Ouch

I'm burning backups of everything in the old computer, including old pictures from Edinburgh.

Us everywhere. In Heidelberg, wherever.

Ouch.

When they're in a DVD, I'll reformat the whole computer and install a different Linux.

Año nuevo, vida nueva.

Digo yo que mientras no acabe siendo Culo veo, culo quiero se podrá decir que seguimos teniendo conciencia...

Ouch.

M.

Hallelujah

Now I've heard there was a secret chord
That David played, and it pleased the Lord
But you don't really care for music, do you?

Well it goes like this
The fourth, the fifth
The minor fall, the major lift
The baffled king composing Hallelujah

Your faith was strong but you needed proof
You saw her bathing on the roof
Her beauty and the moonlight overthrew you
She tied you to a kitchen chair
She broke your throne, and she cut your hair
And from your lips she drew the Hallelujah

Well baby I've been here before
I’ve seen this room and I've walked this floor
You know, I used to live alone before I knew you
And I've seen your flag on the marble arch
But Love is not a victory march
It's a cold and it's a broken Hallelujah

Well there was a time when you let me know
What's really going on below
But now you never show that to me do you?
But remember when I moved in you
And the holy dove was moving too
And every breath we drew is Hallelujah

Maybe there's a God above
But all I've ever learned from love
Was how to shoot somebody who outdrew ya
It's not a cry that you hear at night
It's not someone who's seen the light
It's a cold and broken Hallelujah

I did my best, it wasn't much
I couldn't feel, so I tried to touch
I've told the truth, I didn't come to fool you
And even though it all went wrong
I'll stand before the Lord of Song
With nothing on my tongue but Hallelujah

Leonard Cohen, sung by Gerry Quinn and Tim Minchin

Leer con niños

Supongo que todos hemos visto alguna vez una de esas películas en donde una computadora o un robot no comprenden cosas que a las personas les parecen obvias, no entienden un chiste, o por qué alguien se ruboriza, o para qué sirve cuidar. Lo que Santiago Alba ha llamado “nuestra cordura nihilista” nos ha conducido a un sitio no muy distante del de ese robot que no comprende en qué consiste ser humano, esto es: pertenecer a una especie animal que escribe y fabrica herramientas de gran complejidad y enuncia leyes y, como otras especies animales, cuida a las crías, a los cachorros, a los niños. Nuestra cordura nihilista, también llamada capitalismo, hace que tengamos que preguntar por lo evidente. He dicho alguna vez que el libro de Santiago Alba era delicado y brutal. Es delicado como lo vivo. Es brutal porque siempre incorpora violencia tener que preguntar por lo evidente: la violencia de otros sobre nosotros, y la violencia, también, de quien se quita de encima unas manos que le oprimen y le impiden respirar.

Belén Gopegui- ¿Para qué sirve el Ministerio e Asuntos Exteriores?
Rebelión

Huy por Dios

Por Tutatis, no me lo puedo "de creer".

Huy por Dios.

Este Lanzarote, en vez de cabeza, un cipote.

Se va una a Lanzarote (de verdad, honestly, acabo de estar 5 días en Lanzarote) a que le descanse la madre recién operada, y mira la que lían en cuanto nos damos la vuelta, aprovechando que tenemos la boca llena de turrón.

¿Que pensaban que los polvorones nos iban a impedir gritarles, o qué?

Fbbbffff Lanfavote, tocafé el fifote.

A ver, yo no es que vaya de más civilizada ni ná por ser de los madriles canadienses, pero el Gallardón y la Espe lo hacen con otras formas, me parece. Eso, al menos, hay que admitirselo, ¿eh?

La Espe es más lista y apela a nuestra caridad; no tiene dinero, la pobre.

Podríamos hacerle una gala Inocente Inocente pa sacarle unas pelillas, que hoy es fecha de eso.

Y al caciquil Lanzarote, le podríamos meter...

¡¡pfob e cufbo el fifote!!

Haaaalaaaa, ¡Huuuuy lo que he dicho!

Repetimos

Creo que algún despistado no se ha enterado todavía de cómo rellenar el ejercicio. No es que sea bobo, es que está a su bola, pensando en sus cosillas.

Repetimos:

Se busca. Hombre bueno.

Anuncio por (muchas) palabras.

A otra cosa, no sé, pero a constancia, no creo que me haya ganado nadie hasta la fecha ;-)

Besitos,
M.

Another Wake

Maisie's wake, 2003

A Wake

Here's Bob's wake's blog.

Muy laica

Hola ecositos y ecositas:

Ante todo, me gustaría felicitaros el año nuevo con el "crisma" de El Jueves.

Mil perdones por no haber mandado todavía mi resumen -siempre tan subjetivo- de las Jornadas. Está sin terminar. La inspiración chez moi suele depender de factores imprevisibles, como el clima- cuanto más me caliento, más me apasiono ;-) Gracias a los que me lo habéis pedido, me hace ilu ;-P y siento defraudaros.

Me han pasado muchas cosas últimamente, algunas de las cuales son, nunca mejor dicho, apasionantes, y sería interesante compartirlas con vosotros.

Pero de "apasionante" a "apasionado", como de "interesante" a "interesado", hay un trecho.

El relato inacabado de las Jornadas podría calificarse de interesante y apasionado, pero no de "necesario". Y, tratándose de conceptos tan bonitos como el de Ecos, jamás me perdonaría que pudiera parecerle a nadie innecesariamente "interesado".

Lo más apasionante de la izquierda es que es plural. Por eso me sumo al boicot del Foro en Madrid (aunque creo que lo he leído un pelín tarde y demasiado rápido), antes de mandaros un artículo (see below) sobre algo que me preocupa más. A mí. Subjetivamente. Y que concierne a una gran y apasionada y apasionante parte de la población palestina. Objetivamente.

También os diré que el viernes asistí a un concierto por Palestina aquí en Salamanca, de Marwan y Luis Ramiro que os hubiese encantado. Con mi amiga Eva, que vino desde Italia.

No creo que esté reñido ir a un concierto por Palestina y reivindicar una república laica, muy laica. Se me llena la boca: L-A-I-C-A.

O, si estuviese reñido, todavía no lo he pensado lo suficiente.

Lo que me jode (muy poquito), perteneciendo a una izquierda plural y que aboga por la libertad de expresión, es sentir que sea necesario decirlo. Lo de sumarme al boicot del Foro, lo del concierto, antes de que leáis el artículo que os mando.

Pero hay cosas que me joden más y son más importantes.

Lo que me jode más (sobre todo de la derecha, pero a veces de la izquierda) es que parezca que hay que pensar como el resto de la manada caiga quien caiga. Si no, eres una sociata. Hala. ¡Centrista! Más que moderada.

Cada uno en su casilla. Y el pensamiento crítico, la autocrítica, a tomar por culo.

Y lo que me jode del centro, si es que existe, es ése eterno relativismo moral; ése todo el mundo es bueno y malo, lovely people. Ése "ni los palestinos son todos unos angelitos, ni los israelís todos una panda de descerebrados con Alzheimer".

Me jode el relativismo porque creo que sí que existe lo que está bien. Y, demasiadas veces, lo que está mal, y basta. Que algunas cosas no "dependen". "¿De qué dependen? De según como se mire..."

Pues no. No sé vosotros pero, yo, protesto. Hay cosas que NO DEPENDEN. Que no son menos importantes. Que si son 13 mujeres las que han muerto (ooooh, muy pocas en comparación con la gente a la que se cargan los israelís), fueron 250.000 l@s que murieron en el tsunami de 2004 y, aquí estamos, hablando de Palestina, con lo importante que es el cambio climático. ¡Parece mentira!

Pero a cada uno, como me ocurre a mí, le joden cosas distintas. Y, "el que se pica, ajos come".

Mi abuelo (que en paz descanse), nunca tuvo Alzheimer. Se acordaba perfectamente del frío que pasó aquellos años en Europa, cuando fue desde Canadá (donde también hacía frío pero, al menos, tenían calefacción en casa) a salvarles el culo esquelético a los abuelos y abuelas de los que hoy montan en tanque y se cargan a los palestinos. Tampoco se olvidaba de que a nosotros los europeos también nos salvaron el culo- nos venía haciendo falta por aquel entonces, aunque a los españoles un poco menos (a mi abuelo español mejor no os lo mento porque se presentó voluntario para ir a ayudar a Hitler y se cabreaba mucho cuando los grises pillaban a mi madre en una manifa).

O, como diría alguno, "es que una cosa no quita a la otra". O "es que eso es como todo". O "los amigos de mis amigos son mis amigos".

Por esa regla de tres, ¿los enemigos de mis enemigos son mis amigos? Pues no, oiga.

A mí me gustaría saber quién financia ciertos fundamentalismos. Y no lo hago desde un pensamiento centrista, sino más bien todo lo contrario (a lo mejor va a resultar que ahora la única borde radical que reivindica una república laica soy yo). Probablemente haya dinero americano de por medio, por alguna perversa razón petrolífica y terrorífica que se me escape.

Se me escapa. No entiendo cómo lso americanos pueden, por un lado, financiar a los israelís y, por otro, ser amigüitos de los grandes jeques petrolíficos y terroríficos.

Ojalá pudiera pensar, como hace algunos años, que los israelí(e)s y los palestinos son sólo un grupo de homo sapiens dándose de hostias para defender su territorio. O, dicho suavemente, padres de familia peleándose por dar de comer a sus hijos, que lo son. Los ciudadanos de a pie son eso, no cabe duda, supervivientes.

Prefiero quedarme con ése pensamiento al defender la causa palestina. Ése niño muerto, ésa madre. Porque si me pongo a pensar en intereses económicos, la erótica del poder neocon y la religión se me ponen los pelos como escarpias.

Y sí que es cierto que a una le dan más miedo las cosas que no comprende.

Qué coño. De derechos de la mujer yo sí que entiendo.

¿Al final va a ser que comprendemos lo que nos dejan ir comprendiendo?

Voy a ser como mi amiga Cris a quien, a la tierna edad de cuatro añitos, llevaron a una corrida de toros. La pobre se echó a llorar, y sólo alcanzaba a preguntarle a su padre ¿por qué se tiene que morir el toro?

A ver qué contestas a eso, listo. Padre de Cris.

Pues seré una sociata y una ingenua pero, ¿por qué se tiene que morir el toro?

Que a los estadounidenses haya que pararles los pies, sí o sí, no quiere decir que podamos obviar ciertas cosas peliagudas que están pasando en el mundo árabe, señores. Por mucho que (oh sí) sean l@s israelís quienes se estén haciendo eco de ellas, por la cuenta que les trae. Los israelís y las pesadas de las feministas estas que no comprenden que "depende". Que hay cosas que están por encima del velo.

Y mentan un trapo. Reducen el problema a llevar, o no, un puto trapo en la cabeza.

Como si fuese a estar yo más liberada si mañana me hiciera una cresta punky verde, en vez de fucsia. O me la quitase después.

Si me quito los tacones a lo mejor me duele menos la espalda y puedo correr más. Pero si me quito el sujetador también, podré correr menos, globalmente, porque me botarán las tetas más que antes. No te jode. Y si dejo de maquillarme no encontraré nunca marido.

Ejem. Excúsenme.

¿Que hay unos derechos humanos que están por encima de otros? Hein ?

A lo mejor los podemos poner en órden de importancia, entonces, y nos dejamos de mariconadas (nunca mejor dicho).

Decía Torrente eso de vamos a hacernos unas pajas, pero sin mariconadas.

Yo diría aún más (que decían Hernández y Fernández). Y mi frase sería políticamente incorrecta en cualquier foro, de tendencias derechistas, centrosas o izquierderas. Highly so.

Mi frase empezaría por "es que una cosa" (matar/defenderme porque una panda de descerebrados con Alzheimer me tira la casa tres veces al mes con la abuela dentro) "no quita a la otra" (voy a darle una paliza a esta puta porque ha mirado al tendero y puedo y me lo permiten/perdonan/incitan). Highly so.

Y que no todos los religiosos son judíos, católicos, o musulmanes. Ni todos los palestinos creyentes a rajatabla, ni todos los creyentes republicanos, ni todas las repúblicas laicas, ni todas las monarquías católicas, ni todos los musulmanes machistas. Tampoco son todos los fundamentalistas unos maltratadores de mujeres. Ni todas las lesbianas ortodoxas llevan sujetador. Ni todas las católicas son obedientes, ni todos los judíos tienen el pelo del pubis rizado. Algunos mariquitas budistas, hasta se ponen condón.

Mi frase terminaría por "so you're gonna live in Paradise with a ten-foot cock and a few hundred virgins". Y cito textualmente a un gran filósofo y cantautor, Tim Minchin (merece la pena escuchar la canción, cuando tengáis tiempo).

So you're gonna live in Paradise,
With a ten-foot cock and a few hundred virgins,
So you're gonna sacrifice your life
For a ride on a UFO,
And when the Lord comes down with his shimmering chariot of salvation,
You're gonna be the first to know.

And so if...
God was there from the very beginning
He invented men and women,
Then He also invented wanking,
Then He said wanking was sinning.
So if I'm feeling randy
I'm not allowed to hand-shandy,
But having sex with my family,
That is just fucking great.
It's all there in Ezekial 8,
Just before He opens up His big pearly gate,
And says that it's a sin
To take it up the date,
Even if it's great,
Even with your mate.

So you're gonna live in Paradise,
With a ten-foot cock and few hundred virgins,
So you're gonna sacrifice your life
For a shot at the greener grass,
And when the Lord comes down
With his shimmering rod of judgement,
He's gonna kick my heathen arse.

So if you...
Cover the bodies of your women
Everybody is grinning,
Because black is so slimming,
Though it's not great for swimming.
But it gives me an erection,
With the increased sexual tension,
What with the U.V. protection
That is second to none.
You'll find it all in the Quran
Just next to the bit that justifies guns,
And says that it's a sin
To take it up the bum,
Even if it's fun,
Even in the scrum.

So you're gonna live in Paradise
With a ten-foot cock and a few hundred virgins,
So you're gonna sacrifice your life
For a shot at eternity,
And when the Lord comes down
And I haven't done my penance,
He's gonna disembowel me.

You say that...
If I...
Stumbled on a watch I'd assume it had a watchmaker,
That a muffin presupposes a baker,
So you must agree sooner or later,
That this proves that there's a creator.
So if I put my foot in a stinker,
You'd assume the existence of a sphincter,
Thus you don't need to be a great thinker
To conclude that God's a bum,
Which negates the words of Genesis 1
Which made Him out to be so much fun,
Until Adam succumbed
To temptation,
And then His only son
Got nailed to a gum,
Or the Middle-Eastern equivalent,
Which suggests that God's omniscience
Is nullified by His ambivalence,
Unless it turns out that He's impotent,
And if God can't get a boner,
I guess that explains the plethora
Of huge erections in His honour -
Because we all know a steeple's just a subconscious compensatory manifestation of a huge stiff penis -
Still He tells us that it's heinous
To stick a penis up your anus,
Even if you're famous,
Even if you're good at tennis.

So you're gonna live in Paradise
Witha ten-foot cock and a few hundred virgins,
So you're gonna sacrifice your life
For a ride on a UFO,
And when the Lord comes downwith his big stiff rod of justice,
I'm gonna be the first to go,
He's gonna send me down below,
He's gonna whip me like a cotton-pickin' negro,
I'm gonna be the first to go.

By Tim Minchin, the genius.



Muchos besitos, salud, y república (laica)
M.


P.D. Este es el artículo que os quería enviar. Me hubiese gustado sentir que podía hacerlo sin tan largos preludios:

El final de Suha, Lina y Nahed
Los 'asesinatos de honor' a mujeres ganan terreno en Palestina

JUAN MIGUEL MUÑOZ - Gaza - 18/11/2007

The Bran..r Ultimatum

The perfect excuse to procrastinate for a while longer.

I open my eyes and all I see is blue celestial sky, not one cloud, and the dry branches over my head, the yellow leaves threatening to fall on my very nose if I dare to lie on the freezing stone bench under the sun for another hour.

His eyes were this colour. I must remember to take a picture.

My feet are numb. So are my fingers and, more worryingly, my head.

He would have opposed. He would have told me to go ahead and do whatever I had planned on doing for the day. The eternal engineer, the hard worker.

Or, read a book, M. Go watch the Bourne Ultimatum. Sleeping beauty on holiday.

As soon as he learned I was coming back last summer he started planning how to get to Lake Louise without being able to walk as such. The engineering miracle included the hiring of a van and a ramp. He managed to accompany us to hiking trips in the Rockies (getting all the fresh air too).

I suppose it's not about having to use a mobility scooter. I suppose it's about loving life and your people. Your lovely people.

He was a bookworm, a pillar, talking History. Discreet, intelligent, effective, practical. He knew what had to be done and did it. Always reliable, always there.

It's almost as if he had chosen to die on a Sunday so as to cause the least inconvenience.

He has left everything well tied and thought of. He even gives me a day's rest, to cry my soul out, before the busier exam week, which is when one seldom has time to think. Then, a week's holiday in Lanzarote.

For crying out loud, Granddad, did you ever do anything wrong?

Nothing except dying, eh?

He would have laughed at that. We talked for hours at a time last summer in Calgary, and after, when he phoned. He would have laughed at so many other things that I'll live and he won't.

He deserved a bunch of running-around Spanish and Canadian great-grandchildren that he'll never meet.

The thought makes me close my eyes again on the bench in Calixto and Melibea's Garden.

There's a cat. I call her Padfoot, she's grey and wears white socks. She's been following me today because I looked her in the eye and we connected, weird though it may sound. Animals have a sixth sense for pain shared, I suppose. I don't know what I have with cats; they like me. I wish I had it with dogs, they're usually more loyal. But I'm glad I connect with a fellow feeling being today, whatever the type, the race.

I walk around the Cathedral, down Gibraltar St., now El Expolio. Which reminds me bus fares in Salamanca have gone down again because we, the people, protested long enough. I wonder whether we'll keep it up or leave it at this.

I have no food for you, Paddy, I say in English, with a Canadian accent, in honour of my late Granddad.

But she doesn't care. It's about the eyes, she whispers. It's like you gave a lecture.

OK. I'll whisper to you, then. But only because you're alone, not lonely. Independent, not forsaken.

Like my Granddad Bob, spending his last winter in Arizona.

And his last summer, in Grouse Mountain, with me.

Padfoot disappears through a hole in a cantankerous doorway of the Patio Chico plaza. Two large stone medallions featuring huge men seem to witness the greatness of this moment; Padfoot deems necessary the leaving of One to Oneself, as if I had now become strong enough to continue on my own, forgetting that, like most Humans, I am stuck with my thoughts for eternity. In the Art Déco Museum.

He sits there on his recliner, sipping tea, telling me about the Second World War and how he was in Europe for five years until 1946. He has plenty of stories about Hitler's war and about my grandmother, I always enjoy listening for hours at a time. Sometimes, when he says her name, he takes out an old-fashioned cotton handkerchief and wipes his eyes. And then,

"You're a lot like her. So strong."

And I reply he might be right. I am like her, and like my Mum, but also a lot like him.

I'm only glad I got the chance last summer to tell him so.

Conybeare?!

From the obituary in The Calgary Herald

Today the world has lost one of the best men who ever wandered on it.

One of the few genuinely good men I have met.

Se ha muerto mi abuelo, mi gran amigo. Y no hay consuelo que valga.

To Bob.

Viva Papúa Nueva Guinea

Oh, I LOVE killer blows.

Especially when they come from a little country in the Boonies:

The killer blow came from the Harvard-educated representative of Papua New Guinea, Kevin Conrad, who used Mr Connaughton's diplomatic gaffe of earlier in the week to humiliate the Americans (Mr Connaughton had said: "We will lead. We will continue to lead but leadership also requires others to fall in line and follow.").

Mr Conrad said, to applause: "If you are not willing to lead, then get out of the way."

Miss Dobriansky finally pressed her button to speak again and said: "We will go forward and join the consensus."

After cheers and diplomatic congratulations, the president of the conference assessed that "we are very, very close", then banged his gavel down on India's proposal to mark that a consensus had been achieved.Mr de Boer said later that he saw the mood in the conference "suddenly explode" after inspirational speeches by the Indonesian president, who has invested a large amount of political capital in the Bali conference, and the UN secretary general.

He added: "Almost by electrolysis that refocused the delegates with a sense of urgency. It enabled people to see minor points as minor problems."

The disagreement that bedevilled the past two weeks between the United States and the EU was resolved in the course of Friday night with a new draft road map which said that "deep cuts" in greenhouse gas emissions will be required after 2012.

The Telegraph 15/12/07

The move was hailed by environment secretary, Hilary Benn, as "an historic breakthrough".

Ministers from around 180 countries were united in accepting the agenda for a global emissions cuts agreement to launch negotiations for a post-2012 agreement to tackle climate change.

Consensus for the road map followed a dramatic U-turn by the US, which had threatened to block the deal at the 11th hour and been booed by other countries.

It dropped its opposition to poorer countries' calls for technological and financial help to combat the issue.

Applause

The sudden reversal by the US in the marathon talks which saw the country duelling with European envoys was met with rousing applause.

[...]

Campaigning groups said the deal had been stripped of important targets and hit out at the US's "wrecking policy".

Keith Allott, Head of Climate Change at WWF UK, said:

"We are not at all pleased.

"We were looking for a road map with a destination."

But he praised the talks having been brought back from the brink of collapse, with the alliance of the G77 developing countries with the EU.

The Guardian 15/12/07

Lanzarote date el bote

Lanzarote, estrella de Caiga Quien Caiga

Felicitación navideña de El Jueves

El Espacio del Estudiante

CEA, Colectivo Estudiantil Alternativo

Movamus culum

• Miércoles 12 de diciembre. I Jornadas sobre Derechos Humanos, 18:00 Edificio FES, aula 113 Campus Unamuno
• ASAMBLEA DEL PDI LABORAL DE LA USAL, Jueves, 13 de diciembre 13,15h. Salón de actos de Geografía e Historia, ante la ruptura de las negociaciones del convenio colectivo del PDI laboral. Convoca CEPDI. ¡¡¡Basta de abusos e incumplimientos!!!
• Jueves 13 de diciembre. CHARLA DEBATE: Situación de Palestina a tres años de la muerte de Yaser Arafat. Interviene: Yamil Kasem (ASociación Europea para la Colaboración con Palestina, ASECOP). El acto tendrá lugar en la Facultad de Geografía e Historia a las 19:00h

• Viernes 14 de diciembre. Presentación del libro CONCURSANTE (fabulosa peli), un
  guión cinematográfico de Rodrigo Cortés, de la Editorial Delirio, a las 20:30 h. en el Salón de Actos de la Biblioteca pública “Casa de las Conchas”.
  

• Viernes 14 de diciembre. CONCIERTO POR PALESTINA. Actuaciones de Marwan, Luis Ramiro y Lucas. El acto se realizará en Bar El Savor a partir de las 22:00

2nd degree humor

COMPLAINTE AMOUREUSE

Oui dès l'instant que je vous vis,
Beauté féroce, vous me plûtes.
De l'amour qu'en vos yeux je pris
Sur-le-champ vous vous aperçûtes.
Ah! Fallait-il que vous me plussiez,
Qu'ingénument je vous le dise,
Qu'avec orgueil vous vous tussiez!
Fallait-il que je vous aimasse,
Que vous me désespérassiez,
Et qu'enfin je m'opiniâtrasse,
Et que je vous idôlatrasse,
Pour que vous m'assassinassiez.

Alphonse Allais (1854-1905)

Para mi amigo Gus

No tiene nada de malo aceptarlo.

Esta noche me siento sola.

Ya estaba en la cama, intentando conciliar ése sueño que desde hace (hostias) casi ya un año no cojo de la misma manera por una razón sencilla.

Una.

Razón.

Sencilla.

Me quedé sin estufilla.

;-P

Nunca me ha costado dormir sola. No era niña de monstruos bajo la cama.

Era más bien niña de escuchar años históricos de la literatura inglesa que flotaban con voz profunda y acento canadiense, escocés, irlandés, desde el aula de al lado mientras se me cerraban los ojitos.

Había un perro salchicha que se llamaba Gus que también escuchaba decir Stratford-Upon-Avon una y otra vez. Su ama se tenía que presentar a las oposiciones y, todas las noches, de nueve y media a diez y media, hacía como que estudiaba. Mi padre le hacía repetir eighteenth century hasta que ya no sonaba como Heidi Sin Turi.

Recuerdo haber pensado, metiendo la nariz con Gus por la ranura-de-luz-de-flexo bajo la puerta, que si los perros salchicha supiesen hablar lenguas, este ya hubiese aprobado hacía tiempo las oposiciones.

¿Os he contado alguna vez que nací en una escuela de idiomas?

Mi madre puso, al acabar filología, una academia privada en el piso alquilado donde vivíamos. De día, se daba clase. De noche, del mueble con estantería empotrada salía una cama.

Los juguetes, siempre en su cajón.

A las muñecas, de día, les gusta estar en su cesta.

En el mundo de las cosas colocadas.

McBrandNew

Mi nuevo MacBook es prrrrrecioso; todo blanquito, y huele bien.

Es muy mimoso y ahora mismo requiere toda mi atención. Estoy pendiente de su batería.

Lo acaricio porque está suave. Le gusta escuchar Vivaldi. Me hace fotos sólo si sonrío de verdad.

Le hablo con dulzor, porque es niño. Y también con una pizquita de orgullo...


M.


P.D. Nos gustaría pedir un minuto de silencio y rendir un sentido homenaje desde este maravilloso marco que es la Facultad de Traducción de la Universidad de Salamanca, ciudad altermonopolista donde las haya, al venerable y revolucionario clon de apellido Fujitsu MHT2040AT, de cinco años de edad (y lo que le queda) que sigue dando guerra a pesar de sus achaques y problemas gástricos (al parecer la partición de Linux está llena). Le cambiaremos el Linux por otro más nuevo, le borraremos otros sistemas operativos para que no recuerde la Guerra Civil y le ofreceremos una jubilación de sobremesa en Madrid, con todos sus trienios reconocidos y una pensión que le permita vivir holgadamente.

Sí, al viejo también le estoy acariciando ;-P

Un conejito en París

Working my ass off, boys and girls, preparing this other sarao I should have finished before last week:

Babels, la traduction et l'éthique hacker: la liberté en action ?

I leave for Paris the day after tomorrow and I still haven't finished the damn article!

Enough of that. Back to work. I love you, lovely people.



Sección de anuncios y advertencias:

Se vende lotería de navidad de Amnistía Internacional en el despacho 30 de la Facultad de Traducción.

Si no se acaba, os juro por Tutatis que os escribiré uno a uno todos los días desde diferentes cuentas de e-mail abusando de vuestra confianza, sin un ápice de vergüenza y en un tono demasiado formal, excusando mi comportamiento en el marco de mis recientemente adquiridos conocimientos de la ética hacker para poder utilizar en pos de la mutua felicidad y el avance de la Humanidad, con mayúsculas, semejante intromisión en vuestra vida privada, hasta que compréis una cabra de Oxfam.

Queda dicho.

Gracias ;-9

The World As-It-Is.

Three days of continuous alterglobalist drip.

In the picture to the left, my boothmate Mary of the Snows from Ecos with Martha Richards, from Sudan.

Martha Richards, the Hero.

Such intravenous therapy in the Independent Republic of Ecositoland has relived in my immune system the necessary mechanisms which identify and kill a wide variety of agents. "Detection is complicated as pathogens adapt and evolve new ways to successfully infect the host organism" ;-P

I am back.

Yesterday, I frolicked in BCSland and found useful uses for the word Charity.

Useful uses such as "up my ass". Charity. Real poetry, that is.

Today I live in the Kindom of Paraphernalia, in the City of Tacit Promises, that very same place where Princes of Charming surname that I loved, geniuses I still admire, infallibly, dogmatically, despondently, told me of late how preoccupying it was that I don't want to discover the world "as it is".

What I do instead is, apparently, "invent my own".

Pppppppppfffffff.

Juas, juas.

It is a truth universally acknowledged that the world which I endure and make perdure MUST be the real world. And if someone dares have a different viewpoint, they're, of course, making it all up. Plain wrong. Who, in their right minds, would try and invent the world differently to how I myself think it is?

What?! Change it?

I give you The World, my Lords. But not just "your" "Real" 0.0001% elite within the Western 20%. Not just the demonstrations in the Plaza.

Today I attended protests against the right-wing Mayor. People in this godforsaken City stand up against whoever governs the Town Hall ONLY when he increases taxes. We are only concerned about not receiving the money we rightly deserve.

Are you ready to see the other 80% exactly "as it is", without an ounce of artistic, literary embellishment?

Enter, Your Highnesses, the real poetic 80% of the World-As-It-Is that you, we, egocentrically, Salmantinianly, Madrilegnianly, Grenadianly, Canadianly, Edinburghianly ignore...


Sentada en el borde de la cama, nos mira, pero no nos ve. Tiene la mirada de los niños autistas. Su cuerpo oculta un espíritu en fuga a otro mundo. La toalla de baño se ha deslizado de los hombros de la niña. Su magra espalda muestra huellas de laceraciones, de golpes de cinturón o de latigazos. Grandes llagas enrojecidas supuran un líquido verdoso. Su pubis está inflamado, marcado con una mancha pardusca circular: una gran quemadura de cigarrillo. Ahora conozco a la perfección esta lesión. Toy vierte té frío en un gran vaso; la niña bebe a sorbitos y hace muecas de dolor. Con precaución examino su boquita. Las paredes bucales están cubiertas de abscesos hasta no formar más que una sola llaga. Una infección corriente entre los niños prostituídos. A causa de la falta de higiene, de las infecciones y de las felaciones repetidas. La niña se ha dormido, y Toy, apoyado en el borde de la ventana, permanece en silencio. Nuestros ojos no se apartan de Sonta. Su cuerpo, envuelto en el tejido blanco de algodón, parece ya haber abandonado la vida.

El precio de un niño
Marie-France Botte y Jean-Paul Mari.
Cuatro años en el infierno de la prostitución infantil en Bangkok
(Courtesy of Makarena, social worker and flatmate).

The other day, on the bus to Salamanca, a group of very young policemen-to-be, probably on their way to the local disco, otherwise known as Going De Putas, were laughing at one of their friends because he couldn't draw a map of Spain and show them where Galicia was. Let's call him Pedro.

After a while, the same to-be policemen said that if he ever has a son who turns out to be gay, he'll stop speaking to him.

Pedro's friend stood up and replied that he considered being homophobic was much worse than not knowing where Galicia was. For a policeman, that is.

Also see Mary of the Snows' coment on the cantautor:

-Menos cantarle al amor, y más altermundismo.

Encyclopaedic knowledge is not an antonym for common sense, values and fair play.

Lovely people, if WE don't change things, no-one else will.

The rest will follow you to the Plaza if you give them reasons and hope.

Dear considered-intelligent people. You have become, inadvertently, or not exactly so, Noam Chomsky's "elites". But you are supposed to be the so-called intellectuals, you have the understanding of the world, the means and power, and the gift of persuasion.

Whether you like it or not, people follow you. People believe what you say and copy what you do.

Whether you like it or not, it is your, my, our, responsibility if Salamanca hasn't changed in centuries. We are not the future anymore. We are almost 30. We change the present.

What we do, our children will inherit. Everything is our own fucking doing, not our parents', the institutions', the governments'. Stop blaming others and do your bit. Quit the whining and keep trying.

Susan George, 73 years old and the perfect example of time well spent told me just a couple of days ago that if she was in her twenties she wouldn't waste a minute of her time with nonsense.

Look beyond your belly-buttons and DO SOMETHING!!!!

Move, you self-centered, Gucci-dressed, oversexed, drug-addicted, overfed journalists, lecturers, professors, writers, artists and PhD students!

Set the example, you fucking bastards!

Move, for the love of what's fair, and right and plain old charitable.

Wake up, find the first, last, whatever piece of the puzzle. Move.

Do your best.

Please.

Study

No tengo palabras.

Estoy en Granada, en las jornadas de movimientos sociales, alternativas y resistencia a la globalización.

He interpretado a Susan George.

Me ha dedicado su libro Another World is Possible if...

Le he pedido que le dé un consejo a los alumnos al final del turno de preguntas, y les ha dicho que estudien, porque es la única manera de ser más listos que los que se quieren adueñar del mundo.

Me ha dado las gracias for my interpreting skills.

Mañana tocan los derechos de las mujeres, Sudán y Ecologistas en Acción. Pasado Ramonet y Taibo.

Soy, por decirlo de manera tajante, utterly FELIZ.

Besitos,
M.

Felicítenme

Bueno.

Se acabó el Ciclo de Humor.

El Goyo Jiménez es alucinante.

Y Q. me dijo "¿qué hay?" cuando llegué, porque yo le dije "hola".

Luego, colgué mi abrigo.

Y ya.

Esto va a sonar todavía más ridículo de lo que realmente es (y ya sé que lo es mucho), pero con que me salude me conformo.

B. se puso mala, vino Miriam. Luego Cris insistió en tomarse una copa al fondo de la barra de La Espannola mientras yo quería que me tragase la tierra y largarnos ya.

Todo por tener algo que contar, la Cris, no os vayáis a creer. Y venga a insistir en que había que hacerle notar a Q. mi interés.

Y yo que no y que no. Que es que me muero de la vergüenza.

Pero ¿Qué interés ni qué cojones le voy a decir, si he estado escribiéndole en el blog un año? Interés, lo que se dice interés, ya está demostrado empíricamente que lo tengo.

-Tía, con lo guapa que has venido hoy.

Es verdad que yo llevaba las tetas en bandeja y me entraban ganas de pedirle una bayeta al camarero para taparme.

-Le digo yo algo de ti, ¿quieres?

Pero Q. se puso a hablar con una amiga.

También es verdad que un tío así tiene que tener siete u ocho novias por lo menos. Se hizo unas fotos con dos fans bien monas, una a cada lado y, hala, con viento fresco, mozas.

Yo no voy a ir a pedirle autógrafos como si fuera Chomsky.

A Benedetti se le pide un autógrafo. A Arundhati Roy también. Pero ¿a Quequé?

A Quequé se le pide otro chiste, una copa, no sé.

Pasó su padre y me dijo que le debo un café.

¿Por qué es más fácil entablar una conversación con un catedrático de universidad que con un payaso de mi edad? Me da más palo decirle hola a su hijo que interpretar a Ignacio Ramonet la semana que viene delante de un huevo de gente. Hay que joderse.

Luego su hermana se despidió hasta el año que viene.

Y Cris que venga, que díle que eres "fans" y yo que no, que lo sabe de sobra, que nos vamos ya, cojones.

Y nos fuimos.

Hala. Ya he hecho el subnormal por un año más.

Felicítenme.

¡No me dejen solo, hijos de puta!

¿Cómo no me habré dado cuenta antes de la existencia de De Igual a Igual, si el enlace desde el blog del Q. lleva ahí tanto tiempo?

Creo recordar que me enviaron un mail hace mil años; uno de esos mensajes, cartas, llamadas que te encienden la bombillita, a los que hubieses querido contestar a pesar del paso del tiempo, por mucho que te siga pareciendo que no es el momento adecuado.

O sea, yo sabía que estaban ahí, pero no acababa de darme cuenta.

Los caminos del Señor son insondables. No, insondables, no; eso me recuerda a la cuña cuando estaba en el hospital mi señora madre.

Incognoscibles, que suena a palabra culta.

Lo cual me hace pensar que la literatura es un avance laborioso a través de la propia estupidez. No lo digo yo; dice Manuel Rivas que lo dijo un tal Rodolfo Walsh, cuya conciencia era su musa.

No he leído nada del tal Walsh, pero por Tutatis que me está cayendo bien; gritó aquello de ¡no me dejen solo, hijos de puta!

Hablando del Q., estará contento. De tanto que agitó a la peña, salió la manifa en El Pais.

Yo sólo logré movilizar a mi compañera de piso, y porque no le apetecía estudiar.

En cuanto vuelva de París me pongo a hacer más amigüitos, que estos son de los que a mí me gustan, antes de que podamos llegar a Madrid en hora y media y se me vayan todos.

Hombre, si de aquí al 2010 en el fondo sólo quedan 2 años... Y, de aquí al próximo monólogo presentado por Q., al que acudiré con Miriam, 24 horas ;-)

Besitos,
M.

Cum Sancto Spiritu

I'll probably drop dead on my bed as soon as I lie down; let's stop PhD-ing.

I'm not pissed at all to be working Friday night. On the contrary, I enjoy knowing it's cold out there and I'm doing Useful Stuff. People keep wasting their lives and bodies; nicotine, alcohol, drugs. And I'm not part of that anymore. One may still miss the cuddling, but there's not much one can do about that, is there?

Full moon, of course. Not a single text message interrupts me. Funny how I don't expect them anymore.

Am completely alone with my train of thought. Going further. On my own and glad to be so.
Gone sola. Listening to Vivaldi's Gloria over and over again, wondering whether I'll be able to sing along with the rest of the choir and orchestra on the 16th- they've been rehearsing it for ages. Wondering, too, what it will be like to interpret Ignacio Ramonet's speech into English next Friday. Un poquito acongojada sí que estoy... pero también muy preparada ;-)

Dormid bien. Buenas noches desde este rondín.

De Sancti Spiritus.

M.

Cortázar Revisited

Disculpas

Ante todo, me gustaría pedirles disculpas.

Tengo muuuucho escrito, a mano, cada día de todas estas semanas, y lo iré pasando despacito al blog.

Se os quiere de forma bestial, que es, desgraciadamente, como me sale a mí esto de querer.

BEsitos,
M.

Pasar por el aro

Le han puesto a Franco un plastiquito.

A tomar por saco la Ley que dice que hay que quitar a todos los Francos de las plazas.

No sólo lo mantienen en un lugar público, sino que encima le regalan un condón protector.

B. se ha pegado un susto esta mañana en la Plaza Mayor.

¡Ah! Franco con condón.

Es esa manía de ganar siempre, ¿verdad? Ése lugar en el que prima el Yo por encima de todas las cosas. El egoísmo. La total falta de humildad. No admitir errores garrafales.

¿No está más mono tricolor?

Es el individualismo lo que no puedo tragarme, no es otra cosa. El afán de protagonismo como objetivo en sí.

Cualquier defecto en un discurso o en su interpretación, de contenido o de forma, se perdona fácilmente, al menos desde esta jodida torre de frágil estructura, mi castillo de naipes lleno de grietas, fisuras y errores básicos de construcción.

Pero el individualismo puede conmigo.

Antes le ponía parches a la torre. Ahora he aprendido a derribarla entera en vez de ser tan chapucera.

No tarda uno mucho en captar los valores que le han inculcado al ponente. Basta con saber escuchar.

Y lo paso mal cuando me doy cuenta.

Lo paso fatal porque serán más de 750 páginas dedicadas a la educación en valores, el altermundialismo y la simultánea (pfff... comprensión, pfff... análisis, pfff... producción), entre otras cosas.

La culpa es un poco mía, por sufrir.

Se soluciona de cuajo, no crean. Basta con parar.

Ahora ya no estoy hablando de Franco. Me he pasado al sexo por el sexo con individuos bogartianos.


Una cosa es divertirse y otra el hedonismo caiga quien caiga, el hacer primar una sensación momentánea y olvidarse del fondo; el amor como magia únicamente, después de unas copas y un tira y afloja cruel, la manipulación, ahora te quito el caramelo, ponme la miel en los labios; el amor como estallido hormonal... no molestarse siquiera en conocer a la otra persona, quererla, aprender, avanzar.

Me repito, lo sé.

Es por frustración más que otra cosa.

Es... llegar a Ruanda y ponerse a leer poesía a un niño lleno de moscas.

Es la galaxia del codazo en el metro.

Un Bogart necesita a una Bacall. Pan con queso, leche con galletas, las guerras estallan, no se constituyen, los papeles se desempeñan, no se juegan, se sube pa arriba, se baja pabajo, se siente mucho, Cenicienta con el Príncipe, Tom y Jerry, Pin y Pon.

Ya me lo dijo B. en su día, eso de que Bogey va con Baby, Betty Joan. 25 años de diferencia que tiene su función en el mundo de las cosas colocadas.


"Y tú, Meri, eres Lara Croft".

-¿Y con quién coño sale Lara Croft?

-Pueees, con... ¡claro mujer! Con este, con... Laro Croft. El señor Croft. El señor de Lara.

-Ya.

Mis próximas citas profesionales, lovely people, me impiden seguir hablando tanto de mí como quisiera.

Llevo un par de meses dedicándome a los demás día y noche. Ya está bien.

A lo largo de la semana que viene me movilizaré, durante el fin de semana me solidarizaré y en el puente impartiré cierto tipo de sabiduría alterindividualista en París.

Que sean, de todo corazón, tan felices como se pueda llegar a ser.

Que algún día sepan recordarme con cariño a mí y a mi función en el universo de las cosas colocadas.

Que quiten de una puta vez a los Francos de las plazas.

Y que se pongan ustedes los condones, señores, no en la barriga ni en el ombligo, donde no sirven de nada, sino en algún lugar donde prevengan infecciones y demás guarrerías pegadizas, mortales o no.

Me atrevo a sugerirles que empiecen quizás por la punta, hasta llegar a lo que sería, como en un altar, la peana de sus temerarias y confusas pollas.

Besitos,
M.

Knight Rider o ahora ya sí, ahora ya, Kitt, ¡te necesito!

Hoy es un día triste, lovely people.

"Noche Hache, el telediario satírico de Cuatro, se nutre de quince guionistas".

Sí, está mal escrito; algo no puede nutrirse de alguien, me parece a mí. Podría nutrirse de su labor o de su trabajo, ¿no?

Puedo equivocarme. Últimamente, me equivoco mucho.

"Una de las secciones más laboriosas es la de Quequé. Sus análisis de los medios exigen un rastreo minucioso."

Me acabo de enterar de que estoy enamorada no de un solo ser humano desempeñando un papel, como ya sabía, sino de quince hombres y mujeres a la vez creando el papel que desempeña uno solo.

Atiza.

Claro, así cualquiera parece tan listo, con un ejército de becarios.

¿Y ahora qué hago yo en mis fantasías sexuales? ¿Un ménage à quinze?

Ayer fui al Ciclo de Humor, pero ya con otras ganas.

Arréglalo, Supernanny.

Qué triste el papel que le toca desempeñar a ella, hablando de papeles, por casualidad, sin ninguna razón específica, vamos, como quien no quiere la cosa. Me cae mal, más que nada porque no deberían existir ni ella ni los problemas que resuelve.

Es triste, coño. Es muy triste, que esté así el panorama infantil, con esa falta de... todo; educación en valores, solidaridad, igualdad, you name it.

Y peor está el panorama televisivo. Lo que hay que aguantar...


Kitt se ve obligado a disfrazarse del primo americano de un Twingo viejo y tiene que hacer como que se deja conducir de aquí a la Ponferrada estadounidense para conseguir, pues eso, que le lleven al equivalente yanqui de un poco lejos.

Una vez allí, directo al desguace, por Twingo americano usado. Ni siquiera reciclan el PC que lleva dentro ni le instalan Linux para que se haga amigo de algún niño.

¿Para qué mantener las formas con un Twingo americano de segunda mano?

Es que los Twingos usados también tienen sentimientos, diría alguno, también se merecen una explicación. La educación hay que mantenerla con todos por igual.

Pues no. A ver, un desguace no es una ONG. ¿Dónde se ha dicho que todos los coches deban ser tratados de manera igualitaria? Los coches no son como las personas, listo, más que listo.

Los coches son cosas, que no te enteras.

Y dentro de las cosas, que no son personas, las hay que se merecen distinto trato. Que un Twingo no es lo mismo que un Kitt.

Así que Kitt se jode y allí se mezcla con los demás coches desguazados, se pone en sus carnes, qué remedio, pero no se deja aplastar como los demás, se convierte en activista y cabecilla alterado y protesta mucho cuando le mandan callar o le toman por loco.

- Ah, ¿que eras Kitt? ¡Se siente! Haberlo dicho antes, ¿no te jode? Eso te pasa por hacerte el Twingo.

- ¡Pero era la única manera de llegar a la Ponferrada estadounidense!

- Nada, nada, entréganos todas las copias de tu disco duro, que también vamos a destruirlas. ¡Claro que te valoramos, si eres Kitt! Pero estamos en un desguace, no te enteras de nada, bonito. Tú, guapo, eres el equivalente yanqui a un Twingo de segunda mano porque todo lo demás no está homologado, que estamos en la Españia de los 80, coñio. Aquí no se recicla ni hostias. Aquí aplastamos a los únicos coches que aceptamos, que son, por así decirlo, como el primo americano un Twingo usado.

Eso hacemos.

Y ya.

Vaya pérdida de talento y tiempo.

Pobre Kitt.

¿No se terminará así el capítulo, con Kitt aguantando mientras pueda, hasta la semana que viene, luchando en el desguace?

No.

Hay algo todavía más triste...

Chachán.

En el siguiente episodio...

Veremos cómo, queridos niños, hay más Kitts, de muchos caballos, a lo largo y ancho del mundo, que se ven en la obligación de hacer como que se dejan conducir más rato, a veces de por vida, sólo para poder llegar un poco más lejos que Ponferrada.

Eso sí que es triste.


Qué miedo.

Dios nos libre a todos, amigas y amigos, de encontrarnos nunca en semejante tesitura.

Solidaricémonos con Kitt, aunque no sepamos quién o qué coño es Kitt y nos caiga raro David Hasselhoff.

Kitt somos todas y todos. Kitt es nuestra hermana pequeña, sintámonos Twingo desguazado.

Por eso os pido que firméis la petición.

¡A Ponferrada en coche nunca más!

Por un mejor uso del transporte público.

Refuerzo positivo

Ladies and gentlemen, I give you my PhD supervisor:

Les presento a mi director de tesis.

Ahora ya sabemos a quién salgo ;-9

A quién quiero salir.

Lovely people, soy consciente de que a veces me paso. A veces reacciono en vez de utilizar el refuerzo positivo.

Ocurre parecido en un Foro Social. Una vez casi se pegan, las Sin Velo y las Con Velo. Y todo por un pedazo de trapo. ¡Por una pañoleta!

El valor que puede dársele a objetos e ideas, sólo por darle valor a algo.

Es que hay cosas que son cuestión de opinión y otras que, directamente, están mal. O fatal. Hacen pupa a la gente y estamos en la obligación de decirlas si nos damos cuenta, o si los demás hacen la vista gorda por mantener intactos sus intereses.


No soy la única, ¿eh? que no es perfecta y le echa la culpa a los demás. Somos unos cuantos los que hacemos eso... Me temo que es ahí donde hay temas sin resolver.

Apliques-mos-nos el cuento a nosotros mismos. Yo la primera.

La historia siempre se repite, compañeros, a menos que utilicemos la razón para aceptar nuestra animalidad, como decía C. Ya sé que es más fácil decirlo que hacerlo, sobre todo en política, cuando las hormonas le dan por culo a la razón.

Y eso no quiere decir que a la razón le asquee que le den por culo. No, sólo quiere decir que todavía no lo ha probado, y hay que irle metiendo un dedito primero, sin presiones, y con muchísimo amor. La razón es capaz de tragarse casi cualquier cosa a cucharaditas.

Otras veces, como le sucede a Maruja Torres, se lo traga Rita la cantaora.

Suele pasarme, cuando me imponen las cosas, igual que al amigo Hugo, que es caciquil, insoportable y casposo, y pierde la razón de tanto reivindicarla, pero que ha sido elegido por su pueblo cual alcalde de Salamanca.

Así que, ahora, a joderse y a pagar un 85% más de bus público, como dice Q.

El que no haya votado no tiene derecho a protestar.

A lo mejor por eso éramos pocos en la manifestación.

No sé si es que algunos somos más sensibles, o si nos dan por culo las hormonas un poco más, pero es que a mí me cuesta horrores portarme como debiera. Quizás como a cualquiera al que le lleven la contraria.


Quiero conocer el mundo tal y como es, pero no para aceptarlo y seguir balando, sino para cambiarlo a mejor entre todos.

Partimos de la base de que no se puede cambiar a la gente, vale. La gente cambia si le toca cambiar y si buenamente le da la gana. Sin embargo, el mundo sí que es dinámico, siento decirles. Al mundo sí que se le puede mandar a la silla de la rabieta y aplicarle inteligencia emocional en formato coach, terapia de pareja de la Sexta pero sin condescendencias, que no se trata de manipular, cojones. Al mundo, en general, y a nuestro entorno, en especial.

Todos conocemos a gente que cambia el mundo, consciente o, desgraciadamente, inconscientemente, por contagio emocional. El peligro está en acabar contagiando emociones negativas a los demás.

El contagio emocional es hoy un hecho manifiestamente probado. Lo leí ayer en El Pais, que es un diario que siempre dice la verdad, no como Rebelión y esos medios bolcheviques en los que escribe mi director de tesis.

Si me sale en forma de revulsivo, yo lo siento.

¿O será que cuando le sale en forma de revulsivo a los demás hay que aguantar, calladita y mona, los rencores ajenos?

Tengo fallos, sí, muchos. A veces me puede el rencor. But, then again, no soy la única, cojones. Y, si me doy cuenta, aquí estamos, remediándolo, manteniendo el contacto; fomentando el buen rollito altermundialista, enlazando a aquellos a quienes recuerdo con cariño, sean del partido que sean.

A M. le calma

Encontrarse las caderas, por primera vez en 29 años de vida, en clase de danza del vientre.

Encontrarse por la calle a los alumnos de cuarto borrachos perdidos, difrazados de Gominolas, y que le pidan hacerse fotos con ella.

Encontrarse a los alumnos de cuarto resacosos en clase, a la mañana siguiente, y que finjan haber perdido las fotos.

Encontrarse una llamada perdida de su ex desde Barcelona y hablar con él.

Encontrarse con que los de tercero avanzan a la velocidad del pedo, que es muy deprisa.

Encontrarse con que no es en el fondo tan difícil reconciliarse con B. después de un cabreo por desbordamiento de curro y deberes morales.

Encontrarse con que, en el fondo, sí que le escuchan.

Besitos,
M.

Overwhelmed

Hoy es uno de esos días, lovely people, en los que one can barely cope.

No puedo más.

Y mañana hala, a Madrid, otra vez, ida y vuelta en unas horas.

Esperemos que no sea a Urgencias de La Paz; que le den un antibiótico y andando que es gerundio.

Con un poco de suerte es otra vez a casita, con mi excuarto lleno de peluches, un Nymphéas de Monet, colores pastel, un póster de Romeo y Julieta de los Footsbarn, un anuncio de mantas que hice de bebé, la orla del Británico, los diccionarios de inglés técnico y francés jurídico de la carrera, el Petit Robert y las muñequitas de porcelana con trajes rusos de época.

Yo quiero que sea todo sencillo, de patchwork azul clarito y blanco, que se curen todas las enfermedades, que las Misses dejen de tener que pedir que se acabe el hambre en el mundo, pobrecitas, la de mamadas que les cuesta un kilo de arroz.

Quién pudiera quedarse en algún lado y tenerlo todo claro, cada cosa en su balda en una estantería de Leroy Merlín.

Que se atrevan a llamarme ingenua y sea, por primera vez en mi vida, desde los seis años, la puta verdad.

La nena quiere que le pongan un caballito con alas que tire del carro por ella.

Que no me vuelva a doler nunca la espalda.

No, no es metáfora. Tengo la espalda agarrotada de tanto bus y noches en vela.

Dadme un fin de semana tranquilo donde coño puta sea, con un libro y un litro de helado de chocolate con cachitos de lo que buenamente quieran ofrecer en la tienda de helados de chocolate con cachitos.

Ya es que ni me importa que no haya Príncipe Azul en la Casa de la Pradera.

Lo único que pido es que se acaben los tsunamis, que me resulta difícil ser pilar cuando la tierra hace lo que le sale de las entrañas sin pensar en los demás. Constituye un esfuerzo adicional, vamos.

Si la tierra se tira un pedo, todavía nos aguantamos- como dice Eva H. los pedos siempre hacen gracia- pero, cuando le entra diarrea, la única solución es tener a mano una nave espacial. Y el traje de astronauta puesto ininterrumpidamente, por si acaso, Houston.

¡¡¡Estoy HASTA LAS PELOTAAAAAAAAAAAAS ya de tanto terremoto emocional!!!

Arregla el router, tesisea, pelea con el técnico, el Bastard Operator from Hell, llama a Ono, articulea, limpia cocina, limpia la otra cocina, el baño, el otro baño, el de Madrid, deshaz la maleta, llena la mochila, coge el tren, compra billete, cambia el vuelo, despierta, ponme la cuña, vacía la cuña, llena los botes de orina, mide los botes, Haz la Compra, vuelve a Salamanca, Haz la Compra II, desayunos, comidas, meriendas, cenas, besos y galletas, ¿has hecho pis?, configura la impresora, da más clase, haz el Planning de la Tesis II, apaga fuegos, calma a las masas, amasa espaldas, mi mamá me mima amo a mi mamá.

Ya ni respiro. Creo que me ha dado un pasmo, un espasmus, un aneurisma, un asma.

Luego, encima, no me puedo volver egoísta.

Yo no. Todo el mundo puede hacer que se la sude a chorros, cualquier cosa o todo, todos, toda, todas.

A mí no me dan permiso.

Yo, por ser niña, a tender hacia el infinito, ¿no?, a buscar la perfección, a comprenderlo todo, a ser paciente, a adivinar lo que piensan los demás, a aprender pedagogía y nutrición, psicología masculina, a pedir perdón, encima, a ser empática; geriatría, pediatría para los retoños, a dejarse olisquear el culo por el macho dominante, a ser la buena, la trabajadora, hormiguita, calladita, guapa, à la mode, bonita, ingenua, quietecita, déjate, así, ahí, despacito, déjate, mmmm, qué suave, un poquito, así, déjate, preciosa, que te la meta por el culo.

Es que manda huevos, la justicia infinita esta del se sienten, coño, del Yo he venido a hablar de Mí libro y la noche me confunde, del por qué no te callas, que España va bien, del aquí mando yo y no me pongo condón, que nos hacemos unas pajas pero sin mariconadas, del te pego leche y del tal y tal.

Como si viniera Al Capone y te dijera que él "tiene mucha filosofía". Que se sabe al dedillo el libro de Ética para Amador del instituto porque sufrió una metamorfosis y le dio por adoptar a una niña china para no quedarse solo y sin harén tras la crisis existencial que le causó el darse cuenta de que se moriría, oh sí, Él también. Y que por eso me va a hacer una oferta que no podré rechazar, de gerente en una guardería bilingüe en un pueblo a 25km de Ponferrada.

A ver. Saber o no saber no es la cuestión. Mandemos a la mierda las cantidades y los tamaños, las cuentas, el poder, los puestos, los contactos y el puto bilingüismo. Me inflan las pelotas las gentes que se creen superiores a los demás.

Gentes así y gentes como yo somos totalmente incompatibles.

Que quede bien claro ya y de una puta vez por todas:

Yo no acepto pulpo como animal de compañía.

Que se besen

Funny how some facts SHOULD be objective regardless the point of view...

Hugo Chávez is not shutting up.

Vítores por aquí.

Apoyos por allá...

Los de la madre patria y el padre putativo.

Hay quien la tiene más grande y dura que un hipopótamo

Esto es lo bonito de la izquierda. "¡En Españia, coñio!"

El ejercicio de preinterpretación de cada miércoles hoy ha consistido en un debate acalorado. La mitad de la clase tenía que defender a Chávez, la otra a Juan Carlos I, a capa y espada.

Después, se intercambiaron los papeles y, hala, a convencer a los demás de todo lo contrario, utilizando sus conocimientos sobre Venezuela, la monarquía, las relaciones bilaterales entre ambos países, etc.

No me había reído tanto desde... el domingo ;-) Luego nos hemos puesto serios, claro, chavistas y monárquicos, para interpretar un rato.

Se habían documentado muy bien, debo admitir. Me han dejado impresionada.

No quiero yo a mis niños ni ná.

Welcome to Tijuana

No sé yo why oh why hace un mes o dos que comenzó una nueva era en una vida que se me hace cada vez más rara. Es como si volviese a estar en 2003 o algo.

O algo como que me abro todavía más al mundo, me cabrean todavía más las injusticias, lucho con más fuerza, trabajo con más ganas, me esfuerzo con más ímpetu por lo que me importa.

No sé a qué tipo de reacción se deberá este impulso que me posee toa pero, ¡por Tutatis! le, me, doy la bienvenida.

Ayer nos perdimos, lovely people, una conferencia que me hacía ilu, vaya por Ross.

"En el fuego cruzado; la población civil en el conflicto de Rwanda", con la participación de Epiphane Runanira y Pilar Orenes, directora de Intermon Oxfam en Madrid.

"Epiphane Runanira es Asesor independiente en la resolución de conflictos. Trabaja como asesor independiente e en el ámbito de la formación para resolución de conflictos y para la consolidación de la paz, unidad y reconciliación junto con Oxfam GB Ruanda, Adra Ruanda, CARE Internacional y el gobierno de Ruanda."

La buena noticia es que todavía estáis a tiempo para ir a esto otro

Muchos besitos.

A M. también le gusta

Hacer senderismo, comer en el campo, ir a ver los castaños centenarios del Temblar y el viejo barrio judío de Hervás con E., B., C., A., G. y M.

Darle el coñazo en Caballerizas al papá de QQ hasta que le consigue entradas para el Ciclo de Humor, cuando ya no quedan (pffff, lovely people. Prometo intentar dejar de hacer el subnormal. No prometo conseguirlo, though ;-)

Finalmente, ir a ver el espectáculo de QQ and co. Y ser capaz de decirle "hola". Y ya está.

Rabia

Por favor, que alguien me sujete.

"Dos siglos después del inicio de la abolición de la esclavitud, todavía existen 27 millones de personas tiranizadas en el mundo."

Elena es un nombre falso: tiene 26 años, es atractiva, de complexión fuerte y se expresa con tanta soltura que parece española, pese a que nació en un país del este de Europa cuya religión mayoritaria es musulmana. Su pasado atroz parece sacado de una película de terror. No puede decir quién es, ni dónde nació; nada de fotografías. Concebida en una familia conservadora, no le gustaba viajar. Los estragos de la guerra en la antigua Yugoslavia se extendieron como tentáculos en su país. Las matanzas de varones y la limpieza étnica llevada a cabo en 1999 truncaron su camino hacia la universidad. Elena conoció a una persona de su misma nacionalidad, quien, tras entablar relación con su familia, le prometió una mejor vida en España, donde residía. Ella se mostró reacia. Su novio -que viajaba mucho- insistía, hasta que ella quedó encinta. Tuvo que casarse -por obligación familiar- y, poco después, su marido le compró un visado legal. Ambos llegaron finalmente a Madrid en 2003. Ella estaba embarazada de dos gemelos de casi cinco meses. Al segundo día, su mundo se quebró en pedazos. La persona amable que había conocido se transformó en un monstruo: le exigió que abortara para ejercer en adelante la prostitución en la Casa de Campo.

Read the rest of the article: Esclavos. Las cadenas del siglo XXI, by LUIS MIGUEL ARIZA 02/11/2007

Amén

La envidia es por supuesto un sentimiento universal, pero lo cierto es que en ningún otro sitio -he vivido en cuatro países- lo he visto tan extendido y afilado y con unas características tan ominosas como en España.

Javier Marías "¿Y por qué no yo?" EPS 04 nov 07

Palabras

UNITED NATIONS (AP) — The United Nations blamed an interpreter's error for an erroneous report that Syria claimed an Israeli airstrike hit a Syrian nuclear facility, a mistake that made headlines in the Middle East and heightened concerns over Damascus' nuclear ambitions.

Syria denied on Wednesday that one of its representatives told the U.N. General Assembly's committee that deals with disarmament on Tuesday that Israel had attacked a Syrian nuclear facility and added that "such facilities do not exist in Syria."

The state-run Syrian Arab News Agency, SANA, quoting an unnamed Foreign Ministry source, said its representative was misquoted — and after more than seven hours of investigation the United Nations said that was indeed the case.

Read the rest of the article

SObrevalorado

Los rankings internacionales de las mejores universidades del mundo, los rankings nacionales de las mejores universidades de El Mundo, el prestigio investigador, las tesis doctorales, el empirismo, el progreso, la I+D, las ciencias sociales en un mundo globalizado, la pedagogía crítica, la metodología didáctica, la metodología a secas, las nuevas tecnologías, las nuevas tecnologías aplicadas a, los procesos, las conferencias, simposios, seminarios, foros, ponencias, charlas, clases magistrales, las salas de grados, los ponentes invitados, los "profesores", los "investigadores", los "intelectuales", los responsables, la ANECA, las publicaciones, los artículos, los libros, las revistas, los monográficos, el Estado de la Cuestión, las notas a pie de página, los anexos, los cuestionarios, los programas de estadística, los enchufes o contactos, las lealtades, los protegidos, la endogamia, las becas, las comidas, cenas y banquetes, plazas, puestos, comisiones, tribunales, concursos, evaluaciones, citas, referencias, menciones, cortapegas, plagios y demás parafernalia universitaria.

Uf.

Tío, has abierto la caja de Pandora.

Besitos,
M.

A M. le gusta...

Pasar el día en la Sierra de Huetor con MarcyAnita, Inés, Alex y su perro, Winston.

Al alba

No es Granada. Soy yo.

Es Granada. No soy yo.

Descendí del autobús del aeropuerto con lentitud, saboreando el olor, sonriéndole a un póster que anuncia el concierto de un mítico cantautor de la época de mi madre.

Más abajo, un susto, el nombre del telonero. Joven. Granadino.

Guess who? My heart missed a beat.

Da gusto ver que la gente mejora, avanza. En la confusión del momento le envié un mensaje.

Pensé que Anita se reiría de mí; no fue así. Contestó, quite simply, que ya tenía entradas para ir con sus amigas.

Si te dijera, amor mío,
que temo a la madrugada,
no sé qué estrellas son éstas
que hieren como amenazas
ni sé qué sangra la luna
al filo de su guadaña.


Le digo a mi director de tesis que se venga al concierto. No puede. Hablamos de Salvador y de Daniel Brühl. Y de Vaya con Dios, la peli.

Pasamos horas planeando mi tesis y cómo avanzar el proyecto de innovación docente del grupo de investigación.

Luego disfruto del tiempo con mis granaínos. Marci, el filósofo, me cuenta el nihilismo. Pero yo no soy de eso, lovely people. Yo soy de esta otra forma que os voy a explicar.

Presiento que tras la noche
vendrá la noche más larga,
quiero que no me abandones,
amor mío, al alba,
al alba, al alba.

En la puerta del concierto, Marinieves. Me dice que es amiga de la novia del telonero. Pregunto. Llevan un mes o dos. Yo, confieso, le conocí una noche de abril en Salamanca. Marinieves se pone seria. Nunca te fíes de un hombre con guitarra.

Los hijos que no tuvimos
se esconden en las cloacas,
comen las últimas flores,
parece que adivinaran
que el día que se avecina
viene con hambre atrasada.

Gracias, productores y familia. Una canción. Dos. Basta.

Y en un párrafo que se me hizo eterno insistió en agradecer especialmente a los que venían de más lejos. Explicó, si no equivoco del todo sus palabras, que cuando estás de gira, en momentos de transición, a veces se conoce a gente que te llega dentro. Gente a la que te gustaría conocer más, que podría ser importante en otro tiempo y otro espacio. Pero sólo tienes una noche, al otro lado de una barra. Sólo tienes unas horas que alargas hasta el alba.

Repitió luego, varias veces, que en momentos como ése se hace difícil irse de aquella ciudad. Que te entran ganas de quedarte a vivir.

Miles de buitres callados
van extendiendo sus alas,
no te destroza, amor mío,
esta silenciosa danza,
maldito baile de muertos,
pólvora de la mañana.

A la salida, besé a Marinieves y a una novia preocupada.

Les deseé a las dos, en general, apretándoles la mano, que les fuese muy bien en todo.

Presiento que tras la noche
vendrá la noche más larga,
quiero que no me abandones,
amor mío, al alba,
al alba, al alba.

Le digo a Anita que nos vamos rápido. Que es lo que hay. Que estoy feliz de haber compartido tanto en tan poco. A ella se le ocurre que el peligro es inversamente proporcional a los metros que recorremos mientras le explico mi filosofía de vida.

- No todo el mundo es como tú, M.

Y los dos mensajes que me llegan son de mi compañera de piso.

El mundo sin nosotros

Y se pregunta: ¿qué va a ocurrir? ¿Persistirá el suministro eléctrico? ¿Hasta cuándo? Intuye que no va a tener problemas en alimentarse; bastará romper las cerraduras de cualquier comercio. ¿Y qué va a suceder dentro de un año?, ¿y de diez? O quizá, en su imaginación, pueda transportarse al futuro, un siglo hacia adelante, o pongamos diez siglos, cientos de miles de años, millones de años. ¿Cómo cambiará el mundo, las ciudades, los animales y el clima? ¿Podría la naturaleza curarse del indudable daño cometido por el hombre? Sin duda, se trata de un experimento de la ecología imposible de realizar. Para encontrar una respuesta, Alan Weisman, profesor de periodismo científico de la Universidad de Arizona y reputado escritor de ensayos científicos en revistas como Discover o The New York Times, decidió consultar con decenas de expertos en ecología, biología de la extinción e ingenieros, y agrupar todas las respuestas en un libro que acaba de ver la luz en Estados Unidos, The world without us (El mundo sin nosotros. Editorial Debate).

Un mundo sin humanos EPS 14 Oct 07

Yo me autocuestiono, tú te autocuestionas, él...

China's president and the Communist party general secretary, Hu Jintao, promised a more open and sustainable model of development today in a speech that will set the policy of the nation for the next five years.

At the opening of the 17th Communist party congress, Mr Hu acknowledged that the ruling party had failed to live up to the expectations of the people and proposed a series of modest reforms aimed at improving the skills, morals and accountability of cadres.

Hu admits Communist Shortfalls -The Guardian Mon Oct 15 07

Mindblowing challenge

Los de consecutiva de francés me han salido listos, este año.

Son todo un reto.

Vienen de todas partes, tienen tablas, saben lo que dicen.

Tres son bilingües. Uno ha vivido siete años en Francia. Son niños de madres y padres argentinos, alemanes, vascos, argelinos. La francesa tiene cuarenta años y un registro en español que ya quisiera un político.

Han viajado por todo el mundo. Saben.

Son sólo siete (no vale hacer el chiste de Blancanieves).

Dios, vamos a hacer MARAVILLAS este año.

Cuánto potencial.



Por lo pronto, les he puesto a jugar ;-)

Han perdido el miedo, se ha creado buen rollo, se han superado memorizando, improvisando. Se han dicho los unos a los otros lo bien que lo hacen, sus puntos fuertes.

Después, poco a poco, ha llegado la autocrítica. Luego, han criticado a los demás.

Tan contentos.

Les he explicado que eso es lo esencial en un intérprete. Saber dónde están sus lagunas y, a partir de ahí, mejorar. A unos les fallará el francés, a otros, el español, su registro, los nervios, la toma de notas, la comprensión oral, el vocabulario.

Cada uno tiene un nivel distinto en habilidades separadas, pero lo importante es el resultado final. Sólo tendrán una oportunidad para hacerlo bien cuando estén ante un público, y mejorarán únicamente si son conscientes de sus fallos, si los machacan en casa todo el año.

Diosssss, tantísimo potencial.

Cómo me gusta.

Por eso hago yo la tesis en esto ;-)


Ayer le explicaba a Cris que me identifico con los que se aburren en clase porque pasé primero y segundo de carrera soportando a mi profe de inglés; rellenando huecos en un libro lleno de dibujos, escribiendo redacciones sobre textos mal fotocopiados del Times. Hastiada. Vacía.

Yo, lo único que conseguía en clase de inglés, era molestar.

No quiero que a mis niños les pase igual. A los que van de sobrados, o les das caña, o se quedan tal y como están. No avanzan.

Otros necesitan seguridad y hay que darles más mimos. Cada uno tiene que superarse dentro de sus posibilidades. Es difícil saber cuándo puedes machacar y a quiénes, too, y por cuánto tiempo apretar. Una de cal y otra de arena. Those who can take it.

Cuando te tocan listos, el reto es tuyo. De hecho, el reto está en hacer que la clase sea un reto para ellos. Y a veces pasa que ya no sabes qué inventar. Pero son ellos los que tienen que inventarse; tú sólo puedes guiar.

Luego suele haber alguno que se niega a darse cuenta. Es totalmente incapaz de admitir las críticas de los demás, nevermind hacerse él la autocrítica.

Esos son los que se presentan al examen en junio igual que estaban en septiembre. Casi siempre suspenden, por selección natural.

Como lo que me contaba B. de un chico que se cayó de una atracción de feria por haberse negado a amarrarse, el muy chulito.

Es selección natural.

Si eres así de tonto, tío, te mueres. Lo siento.


Tratamos all these issues last night during a conversation entre Cris, Miriam y yo, comiendo costillas en el Bambú. Hablamos de pedagogía crítica, de nuestras tesis. De que en didáctica de la interpretación queda TODO por inventar. Los estudios de interpretación tienen sólo veinte años. Nadie, o casi nadie, le ha aplicado a nuestra rama investigaciones en oratoria, disponibilidad léxica, aprendizaje de lenguas, bilingüismo. Y, si lo han hecho, han sido estudios puntuales. Queda todo por hacer. Ideología, mediación, interculturalidad, pedagogía. Análisis del discurso.

En eso consiste la interdisciplinaridad, supongo ;-)

Por eso es tan importante juntarse, hablar. Decir chorradas que funcionen y que no funcionen. Grandísimas barbaridades, o bombillitas de genialidad.

Se nos ocurrieron mil ideas.


Pero se habían acabado las costillas y pedimos una ración más.

Era demasiado. Nos había podido la gula.

Nos quedamos mirando las costillas que sobraban, jugosas, pidiendo a gritos que nos echáramos encima y les diéramos un buen repaso:

- Es esto, Salamanca, tía, ¿verdad? Una ciudad de extremos. Una ciudad de carnaza hasta explotar.

- O te comes la carnaza, o te quedas mirándola. No hay punto medio.

Nos entró a las dos tal ataque de risa, que no podíamos parar. Nos dolía la tripa, los de alrededor miraban.

No sé lo que pensaría Miriam de nosotras.

Pasó un rato. Esperamos. Hicimos un sitio. Y claro que nos comimos la carnaza. No la íbamos a dejar ahí, pudriéndose.

eros
reos
rose
serø

Tina Tinero

La conclusión a la que llegamos fue que la sabiduría no está en los datos. No somos ordenadores. El señor Google no sueña, aunque lo sepa todo.

Volviendo a casa por San Esteban recordé algo que me enseñaron hace muuuucho tiempo, en Francia, en otra vida:

No es más listo el que más sabe, sino el que más aprende.

Besitos,
M.

Oh!

Oh!

http://www.innovasalamanca.org/

¡Oh!

Una experiencia religiosa

A veces los alumnos se piensan que eres el Oráculo.

Vienen a que les resuelvas una vida que no saben encauzar.

O cuentan cosas demasiado personales en la primera clase de interpretación, como si fuese aquello un teatro.

Yo intento que se suelten, no les paro. Eso ponía en mi libro de oratoria de primero ;-) Les digo que no se asusten, que pasa lo mismo cada año.

La gente, cuando se expresa en público por primera vez, regurgita cualquier cosa. Normalmente, aquello que les preocupa.

Como yo aquí, en mi blog.

Hay un tiempo y un registro para cada cosa. Eso lo aprenderán luego.

En mayo interpretarán con seriedad y mucho protocolo a un parlamentario sueco. Sabrán mirar a una cámara, organizar sus gestos, mantener el tono, moldear la estructura de su discurso e incluso convencer a sus compañeros de lo importante que es reciclar, o defender con vehemencia todo lo contrario.

Sabrán darse cuenta de lo que quiere realmente el orador, de lo que no dice. Los de sobresaliente leerán entre líneas a la velocidad del pedo. Si la ocasión lo requiere, podrán mejorar el discurso original.

Pero hoy, por el momento, han improvisado en su propia lengua. Y una chica nos ha acabado contando una experiencia psiquiátrica que nadie hubiese compartido ni con su propia madre.

Es un reto, en cierta forma, que vuelva a subirse al caballo sin sentirse mal.

Podría haberle dicho que estar como una puta cabra hace tener más empatía. Ayuda con la escucha atenta y a ponerse en la piel del orador. El "clic" en simultánea le llegará antes.

Pero es demasiado pronto para hablar de eso. No lo entenderían del todo. No están cómodos ante un público. No se respetan a ellos mismos.

Y esa ya no es mi labor.

Con conseguir respetarme a mí misma ya tengo bastante ;-)

Ayer fui a una conferencia à la fac de Geografía que me dejó tonta, tonta.

Me subió la moral hasta niveles inmemoriables. Fue una gran inspiración.

Charla-debate: Los procesos revolucionarios en América Latina 40 años después del Che. Ponente: Manuel Monereo (miembro de la Comisión Permanente Federal de Izquierda Unida).

No dijeron nada nuevo, nada que yo no supiera desde 2003. Pero era una sala de grados llena de gente que pensaba, más o menos, como yo, más o menos, también. Profes de la usal, alumnos. Cada uno de ellos y ellas sin maquillar.

Lo primero que dijo el orador fue: hola a todas y todos.

Allí hablaba el que quería y a destiempo. Aquello era fabuloso. Un brainstorming altermundialista. ¡En Salamanca!

Por fin, joder.

A veces me hago gracia

PPPPPPPPfffffffff.

Me hago gracia.

¿Cómo? ¿Que voy a dejar mi blog?

Juas juas.

¿Por qué bobada de motivo?

Me he despertado liberada, aliviada, como si me hubiesen quitado un gran peso de encima. Contenta, feliz. Post-catártica.

He desayunado, he preparado la clase, he entrado en el aula trece sonriente diciendo good moning en inglés y me han mirado los chavales como preguntándome en qué planeta vivo.

Fue entonces cuando me di cuenta de que me había equivocado de clase y aquellos niños eran de documentación ;-)

Besitos,
M.

P.D. Hoy es el aniversario de la muerte del Che. Un gran hombre. De esos de los que son una bola de carisma con pelo. Machista. Es lo que tienen algunos. Un gran hombre, nevertheless. También es que eran otros tiempos, cuando las mujeres se dejaban.

Un pedazo de hombre.

Hasta siempre, comandante

Qué bien se curra cuando ya no te queda nada por decir.

No queda nada que perder, ni una amistad que salvar. Lo has dado todo por salvarla, pero no ha funcionado. Todo queda claro. Ni siquiera cabe lamentarse.

Ya no me gusta mi blog.

Le voy a hacer una reestructuración, un lifting.

Hasta entonces, a cuidarse.

Tardaré en volver. Estaré bien.


Besitos,
M.

Princesita

Princesa era sólo un cachorrito cuando su dueño se largó, con el calor.

Todavía tomaba biberón. Hasta entonces siempre se lo había dado él, acariciándole detrás de las orejas y hablándole como riéndose. Observando divertido mientras se lo tragaba todo, con ojos chispeantes.

Siguió esperándole durante años, triste, a la misma hora cada noche, olfateando, entre las rendijas del armario de la entrada, las zapatillas viejas que se dejó. Eran de tonalidad gris caca, pero olían a pies. Y estaban destrozadas por dentro.

Si llovía, lamía las gotas de lluvia que resbalaban por el paragüero, segura de que iba a volver hoy. Al otro lado de la puerta hacía frío y a su dueño no le gustaba mojarse. Ni usar paraguas.

Princesa era uno de esos perros que sabían decir cosas a las personas con una mirada. Y nunca le había hecho falta ladrar.

Una vez tuvo que morder, eso sí. Fue en defensa propia porque la muy perra había ido a la yugular. Y no estaba jugando.

Princesa le hizo sangre y le supo bien, como a metal mojado, como cuando lamía el paragüero. Pero su dueña le dió varios azotes y la encerró en la cocina después. Princesa entendió que aquello había estado mal, porque nunca le habían pegado antes.

Su dueña le enseñaba todo con mucha paciencia. Jamás se había ido sin decirle "te quedas con la abuela". Le había dado el biberón aquel verano y, después, comida de la que hace ruido y te avisa de que llega y también de la que sale de la lata y se pega al hocico. Y galletas duras de hueso. Y trozos de su filete, que huelen a cocina de restaurante.

Su dueña no era de las que confundían la cecina con una alfombrilla de ratón.

Cuando su dueña lloraba, Princesa le lamía los mofletes. Cuando estudiaba, Princesa le hacía compañía, dormía o jugaba con Piolín, que olía a plástico y no sabía a nada.

Su dueña la llevaba de paseo al parque todos los días para jugar con Zar, el mastín. Hablaba con los dueños de los demás perros para que tuviese amigos. Princesa sabía que a su dueña le aburrían algunas dueñas, hablando de trapos, compras, dietas y el gran hermano. Pero hacía un esfuerzo, por Princesa. A veces hasta hacían excursiones tres o cuatro dueños y perros y les dejaban correr durante horas por el campo.

La dueña de Princesa nunca le había puesto correa, ni collar. Decía que su perrita era libre. Le dejaba oler todo aquello que le llamara la atención; podía explorar a su antojo los culos de los demás perros y personas que quisiera olisquear. También podía dejarse chingar si le apetecía.

Si no le apetecía, protestaba, y ya llegaba su dueña con un palo. O con el dueño de Zar. Porque Zar era el que más insistía, cuando le daba por ahí. Otras veces, jugando, Princesa le lamía los genitales si sabían mucho a pis. Pero ella no quería nada más. De cachorritos, ni hablar, Zar, le decía con los ojos. No te hagas ilusiones.

Y Zar se dejaba, más que nada porque sabía que era o eso, o nada. Aunque soñaba con Princesa adormilado a la hora de la siesta, en el sofá de Juan. Después se frotaba con los cojines y Juan sabía que era hora de sacarle de paseo. Con o sin Princesa.

Porque, a veces, Princesa no estaba. Su dueña la sacaba a pasear por otros lares.

Aquella tarde ya había vuelto el frío.

Era un parque extraño, había máquinas grandes haciendo un ruido infernal. Y gente que hablaba mucho y muy alto, demasiado, comiendo cosas con olor a arroz con leche.

De repente, no era canela. Era su dueño. Era él. Fragancia de zapatilla.

Salió disparada hasta donde estaba, olvidando a su dueña detrás. Se echó en sus brazos y le lamió entero.

- ¡Qué graciosa! Yo tuve una como ésta. Mira, Troya, una amiguita. Sit! ¡Siéntate!

Princesa fulminó con la mirada a aquel caniche como quien empuja con un dedo la puerta de los servicios en un concierto multitudinario.

El caniche se sentó. Esperó a Princesa con aires de suficiencia.

- Sit!

Princesa no se lo podía creer. ¿Sentarse?!! Se dió la vuelta y buscó a su dueña, que apareció en aquel momento, sin decir hola, ni cuánto tiempo.

- Princesa salvó a un niño en el río este verano. Estoy muy orgullosa.

Después le invitó a un café, pero él no tenía tiempo. La conversación duró bastante poco y se acabó cuando las dueñas de otros dos perros les invitaron a sendas fiestas aquel fin de semana. En seguida regresaron a casa.


Princesa desapareció aquella misma noche.

Nunca se supo más.

Su dueña siempre la echó de menos, pero no se preocupó.

Tampoco fue a ninguna fiesta.