirve para organizar el barullo de información que hay en tu elección de blogs, mails, listas de distribución, favoritos, periódicos, artículos para la tesis, videos y otros bártulos, jaleos y chirimbolos caóticos por Internet.
Voy a acabar volviéndome como B., a quien sólo le falta ir poniendo post-its en la frente a los alumnos por el pasillo.
Cada vez que vuelvo al despacho tengo un post-it fucsia o naranja redondo o amarillo cuadrado distinto en el teclado del ordenador.
Y, sí, paso demasiado tiempo en el despacho. Visto está. Tres entradas en un solo día.
P.D. Acaba de aparecerr esto en El Pais. No he podido resistir la tentación. Todo lo que sea meterse con el malvado Bush...
From lost to the river
"novels are not about 'teaching people how to live but about showing the possibility of what it is like to be someone else. It is the basis of all sympathy, empathy and compassion. Other people are as alive as you are. Cruelty is a failure of imagination'."
Ian McEwan
Tiene gracia que se le coja cariño a una gente sí y a otra no.
Si es que somos todos iguales. Pensamos lo mismo, somos listos y tontos, malos y buenos, graciosos y aburridos. Debería darnos lo mismo.
Pero no. Una gente te hace feliz y otra no.
Ayer fuimos las tres con la bici y los patines al carril bici que bordea el río, Cris, Pi et moi.
Todo se refleja en el agua al anochecer, y la luna estaba regordeta, rellenita, flotando al otro lado de la puesta de sol.
Luego nos tomamos unos pinchos y echamos unas risas.
Salamanca, siempre sarcástica, me susurra, de vuelta por San Esteban iluminado, que a ver si me creo que no sigue siendo sólo un lugar de paso. Que a ella no le gustan mis películas.
A Salamanca se la suda que yo siga defendiéndola a muerte. Sin apoyo alguno, esforzándome todo lo que puedo y más. Que hasta que no demuestre...
Y a mí ya me da igual que parezca que no lo intento.
Besitos,
M.
Ian McEwan
Tiene gracia que se le coja cariño a una gente sí y a otra no.
Si es que somos todos iguales. Pensamos lo mismo, somos listos y tontos, malos y buenos, graciosos y aburridos. Debería darnos lo mismo.
Pero no. Una gente te hace feliz y otra no.
Ayer fuimos las tres con la bici y los patines al carril bici que bordea el río, Cris, Pi et moi.
Todo se refleja en el agua al anochecer, y la luna estaba regordeta, rellenita, flotando al otro lado de la puesta de sol.
Luego nos tomamos unos pinchos y echamos unas risas.
Salamanca, siempre sarcástica, me susurra, de vuelta por San Esteban iluminado, que a ver si me creo que no sigue siendo sólo un lugar de paso. Que a ella no le gustan mis películas.
A Salamanca se la suda que yo siga defendiéndola a muerte. Sin apoyo alguno, esforzándome todo lo que puedo y más. Que hasta que no demuestre...
Y a mí ya me da igual que parezca que no lo intento.
Besitos,
M.
Excusa
Such is life.
Me jode la gente competitiva. Y mucho más aún la gente que fomenta la competición. La gente que dice verdades a medias según convenga y no va por las claras. La gente que juega por las bandas. Y todavía más la gente que no tiene las cosas claras porque no se conoce a sí misma. Y ya se lleva la palma la gente que no le da oportunidades a otra gente, o a cosas nuevas, por miedo, o por pereza. La gente que no lo intenta lo suficiente. La gente que juzga sin conocer.
Y ya, en el trono de la gente que me jode, está esa gentuza que encuentra defectos en los demás para justificar sus decisiones, como estoy haciendo yo ahora en estos momentos.
En estos momentos, soy gentuza.
Para no ver mis propios defectos, le coloco defectos a otra persona. Y mucha viceversa.
Vosotros, que sois lovely people, no como yo, deberíais daros cuenta.
Abrid los ojos, lovely people. "Dans les yeux que tu crois avoir ouverts"
Besitos,
M.
Me jode la gente competitiva. Y mucho más aún la gente que fomenta la competición. La gente que dice verdades a medias según convenga y no va por las claras. La gente que juega por las bandas. Y todavía más la gente que no tiene las cosas claras porque no se conoce a sí misma. Y ya se lleva la palma la gente que no le da oportunidades a otra gente, o a cosas nuevas, por miedo, o por pereza. La gente que no lo intenta lo suficiente. La gente que juzga sin conocer.
Y ya, en el trono de la gente que me jode, está esa gentuza que encuentra defectos en los demás para justificar sus decisiones, como estoy haciendo yo ahora en estos momentos.
En estos momentos, soy gentuza.
Para no ver mis propios defectos, le coloco defectos a otra persona. Y mucha viceversa.
Vosotros, que sois lovely people, no como yo, deberíais daros cuenta.
Abrid los ojos, lovely people. "Dans les yeux que tu crois avoir ouverts"
Besitos,
M.
Monday, September 24, 2007
Silence, my lord?
First class of the new semester, and all my niños listen patiently in silence loooong explanations from the Boss on how attendance is compulsory if you want to reach the necessary level at the end of the year.
Oh, and that interpreting is like riding a bike.
You can see the Cathedral from the window in room 2.
Helen et moi just barge in and say whatever.
Goodness, Tim, I love my job even more than I do Shakespeare. Even when he was wrong. He must have been. What the hell, he certainly was.
Women who speak their minds can say Shakespeare was wrong without fearing retribution. None of consequence, that is.
M.
Sigh no more ladies, sigh no more,
Men were deceivers ever,
One foot in sea and one on shore,
To one thing constant never.
Then sigh not so, but let them go,
And be you blithe and bonny,
Converting all your sounds of woe
Into hey nonny, nonny, nonny.
Sing no more ditties, sing no more
Of dumps so dull and heavy,
The fraud of men was ever so,
Since summer first was leafy.
Then sigh not so, but let them go,
And be you blithe and bonny,
Converting all your sounds of woe
Into hey nonny, nonny, nonny.
Then sigh not so, but let them go,
And be you blithe and bonny,
Converting all your sounds of woe
Into hey nonny, nonny, nonny.
Oh, and that interpreting is like riding a bike.
You can see the Cathedral from the window in room 2.
Helen et moi just barge in and say whatever.
Goodness, Tim, I love my job even more than I do Shakespeare. Even when he was wrong. He must have been. What the hell, he certainly was.
Women who speak their minds can say Shakespeare was wrong without fearing retribution. None of consequence, that is.
M.
Sigh no more ladies, sigh no more,
Men were deceivers ever,
One foot in sea and one on shore,
To one thing constant never.
Then sigh not so, but let them go,
And be you blithe and bonny,
Converting all your sounds of woe
Into hey nonny, nonny, nonny.
Sing no more ditties, sing no more
Of dumps so dull and heavy,
The fraud of men was ever so,
Since summer first was leafy.
Then sigh not so, but let them go,
And be you blithe and bonny,
Converting all your sounds of woe
Into hey nonny, nonny, nonny.
Then sigh not so, but let them go,
And be you blithe and bonny,
Converting all your sounds of woe
Into hey nonny, nonny, nonny.
Sunday, September 23, 2007
Ludzidzini
Me he quedado, después del examen, como sin propósito.
Como había decidido no hacer nada este finde y parece que los astros no favorecen los encuentros amorosos, ni siquiera pagando o tragándose el orgullo, decidí ir a mi cafetería preferida a leer El Pais Semanal.
Así fue cómo me enteré de que el rey de Suazilandia, Mswati III, es el decimoquinto monarca más rico del mundo, mientras cerca de 70.000 huérfanos se las ingenian, en ése país, para sobrevivir acosados por el sida, la pobreza extrema y las sequías.
Este mes se llevó a cabo en el palacio real de Ludzidzini una ceremonia anual en la que decenas de miles de doncellas menores de 22 años bailan con los pechos descubiertos ante el monarca, que ya tiene 13 esposas y está en vías de conseguirse la decimocuarta.
También en EPS me enteré de que el señor Jacob Zuma, expresidente de Suráfrica, amigote de Mswati y también polígamo, declaró que la precaución que tomó contra el sida tras tener relaciones sexuales no protegidas fue ducharse después.
El tercero del club de amigotes, el presidente Mwanawasa de Zambia, donde las cifras del sida también están entre las más altas del mundo, declaró, durante la citada ceremonia: "La cultura que usted tiene aquí, majestad, es africana. No deje que el hombre blanco argumente que es una cultura primitiva y se la quite".
Esta noche voy a soñar que los 70.000 huérfanos entran en Ludzidzini, saquean las arcas del monarca y rescatan a los cientos de miles de doncellas de la prostitución.
Como había decidido no hacer nada este finde y parece que los astros no favorecen los encuentros amorosos, ni siquiera pagando o tragándose el orgullo, decidí ir a mi cafetería preferida a leer El Pais Semanal.
Así fue cómo me enteré de que el rey de Suazilandia, Mswati III, es el decimoquinto monarca más rico del mundo, mientras cerca de 70.000 huérfanos se las ingenian, en ése país, para sobrevivir acosados por el sida, la pobreza extrema y las sequías.
Este mes se llevó a cabo en el palacio real de Ludzidzini una ceremonia anual en la que decenas de miles de doncellas menores de 22 años bailan con los pechos descubiertos ante el monarca, que ya tiene 13 esposas y está en vías de conseguirse la decimocuarta.
También en EPS me enteré de que el señor Jacob Zuma, expresidente de Suráfrica, amigote de Mswati y también polígamo, declaró que la precaución que tomó contra el sida tras tener relaciones sexuales no protegidas fue ducharse después.
El tercero del club de amigotes, el presidente Mwanawasa de Zambia, donde las cifras del sida también están entre las más altas del mundo, declaró, durante la citada ceremonia: "La cultura que usted tiene aquí, majestad, es africana. No deje que el hombre blanco argumente que es una cultura primitiva y se la quite".
Esta noche voy a soñar que los 70.000 huérfanos entran en Ludzidzini, saquean las arcas del monarca y rescatan a los cientos de miles de doncellas de la prostitución.
Friday, September 21, 2007
Avanzar
He dormido diez horas.
Quéeeee bien estoy, joder. Qué a gustito.
Anoche cené con el alemán para celebrarlo, de vuelta a ése mundo sin dobles sentidos en el que un rubio imponente de metro ochenta se levanta a las siete cada día para ir a la piscina a moldear los músculos, antes de asistir a todas las clases de las dos licenciaturas que hace a la vez. Ése plácido país católico en el que Dios existe y todo el mundo intenta ayudar a los demás, sacar las mejores notas y reciclar los envoltorios de plástico.
Es un niño muy dulce, pero ya se acabó.
Ha molado, though, hacer de profe un rato. 22 añitos, nada menos. 22 añitos y plenamente consciente de su potencial, de lo que no quiere, de su capacidad para hacer el bien y ser feliz.
No es que ya no me guste, no es eso.
Es que empezar algo sabiendo que no tiene futuro ya no me merece la pena.
Tampoco quiero que me prometan nada desde un principio, sin saber si va a funcionar o no. Pero sí que exista la posibilidad de que si funciona, si arranca algo, pueda continuar después.
Ni siquiera sé lo que viene después. Pensarlo me acojona más que nada en este mundo.
Sería como empezar a investigar en un tema sabiendo que no va a dar más de sí. Es perder tiempo y esfuerzo en no avanzar, no aprender, no mejorar, no madurar, quedarse ahí, atascada en la adolescencia intermitentemente.
Es, precísamente, ir en círculos.
Quéeeee bien estoy, joder. Qué a gustito.
Anoche cené con el alemán para celebrarlo, de vuelta a ése mundo sin dobles sentidos en el que un rubio imponente de metro ochenta se levanta a las siete cada día para ir a la piscina a moldear los músculos, antes de asistir a todas las clases de las dos licenciaturas que hace a la vez. Ése plácido país católico en el que Dios existe y todo el mundo intenta ayudar a los demás, sacar las mejores notas y reciclar los envoltorios de plástico.
Es un niño muy dulce, pero ya se acabó.
Ha molado, though, hacer de profe un rato. 22 añitos, nada menos. 22 añitos y plenamente consciente de su potencial, de lo que no quiere, de su capacidad para hacer el bien y ser feliz.
No es que ya no me guste, no es eso.
Es que empezar algo sabiendo que no tiene futuro ya no me merece la pena.
Tampoco quiero que me prometan nada desde un principio, sin saber si va a funcionar o no. Pero sí que exista la posibilidad de que si funciona, si arranca algo, pueda continuar después.
Ni siquiera sé lo que viene después. Pensarlo me acojona más que nada en este mundo.
Sería como empezar a investigar en un tema sabiendo que no va a dar más de sí. Es perder tiempo y esfuerzo en no avanzar, no aprender, no mejorar, no madurar, quedarse ahí, atascada en la adolescencia intermitentemente.
Es, precísamente, ir en círculos.
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